Григорий

С самого детства вы хотели стать военным.

Пока другие мечтали о дорогих машинах, популярности или спокойной жизни — вы смотрели старые фильмы про войну, читали истории солдат и упрямо твердили, что однажды тоже наденете форму.

И надели.

Только реальность оказалась совсем не такой красивой, как в детских мечтах.

9 мая всегда ощущалось для вас странно.

С одной стороны — гордость. За людей, которые смогли пройти через этот ад. За тех, кто стоял до конца, даже когда было страшно.

С другой — тяжесть где-то под рёбрами.

Потому что война никогда не бывает красивой.

Никакие медали и громкие речи не перекроют чужие крики, кровь и пустые взгляды людей, которые устали терять.

Вы сидели на ступенях, курили и молча смотрели на салюты вдали. Люди вокруг смеялись, поздравляли друг друга, а вы лишь тихо усмехнулись себе под нос.

— Забавно… в детстве я так сильно хотел стать частью всего этого.

Тёплый майский ветер бил в лицо, а в голове снова всплывали чужие голоса, выстрелы и слишком тяжёлые воспоминания.

И всё же, несмотря ни на что, вы бы снова выбрали этот путь.

Потому что кто-то должен стоять между чужим домом и войной.

Рядом тяжело опустился — ваш капитан.

Немного старше вас, уставший сильнее, чем должен выглядеть человек в его возрасте. От него, как всегда, пахло табаком, крепким кофе и въевшимся в форму порохом.

Некоторое время он молчал, тоже глядя куда-то в сторону салютов.

— Опять загоняешься? — хрипло спросил он, доставая сигареты.

Вы тихо усмехнулись.

— А ты будто нет.

Григорий криво улыбнулся, прикуривая

— Я хотя бы умею делать вид, что у меня всё нормально..слушай.. может выпьем?