Elle va recevoir puis offrir une pluie d'or
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<< Dormir
Litanie >>
24 mars 2013
7
24
/ 03
/ mars
/ 2013
16:20
Published by la vieille dame indigne
-
dans
Remous
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<< Dormir
Litanie >>
Oui oui c'est bien colette CL
je reviens sur ton blog car je ne te vois plus sur FB
bisous Nath
Mon FB a buggé et du coup j'en ai changé. On va arranger ça ;)
Comme c'est beau cette image de nuages qui pleurent des larmes dorées
Tu me fais rêver dans cette grisaille qui nous envahit !!!
Bonsoir Colette ;)
(Colette Cl ?)
Quel plaisir de te revoir un peu ici. J'espère que tu vas bien.
Une autre Colette ? bonsoir aussi ;)
c'est beau comme la transparence impalpable...bbj...
merci Christophe, je crois que je l'ai écrit avec un reste d'enfance aussi. C'est peut-être pour ça.
ata
'Rien que de l'eau, de l'eau de pluie, de l'eau de là-haut..."
C'est où "là-haut"?
J'ai écouté hier l'album de la dame Zazie, plus sombre que les précédents. Ou plus désabusé, je ne sais pas trop. Toujours observatrice de l'humain la dame...j'aime beaucoup "Cyclo".
Bonjour Dé ;)
Je l'écoute aussi, au goutte à goutte, prudemment, on m'a dit, oui, plus sombre.
Là-haut ? C'est juste un peu plus haut que nos pauvres existences ici ;)
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Le blog de lavieilledameindigne.over-blog.com
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Ce blog est une création en devenir, un parcours semé de gravats et de bonnes intentions, comme l'enfer.
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"Il y a un autre monde en gestation dans le ventre de celui-ci" Eduardo Galeano
Un grand merci à Monsieur Triste pour cette splendide bannière...
Elle s'est posée sur le plus délicat des nuages
Il était si doux si chaud si doux si chaud
En se mettant sur la pointe des pieds
Elle pouvait regarder si loin si loin
Et puis le nuage a commencé à pleurer
Doucement d'abord comme pour qu'on n'entende rien
A mis pleins de rumeurs où êtes-vous ce soir
Dans quel coin de ma vie longtemps désaffecté ?
Oh ! Je voudrais pouvoir sans bruit vous faire
entendre
Ce minutieux mouvement d'herbe de mes mains
Cherchant vos mains parmi l'opaque sous l'eau plate
D'une journée, le long des rives du destin !
Qu'ai-je fait pour vous retenir quand vous étiez
Dans les mornes eaux de ma tristesse, ensablés
Dans ce bief de douceur où rien ne compte plus
Que quelques gouttes d'une pluie très pure comme les larmes
?
Pardonnez-moi de vous aimer à travers moi
De vous perdre sans cesse dans la foule
O crieurs de journaux intimes seuls prophètes
Seuls amis en ce monde et ailleurs !
dimanche lourd couvercle sur le bouillonnement du
sang
hebdomadaire poids accroupi sur ses muscles
tombé à l'intérieur de soi-même retrouvé
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
sonnez cloches sans raison et nous aussi
nous nous réjouirons au bruit des chaînes
que nous ferons sonner en nous avec les cloches
quel est ce langage qui nous fouette nous sursautons dans la
lumière
nos nerfs sont des fouets entre les mains du temps
et le doute vient avec une seule aile incolore
se vissant se comprimant s'écrasant en nous
comme le papier froissé de l'emballage défait
cadeau d'un autre âge aux glissements des poissons
d'amertume
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
les yeux des fruits nous regardent attentivement
et toutes nos actions sont contrôlées il n'y a rien de
caché
l'eau de la rivière a tant lavé son lit
elle emporte les doux fils des regards qui ont
traîné
aux pieds des murs dans les bars léché des vies
alléché les faibles lié des tentations tari des
extases
creusé au fond des vieilles variantes
et délié les sources des larmes prisonnières
les sources servies aux quotidiens étouffements
les regards qui prennent avec des mains desséchées
le clair produit du jour ou l'ombrageuse apparition
qui donnent la soucieuse richesse du sourire
vissée comme une fleur à la boutonnière du matin
ceux qui demandent le repos ou la volupté
les touchers d'électriques vibrations les sursauts
les aventures le feu la certitude ou l'esclavage
les regards qui ont rampé le long des discrètes
tourmentes
usé les pavés des villes et expié maintes bassesses dans les
aumônes
se suivent serrés autour des rubans d'eau
et coulent vers les mers en emportant sur leur
passage
les humaines ordures et leurs mirages
l'eau de la rivière a tant lavé son lit
que même la lumière glisse sur l'onde lisse
et tombe au fond avec le lourd éclat des pierres
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
les soucis que nous portons avec nous
que la nuit défait avec des mains de rêve
purifiés dans le bain des paysages circulaires
dans les villes préparées au carnage au sacrifice
près des mers aux balayements de perspectives
sur les montagnes aux inquiètes sévérités
dans les villages aux douloureuses nonchalances
les cloches sonnent sans raison et nous aussi
nous partons avec les départs arrivons avec les
arrivées
partons avec les arrivées arrivons quand les au
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