Избранные стихотворения 2023 года

Олег Демидов

***

Я в профиль похож на преступника и террориста:

ношу мокасины и рыже-вайнахскую бороду:

когда выхожу прогуляться по нашей столице,

со мной говорят на чужом и изломанном говоре.

Я — песня говнарская в грязном ночном переходе,

оборванных струн перелязг и отборнейший мат,

на стенах граффи́ти про Цоя и Хоя, напротив —

«Спартак — чемпион» (хоть давненько уже не «Спартак»…)

Я пылью навек надышался во всяких архивах,

сам Щерба, как Дракула, жадно пивал мою кровь, —

поэтому я выдыхаю одни дырбулщылы

и пищей мне служит журнальчик «Прекрасная новь».

Я пьяная ночь на окраине Российской Империи,

где море ни строго, ни ласково — только горчит,

поэтому из ноосферы прут стихотворения,

которые я вдохновенно грызу как гранит.

25 января 2023 года

***

Памяти Игоря Мангушева

Апостол Пётр сокрушённо

внимает призрачной душе:

«Я был до смерти искушённый

и до бессмертия — вдвойне…

Вокруг меня жужжали птички,

но падаль падала к ногам —

и я смеялся по привычке:

российский РЭБ сработал там,

где затвердел немой суглинок,

трассёром ночь обожжена

и в перекрестье красных линий

всего изведаешь сполна…» —

твердил боец с густой щетиной

и улыбался до ушей.

Апостол же несокрушимый

сказал: «Ну, заходи скорей».

8 февраля 2023 года

***

Играй-играй, волшебная дуда́,

заманивай усталого бродягу

в чащобу флексий Страшного Суда —

под грохот разорвавшихся снарядов.

Долби́т артиллерийский грубый бит,

цветут трассёров трели заливные,

и радио пророчески болит

от эфемерных шлягеров эфира.

Сквозь скверный дым пороховой видна

случайность допотопного диеза:

куда бы ни пришла треклятая война,

я слышу запах крови и железа.

Не дудочка, не флейта, а дуда́ —

проста, как вспышка слева или справа, —

играй-играй, покуда не пришла

восьмая нота из иного сплава.

2-3 марта 2023 года

***

Игорю Караулову

К нам в город приехала группа «Жи-2» —

патлатые парни, на бэке — блядва,

а лидером банды — Савик Коротич,

играют панк-рок, угорают, короче.

Гитары трещат и стучит барабанщик,

на скрипке играет талантливый мальчик,

и в зале битком — всюду сыто и пьяно —

отрыв обеспечен, как у «Нирваны».

Поют про Одессу и про контрабанду,

как дедушка Изя питался баландой,

как было до этого — смачно и весело

и щучьи котлетки увесисто весили.

Поют про далёкую им Палестину,

про жаркое солнце, сплошную пустыню,

хожденья бухие длинной в сорок лет —

какой галахический вышел концерт.

Коротич танцует какие-то танцы

и скачет по сцене, как чокнутый заяц.

На бэке блядва запевает уверенно,

что скоро «Жи-2» завоюет все премии.

И кончилось всё — как положено панкам —

на зрителей вылиты пива остатки,

а самых красивых фанаток из гоек

все группой любили в одной из гримёрок.

И только на сцене талантливый мальчик,

оставшись один, всё оглядывал зальчик,

мечтая, что будет когда-нибудь вскоре

иметь за стихи он поболее втрое.

2 апреля 2023 года

МИЛЛЕНИУМ

Сугробы выше головы…

С утра — мульты́, потом — кенты,

под вечер полный расколбас:

по MTV — «Король и шут»,

ещё «Rammstein» друг дружку жрут —

и ты идёшь в четвёртый класс,

где девочки сидят в бантах

и ходят парни на понтах

(линейкой всем по шее бьют),

в тубзе́ петарда взорвалась,

шмонает завуч целый час —

однако всё у нас zer gut.

Коль выходной, иди во двор,

где предки за тобой в упор

глядят: а всё ль, Олежа, складно?

Футбол с утра и до утра,

в американку иль в козла…

на воздухе игра — и ладно.

Коль отвлеклись на домино,

иди и изучай район —

вокруг же лес, и парк, и пруд.

Бездомные собаки — что?

Ты не видал скинов ещё,

за розу спросят — не моргнут.

Придёшь домой, нырнёшь в кровать —

по «Рен-ТВ» Гомер опять

по Спрингфилду гоняет Барта.

Ложишься спать, чтоб в воскресенье

Найт Фульф набил табло Лью Кенгу,

не справится — так будет Страйкер.

Миллениум. И валит снег.

Сугробы, кажется, вовек

не одолеть, не переплавить…

И остаётся только ждать,

чтоб детство с болью разменять

единовременно на старость.

