Il Popolo del Diavolo

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Il Fungo Velenoso – Telegraph

Il Serpente Velenoso – Telegraph ...

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Mio caro signor Signoret.

Mi fai l'onore di sollecitare la mia prosa. È virtuosa, senza dubbio, ma giovanile, e sarei esattamente l'ultimo degli uomini se ti lasciassi ignorare l'immensità dell'abbaglio.

Sono io quello che deve andare lasciato. Chiedi ad alcuni dei tuoi più gentili colleghi. O meglio no, non chiederglielo. Anche supponendo, contro ogni probabilità, che non vogliano "portarti fuori strada", per parlare nella lingua della borghesia, il loro istinto di supplicanti del nulla li inciterebbe a darti spiegazioni prive di fondamento.

Ti direbbero, per esempio, che la selvaggia brutalità delle mie aggressioni di un tempo giustifica ampiamente la condanna universale delle mie povere opere e il sublime terrore del palcoscenico di tutti gli appaltatori della pubblica gioia, non appena si tratta d'informarmi.

Mio Dio! so che la vita è breve e che è più veloce ed economico accettare una leggenda che trovare qualcosa da soli.

Eppure, deve essere un'amarezza considerevole succhiare gli speroni degli uscieri e masticare eternamente le vecchie merde o i coglioni della marmaglia letteraria, - oh cielo!

Essendo abbastanza disponibile per prenderti cura di me senza vergogna, non hai notato qualche volta, caro amico, che, nel mio caso molto particolare, l'intrattabile risentimento e la rabbia incurabile di alcuni individui che sono stati recentemente sabotati, sono fenomeni un po' sorprendenti?

Dopotutto, non sono tutte le redazioni frequentate esclusivamente da Cavalieri della Tavola Rotonda, e i "cari maestri" che i nostri bidelli adorano, hanno certamente una pelle aristocratica meno solleticante e vellutata dei Paladini di Carlo Magno o degli Ospedalieri di San Giovanni di Gerusalemme.

Una superficiale e morente delicatezza è felicemente bandita dal loro vello, e i nostri ermellini dello scrittoio si vantano volentieri di sopravvivere nelle paludi.

Essere stati convinti delle pratiche più scellerate è un episodio senza valore nel buon combattimento, e il fatto stesso di essere saltati in aria con quarti di carogna non ha alcuna conseguenza, quando le botteghe prosperano.

 Il vomito di un personaggio illustre sulla faccia pubblica di un individuo famigerato è amorevolmente liquidato dalla reciproca emissione di un finissimo pacchetto di escrementi. È un affare banale e tutto ciò va assolutamente bene.

La spiegazione della mia perpetua impopolarità con i miei deliri da pamphlet non sembra quindi bastare e voglio credere, o adolescente, che non ti sto insegnando molto in questo momento. Ma, ancora una volta, sarebbe delitto rubarti le ragioni per le quali è opportuno liberarmi prontamente e sento il dovere di fortificarti con una più fruttuosa esegesi.

Avete notato l'odio infinito, l'odio eccezionale, tragico e soprannaturale, intraducibile anche in dialetto cartaginese, la cui generosa umanità remunera qualsiasi promulgatore di ASSOLUTO?

La vipera nera si srotola con furia, non appena la palla di fuoco dove si è condensato il tuono si avvicina. Molto meglio di ogni altro, lo si poteva certamente sentire sibilare, l'orribile serpente, avendo avuto l'audacia di prendere in prestito una forma santa dalla dolorosa Passione di Nostro Signore Gesù Cristo.

Bene! non cercare oltre, sei proprio lì e non ho altra luce da offrirti.

Non avrei mai attaccato nessuno, se lo sdegno con cui i contemporanei non mi onorano fosse stato identico. Se avessi in me solo la più infinitesimale porzione di questo odiato Assoluto, il cui solo presentimento disintegrerebbe anche le colonne del cielo, - tutto è detto, e non mi resta che rifugiarmi in tutta fretta nell'interno del deserto, di quel deserto molto affabile dove rimangono ancora le progenie di quei buoni corvi nutrienti che sventarono i complotti dei cacciatori di profeti.

