Elle lui raconte l'histoire de son amie

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C'est mon histoire : « La femme de mon amant est devenue mon amie » - ©martin-dm






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Marion, 43 ans, se pensait épanouie dans l'histoire d'amour qui la liait à son amant marié. Jusqu'à ce que le destin la confronte à son épouse, bien plus aimable qu'elle ne croyait. 
Les hommes mariés, ce n'est pas mon truc. Pas pour des raisons morales, mais parce que je suis une amoureuse viscérale. J'aime aimer mon homme sans entraves, sans m'imposer de garde-fou. Mon frisson, c'est la vie à deux, pas la morsure du manque ni l'amour de l'homme pas libre, celui qu'on attend au début de l'histoire puis qu'on espère quand viennent les petits matins gris de solitude .
Grappiller les miettes, merci bien ! J'aime la magie d'un plat de pâtes partagé devant un film et les courses au marché le dimanche, j'aime quand l'amour n'a pas besoin d'être constamment perfusé. Alors, seulement, je sais que l'autre est la bonne personne. Aussi, très peu pour moi les plans cul , même torrides, si je dois ensuite passer la soirée seule au cinéma ou les week-ends avec des amis, tandis que mon chéri se prélasse en famille dans sa maison de campagne. Voilà où j'en suis quand je rencontre Alexandre. Sa présence, c'est elle qui d'abord s'impose à moi. Magnétique comme un appel des sens. Il se tient à trois mètres, j'ai envie de m'approcher, d'être à son contact, de jouer les maladroites pour le frôler. Puis il y a eu sa façon de me regarder. Un mélange d'assurance de mâle alpha, habitué, dans son quotidien de pouvoir, à obtenir ce qu'il désire sans avoir à demander, et d'intranquillité, tout droit échappée du versant intime de l'homme. J'ai chaviré. La première fois que je suis dans ses bras, je sais qu'il est marié, mais il est déjà trop tard pour en débattre avec moi-même. Question de chimie, de polarités électriques qui se répondent à la perfection. Ce n'est pourtant pas qu'une affaire de sexe, je suis bien avec lui. Aveuglément, bien. Nous sommes en phase intellectuellement, nous refaisons le monde comme s'il nous appartenait. Il me confie ses tracas professionnels, je lui expose mon point de vue. On joue au couple avec suffisamment de talent pour y croire. D'autant que je ne veux rien savoir sur sa femme ni sur leur mariage. Pour me protéger et ne pas allumer le feu de la jalousie. Mais il ne résiste pas à l'envie de se plaindre d'elle, de ses angoisses, de son manque d'indépendance, de sa peur de vieillir, des disputes sans fin qu'elle déclenche. Bref, il étouffe. Du tableau qu'il me peint durant près de deux ans, je l'imagine en grande bourgeoise désœuvrée et capricieuse, jouant, à 43 ans, à l'ado dans des fringues haute couture, et étirant ses journées entre le designeur d'intérieur, le coiffeur, le masseur et les boutiques de luxe. Je la visualise en train de picorer ses mini-carottes dans un bistrot hype au déjeuner, puis au spa d'un palace devant un thé blanc au goûter.
Jusqu'à ce soir improbable où le destin, facétieux comme jamais, nous réunit à l'inauguration du concept store – une boutique de fleurs et galerie d'art – d'une voisine de ma meilleure amie. Un atelier d'ikebana japonais est dispensé pour fêter l'ouverture. Autour de la grande table rectangulaire, je suis d'emblée complice du regard avec cette femme, dont j'ignore encore l'identité, car nous sommes les deux nulles de l'assemblée. Quoi qu'on fasse, nos compositions florales ressemblent à des hérissons hirsutes. Puis arrive le moment de bascule, lorsque la maîtresse des lieux passe admirer les créations. Spontanément, elle nous présente. J'entends un prénom puis un nom. Un homonyme. Nul doute. Sans crainte aucune — mais je préfère quand même en avoir l'assurance —, je lance l'air de rien : « Dans quel quartier habitez-vous ? » Sans même lever les yeux du sarment de vigne qu'elle s'échine à dompter, elle me répond par l'adresse d'Alexandre. Je me fige. Fuir ! Vite ! « Tu lâches tout et tu décampes », me dis-je. Tel est mon premier réflexe. Mais je reste plantée là, à la dévisager. Encore et encore. Je n'y avais pas prêté attention, nous nous ressemblons. Terriblement. Je fais face à mon double. La sensation est désagréablement rugueuse, on est en plein dans le cliché pathétique de « la même femme en plus jeune ». Ou presque, car la femme d'Alexandre et moi, nous avons le même âge, mais je parais nettement plus jeune. Coup de