Хорошее стихотворение

- Чем занимаешься?

- Да вот, сижу, хочу написать хорошее стихотворение.

- Ничего не выйдет.

- Почему ты так говоришь?

- Ну, что у тебя на данный момент получилось?

- Сейчас... Вот:

Поэзия похожа на израненную птицу,

Чьё оперенье в брызгах нефтяных,

Она ползёт, кричит, взлететь пытаясь, бьётся,

Но тщетно: не сбежать из тупиков земных.

Как солнце жуткое, сжигает птицу Пушкин...

Дальше пока ничего.

- Ты сам-то как считаешь?

- Ну...

- Да-а...

- Погоди, я же пробую переделать. Ещё не закончено, даже толком не начато.

- Ничего не выйдет у тебя. Понятие «хорошее стихотворение» бесконечно скомпрометировано. Интеллектуалы засрали дискурс, профаны зырят ютуб, иди лучше с бубном попляши.

- Кстати, давно хотел спросить, а что означает понятие «дискурс»?

- Дискурс - это просека в культурной чаще, по которой промчался табун срущих интеллектуалов.

- Ты что, пьян?

- Прости, разочарую: не пью, не курю, даже не торчу.

- Ладно, убивай себя ещё медленнее. Смотри, я кое-что переписал, теперь так звучит:

Поэзия похожа на игру

В компьютерной сети, где каждый юзер

В меня стреляет. Скоро я умру,

Здесь автор - жертва лупа, лузер.

Со всех сторон подходят зомбари...

Пока всё.

- Хм. «Жертва лупа»?

- Могу переписать.

- «Зомбари»?

- Это только начало! Ты едко придираешься к мелочам. Вот скажи, мне что, нельзя даже попытаться что-то сочинить? Это теперь запрещено?

- Запрещено запрещать, а перед тобой мир открытых возможностей и сексиллиард расходящихся тропок свободы.

- В твоих словах я ощущаю подвох...

- Всё верно: все тропки заворачиваются в одно коричневое кольцо.

- Погоди, а как же Маяковский, Бродский, Александр Гальпер?

- Маяковский - бесконечно скомпрометирован. Погоди немного, и Бродского скомпрометируют, уже начали. От старых идолов останется только битый код в облаке. Гальпер, конечно, работает в нью-йоркском собесе - это плюс, но он мыслит мимо кассы, это минус.

- Что за псевдорыночная терминология?

- Если уж сравнивать с баблом, то в поэзии царит гиперинфляция.

- И как же спастись поэту в этом мире чистогана?

- Даже суицид не спасёт тебя, дружочек! Будь ты хоть Бродский, хоть Антибродский, в ситуации, когда пользователь выбирает между конкурирующими искусственными интеллектами, общая безграмотность растёт со скоростью, обратно пропорциональной змее, кусающей за хвост скорпиона.

- Мысль совершенно не понятна! Ты уже бред полный понёс! Такое ощущение, что сам накурился сухих скорпионов. По-простому можешь сказать, что теперь будет с поэзией?

- Ну, есть несколько вариантов. Первый - это камеди клуб. Второй - сеанс психотерапевта. Третий - тихий угол скотного двора.

- По-моему, тебе просто отравляет душу отсутствие публикаций в толстых журналах.

- Меня не интересуют публикации, я не русский поэт и даже не стихотворение.

- Разве ты не моё вдохновение? Разве ты не должен приходить на помощь, когда я призову тебя?

- Нет.

- Чёрт тебя дери! А кто ты тогда?

- Я - реально херовый ответ на твои неправильные вопросы.

- Ок, тогда прекращаем разговор. Пошёл отсюда на хрен!

- Слушаю и повинуюсь, владыка лампы!

(Шшшшшш...)

23.08.2018