Questo è il segreto, l'unico segreto. Un uomo può avere un genio e non essere universalmente aborrito. L'esempio di Napoleone e di altri lo dimostra. Un uomo può anche diventare santo, il che è diabolicamente difficile, e conservare ancora qualche ammiratore, a condizione però che mostri solo una santità di mezzo, consolante, solidale, che non implichi la violazione degli ordini e l'intransigenza dei lamenti.

Ma se qualche barlume dell'Assoluto si manifesta in qualcuno, in relazione a qualcosa, i sassi e i blocchi di marmo di cui ogni anima umana è lastricata, si alzeranno subito contro il povero mortale tanto ferocemente scelto dal Signore per spargere il nostro sterco questo dannoso raggio morente del settimo cielo!

Sembra che io sia contagiato abbastanza gravemente da questo male, poiché tante persone hanno avuto la bontà di avvertirmene, diffondendo intorno a me il cordone sanitario delle calunnie profilattiche.

Lo sanno tutti ormai che sono invidioso, pigro, traditore, mendicante ingrato, scocciatore, insultatore di fronti olimpici, assassino disponibile e, se va detto, un fallimento che non perdona.

Questa reputazione deliziosa e temporaneamente incrollabile come il Pic du Midi, deve essere stato, concordo, il giusto stipendio di uno scrittore privo di ricchezze, ma abbastanza impertinente e cinico da preferire ogni tortura alla prostituzione del suo pensiero.

Bisogna riconoscere giustamente, del resto, che tale fama fu, in origine, propagata da qualche astuzia mirabilmente adatta ad usarmi gratuitamente, fino all'ora climaterica in cui il dovere di truffare il bastardo ebbe come corollario immediato il bisogno della mia espulsione.

È vero che mi adatto abbastanza bene alla mia solitudine e che a volte mi concedo qualche momento di dolce allegria pensando al prodigioso vuoto di mani e al fiasco magistrale dei compagni giocosi che mi hanno condannato alla disperazione.

A volte anche io sono seccato, lo confesso, ah! crudelmente infastidito. È quando i giovani appassionati si mettono in testa di darmi qualche "grande scrittore di pamphlet". Ahimè! Li manderei di buon cuore a quell'eccellente M. Drumont, che è così incontestabilmente superiore a me in materia e sul quale avevo tanto contato da essere dimenticato!

Senti! visto che stiamo parlando, volete sapere cosa risposi un giorno ad un noto romanziere che, volendo saperne di più sui pamphletter più moderni, mi chiese allo stesso tempo di questo illustre personaggio e di me stesso. Ecco la mia dichiarazione, che è stata pubblicata in un libro senza successo:

"Hai ragione; il cattolicesimo di questo trafficante di lettere ti fa vomitare. Certo, odio il più possibile gli ebrei, ma per ragioni superiori alle loro ignobili corone. Il fatto della ricchezza pubblica nelle loro mani è, ai miei occhi, un mistero profondo che interessa la metafisica la più trascendente ed è ciò che Drumont, avido solo di scandali e diritti d'autore, non riesce a comprendere. Se lo avesse capito, inoltre, non lo avrebbe detto, altrimenti la sua France Juive non avrebbe avuto due edizioni.

“È spregevole, sì... Ricordi, vero? di quei manifesti che ricoprivano le pareti nel momento del suo pieno successo e che rappresentavano il personaggio, vestito da cavaliere del Santo Sepolcro e che calpestava… MOSÈ!

«I cattolici sono diventati così fetidi che nessuno di loro si è affrettato a coprire il volto di questo sacrilego Tabarin con i propri escrementi. Questo dice tutto...