chance de la génétique. Je ne cesse de la regarder et de l'écouter. Elle est agrégée d'histoire, bénévole dans une association humanitaire, où elle enseigne le français à des enfants migrants. Elle se déplace à vélo. D'ailleurs, elle a percuté le camion des éboueurs à l'arrêt en venant, après avoir dérapé sur un fruit écrasé. Ça la fait rire. Elle est chaleureuse. Effroyablement sympathique. Où est la femme pénible que décrit Alexandre ? Je déteste ce moment, où je comprends qu'il a eu besoin de l'accabler pour se dédouaner de son infidélité et pour soulager sa culpabilité . Tout ce que j'ai feint de ne pas voir en deux ans, refait surface d'un coup : ses retards – de plusieurs heures parfois – dont il ne s'excuse jamais, comme si le cadeau de sa présence autorisait toutes les impolitesses ; nos si rares week-ends ensemble qu'il annulait à la dernière minute ; ses appels téléphoniques, réitérés dix fois d'affilée, si je ne décrochais pas illico, non parce qu'il se languissait d'amour et trépignait de désir de me voir, mais parce qu'il entendait mettre à profit l'annulation inopinée d'un rendez-vous professionnel pour s'envoyer en l'air. Plus je parle avec elle, plus je m'éloigne de lui. Après l'atelier, nous restons ensemble à siroter du champagne. C'est naturel, tant nous avons d'affinités. Les mêmes goûts, une sensibilité commune. Je suis troublée, car cette femme, c'est moi. Je reconnais ses fragilités et ses failles. Je connais par cœur ses incertitudes d'amoureuse. Elle aurait pu être mon amie. De celle avec qui on traverse une vie. Nous nous racontons l'une à l'autre trois heures durant en sautant du coq à l'âne, comme deux copines qui se seraient trop longtemps perdues de vue et dont l'enthousiasme chahute les pensées et bouscule les mots.
Ce n'est pas glauque, car dans ma tête, ce soir-là, je passe de l'autre côté du miroir de mon histoire d'amour. Quand elle m'apprend, tandis que ses yeux rassemblent ses regrets, qu'elle adorait enseigner, mais que « c'était important pour [s]on mari qu'elle suive l'éducation des enfants, alors [elle est ]restée à la maison après leur naissance », le mépris se répand en moi. Alexandre savait que, par amour pour lui, autant que par angoisse de l'abandon, elle renoncerait à sa carrière et à son indépendance économique. Je m'en veux et j'ai mal d'avoir été si peu clairvoyante. Mon amant a peut-être été, jadis, un type bien, mais il s'est perdu en route. Elle continue à parler de son mari, une petite flamme dans les yeux. Elle l'aime. Elle sourit en me fixant quand elle l'évoque. Un instant, le doute me saisit : elle sait qui je suis. Non, c'est impossible. Elle l'aime, c'est tout. Ou plutôt, envers et contre tout. Elle n'est sûrement pas dupe, mais il est son homme, alors elle sourirait à la terre entière s'il le fallait pour témoigner de son amour. Je ne sais pas si on peut parler de coup de foudre amical, mais à cet instant-là, je pense : « Il n'avait pas le droit de lui faire ça. » Et je le quitte pour de bon. De mon amant si brillant, si attirant, que j'aimais tant, il me reste la duplicité factice et stratège de l'homme marié qui manipule et ment à tour de bras, quand devant moi se tient une si belle personne. À la fin de la soirée, nous échangeons nos numéros. Le champagne rosit nos pommettes, et nous sommes si bien qu'elle propose de me ramener sur le porte-bagages de son vélo. On tangue légèrement au beau milieu de la piste cyclable, les autres vélos klaxonnent en nous doublant. Qu'importe, on rit, on a de nouveau 15 ans cette nuit-là, on est si heureuses de s'être trouvées. Elle m'appellera une fois. Je n'ai pas décroché. Comment construire une amitié sans lui dire la vérité ? Me taire serait la trahir. Parler serait avouer que je l'ai déjà trahie. Trente fois, j'ai saisi mon téléphone pour la rappeler, en me disant : « On n'a qu'une vie, il ne faut pas gâcher une si belle rencontre. La femme de mon amant est devenue mon amie. » Trente fois, j'ai raccroché, convaincue qu'à sa place, ce n'est pas tant la maîtresse que je jugerais coupable et impardonnable que la femme qui a fait double jeu. Et elle n'aurait pas tort. Je n'ai pas rappelé. Quand nous serons vieilles peut-être, lorsque le temps aura patiné les tourments de la vie, je nous imagine en vieilles dames indignes et mutines, pouffant de rire en avalant un paris-brest. Qui sait, le destin aura peut-être envie de remettre la mise ?                       
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