17 мая 2023 года

***

Как хорошо в неприбранной квартире,

смакуя ром всего за полрубля,

лежать, балдеть от настоящей Libre —

без Cuba, да, но это ли беда? —

лежать, балдеть, ловить инфинитивы,

попавшие в лирический силок,

чтоб после на свободу отпустить их:

свобода там, где есть хоть пара строк

и место уготовлено полёту —

полёту снизу-вверх, за облака

и за страницу призрачного Фёта,

где прячется последняя фита, —

и это ли беда, когда влекомый

счастливым одиночеством и сном,

ты любишь прибалдеть от рюмки рома

и от романа с русским языком?

10 июня 2023 года

***

Анне Ревякиной

Июньский трепет бухты Капсель

тревожит призрачный покров:

к кому был ласков и неласков

разбитый негой местный бог?

Он был и не был, ну а ныне

собою занял весь простор:

слегка дождит, и в серой дымке

теряются вершины гор.

Теряют в весе мыслей взвеси

от чашки чая — приговор:

ты будешь радостен и весел,

когда поддержишь разговор,

прочтёшь стишков один-другой

бездумно сложенный десяток,

тебе ответят — не в первой —

вести порой беседу, так и

из слова сложится виденье,

кумарный образ бытия,

в котором бог, его творенья

и доля наша, и вина.

13 июня 2023 года

***

«Dies irae»

Извечный август, август, август —

разносится в стране, как эхо,

где императорская старость

для вечной жизни не помеха:

сойдёт звезда с небесной тверди

на благородном вираже,

но не под Вагнера — под Верди

и в оркестрантском кураже;

сойдёт звезда, за ней — другая,

расчертит небо звездопад…

Блажен, кто смело заступает

в былинный осени наряд!

24 августа 2023 года

***

Ночные уральские ели

московских намного смелей,

с подсветкой оранжево-белой,

на фоне, что всяко белей

челябинской литературы

и мифов бажовских стальней,

стоят и не сходят отсюда,

хотя и могли бы скорей

сойти потихоньку к карьерам

и встать часовыми у вод,

где озера гладь — и на Белом

какой-нибудь Рыжий плывёт.

16 сентября, Челябинск

***

Сухой холодный воздух,

и на реке Миасс

байдарки и каное

танцуют венский вальс.

Шатаемся, бархоппим,

не напиваясь в дым:

и «Коктебейль» двухстопим,

и водку минусим,

в одном из местных баров

на Сонечке Кривой

аниса млечный пар мы

вдыхали, как впервой

(и не впервой, конечно, —

который раз за жизнь,

но так легко, беспечно,

что кажется: летим!).

Летим сквозь парк культуры

и отдыха — в карьер,

там всюду шуры-муры,

куда бы ни смотрел,

там всюду жизнь и песня,

попсовая попсня,

про то что надо вместе,

иначе же — нельзя.

И всюду воздух, воздух,

вода кругом, вода!..

Ну почему так поздно

даются города,

в которых бы родиться

и юность провести —

не бедная провинция,

а россыпь конфети,

поскольку город-праздник,

пространство для гульбы!..

Быть может, ещё ра́з мы

столкнёмся по пути?..

16-17 сентября, Челябинск

***

Дождя немое причитанье,

глухой бубнёж теле‌ —

невыразимы, несказанны

и плюс ещё чего-то “не“.

Идёшь по лужам арзамасским,

несёшь приобретённый всхлип,

ты непогодою обласкан,

навроде как персона VIP.

И пусть уже сидишь ты дома —

идёшь по лужам всё равно:

не время, но пространство о́но —

тут так давно заведено.

Минута, прожитая всуе,

длиннее перспективы дня.

Горячим горло ты балуешь —

не выпить ради и не для,

а токмо ради дизенфекции

душевных сил и воли воль.

Пройдёшь весь город — не побрезгуй

замедлить шаг свой беговой,

ведь здесь не принято торопко,

но точно, вкупе и всерьёз.

Не говори, не го... что толку?

Жизнь познаётся как курьёз.

28 октября 2023 года,

Арзамас

АРЗАМАССКИЙ САМОГОН

Разнотравья дикий шорох,

ворох ветра, солнца горсть —

растворились в томном «охе»,

коль открылось, полилось:

рюмка всклень, вторая рюмка,

и в закуску пироги —

так встречает Юрий Курдин,

замечательный мужик!

Он зальётся, точно Тёша, —

успевай переплывать! —

о Гайдаре, о пороше

(что явила благодать),

об особом сорте лука,

о гусиных о боях,

о немыслимой разрухе,

если рушится страна...

Он за Горького всё знает,

потому как с ним дружил:

— Что, Максим, сегодня бают?

— Сколько было здесь дружин

при Алёне Арзамасской?

— Я не ведаю того.

— Ты же с ней тогда братался

и рубился горячо!

— Брешут! — скажет Юрий Курдин

и нальёт ещё “вина” —

вот уж хитрое орудье,

если пьёшь его до дна:

руки целы, ноги целы,

голова легка, как сон,

но выходишь за пределы,

где ты был расположён.

Только Курдин не хмелеет,

об усталости забыл

и лишь мельницею мелет

настоящий русский смысл,

подливает, выпивает

(ну-ка, братка, не хитри!) —

он нам наизусть читает

настоящие стихи!

Наливает третью рюмку,