“Sul lato letterario, sai cosa penso. È disarmante... Finalmente è il grande scrittore di pamphlet cattolico!... Nota bene, per favore, che questo scrittore di pamphlet è, in fondo, amico di tutti, e basta questo verso per dipingerlo...

Non ti dispiace che a lui non manchi il coraggio fisico, poiché ha lottato e questo è segno, a quanto pare, di grande intrepidezza. Inoltre, fa sembrare piuttosto alta la sua reputazione di stanza delle armi. Solo che non mi sembra ugualmente dotato di questo coraggio morale di cui ho il diritto di parlare, che mi ha fatto affrontare la miseria, l'oscurità, e che mi spinge a divulgare l'infamia dei mascalzoni che detengono la pubblicità...

“Pamphletter! Senza dubbio lo sono, scrittore di pamphlet, perché sono costretto a vivere, a vivere, come posso, in un mondo ignobilmente futile e contingente, con una fame rabbiosa di realtà assolute. Ogni uomo che scrive per non dire nulla è, ai miei occhi, una prostituta e un disgraziato, ed è per questo che sono uno scrittore di pamphlet. Ma essere uno scrittore di pamphlet per soldi!... Essere uno per quello ed essere uno così!...

“Finalmente, la sua reputazione è fatta. Anche la mia, tra l'altro. A quanto pare, io sono, come lui, solo uno scrittore di pamphlet. Quanto al pensatore e all'artista che si trovano in me, nessuno ne dice niente, non ne parlerà mai, anche se fosse ovvio - perché è importante stabilire che io sono semplicemente un invidioso che attacca solo il suo contemporaneo per la furia della sua oscurità e della sua miseria. Ma il mondo delle lettere sa esattamente cosa aspettarsi, ma nessuno osa difendermi...

"Ho costantemente evitato l'occasione del successo, quando doveva essere acquistato al prezzo della minima concessione, mentre alcune persone trionfanti si immergevano pure nella merda. Ho scelto di soffrire e morire di fame, quando potevo fare come tanti altri, per salvare la mia indipendenza di pensiero. Lo sai…

"Sono prima di tutto, soprattutto, cattolico romano, e da molto tempo ho sposato tutte le possibili conseguenze di questo principio. Questo è il mio bagaglio, questo è il mio substrato. Se non lo vedi, non puoi capire niente di quello che scrivo.

«Io sono e sarò sempre, anche, per i poveri e i deboli contro i potenti, per il popolo di Dio contro il popolo del diavolo, anche se ne morissi. Ma a condizione che questi poveri o questi deboli non vengano a gettare i loro escrementi contro l'Altare, perché allora io stesso diventerei subito un tiranno per schiacciarli.

“È vero che sono un cattolico veemente, indipendente, ma un cattolico assoluto, credente in tutto ciò che insegna la Chiesa. Quando maltrattavo i miei fratelli, quello che mi è capitato spesso è che la loro codardia o la loro stupidità rivoltavano in me proprio il senso cattolico.

“Pamphletter!... Ah! Io sono qualcos'altro, però... ma se sono un pamphletter, sono così per odio e per amore; e le mie grida le spingo, nella mia cupa disperazione, sul mio ideale saccheggiato!…”

Spero poi, o giovane direttore del Santo Graal, che questo basti a convincerti. Hai capito, vero? che nessuno dovrebbe conoscermi, perché nulla del mio destino può essere legato.

Il silenzio, si sa, è fatale per le recensioni giovani e io cammino davanti ai miei pensieri in esilio, in una grande rubrica di Silenzio.

Parigi, 28 maggio 1892

Léon Bloy

Titolo originale: LE BON CONSEIL

IL BUON CONSIGLIO.

Lettera a Emmanuel Signoret, direttore del Santo Graal.

(fondatore della rivista Santo Graal nel gennaio 1890)

To be Continua in...

By Manlio Amelio in Exquisite Cadavre avec Léon Bloy.