Elle le chevauche comme une vraie sauvage

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Elle le chevauche comme une vraie sauvage

Cet article date de plus de quatre ans.



Publié le 10/11/2017 10:33


Mis à jour le 10/11/2017 10:35



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Des mineures enrôlées comme prostituées dans certaines banlieues françaises... Pour "Complément d'enquête", Rola Tarsissi a rencontré Lucille et Sophie, 17 et 16 ans. L'une est proxénète, l'autre prostituée. Dans cet extrait, la seconde confie ses impressions.
En France, entre 5 000 et 8 000 mineures se prostitueraient, selon les estimations. Un fléau qui n'existait pas il y a encore cinq ans. Dans cet extrait d'un numéro de "Complément d'enquête" sur les nouveaux trafics d'êtres humains, une jeune fille confie s'être prostituée jusqu'en janvier 2017 sur le site Vivastreet . 
"Je pouvais gagner jusqu'à 20 000 euros par mois", explique Sophie, 16 ans, qui dit avoir "fait ça pendant deux mois et demi, trois mois" – peut-être davantage, selon sa copine Lucille, qui jouait, elle, le rôle de la proxénète. Elle n'appelait pas ça de la prostitution, elle disait "je vais bosser". 
Sophie ne semple pas avoir conscience de ses actes. Elle montre sans difficulté la photo aguicheuse qu'elle avait postée sur la Toile. La première fois qu'elle a "fait ça" pour de l'argent, qu'a-t-elle ressenti ? "Je sais pas comment décrire, en fait, sur l'instant… C'était bizarre… Genre tu te dis 'ah ouais… je me suis donnée pour de l'argent'. Après, tu vois les sous, tu te dis que c'est des sous rapides à se faire. Mais c'est pas facile. Parce que tu te donnes." 
Extrait de "Dealers d'adolescentes", un reportage diffusé dans "Complément d'enquête" le 9 novembre 2017.
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Titre original : Bite the Bullet
Titre français : La Chevauchée sauvage
Réalisation : Richard Brooks
Scénario : Richard Brooks
Direction artistique : Robert F. Boyle
Décors : Bob Signorelli
Costumes : Rita Riggs
Photographie : Harry Stradling Jr.
Son : Al Overton Jr.
Musique : Alex North
Montage : George Grenville
Production : Richard Brooks
Sociétés de production : Persky-Bright Productions , Vista, Columbia Pictures
Sociétés de distribution : Columbia Pictures
Pays d'origine : États-Unis
Langue originale : anglais
Format : couleur ( Metrocolor ) — 35 mm — 2,35:1 Panavision — son Mono
Genre : Western
Durée : 132 minutes
Date de sortie :
Australie : 20 avril 1975 (première mondiale à Melbourne )
États-Unis : 25 juin 1975 ( Los Angeles )
France : 22 octobre 1975


↑ Revenir plus haut en : a b et c Selon une note sur le site de l'AFI (Cf. lien externe)






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Pour plus de détails, voir Fiche technique et Distribution
La Chevauchée sauvage ( Bite the Bullet ) est un film américain réalisé par Richard Brooks , sorti en 1975.

Dans le Colorado du début du XX e siècle, le Denver Post organise une course de chevaux à travers mille kilomètres de plaines, déserts, montagnes avec pour enjeu un pactole de 2 000 dollars. L'aventure séduit plusieurs concurrents aux ambitions diverses.
Un journaliste suit les cavaliers sur un double side-car en osier Harley Davidson F11.
Sam Clayton, cavalier émérite, ne partage cependant pas l'émulation qui entoure cette course. Pour lui, le cheval passe avant celui qui le chevauche.


Culture et écologie – Fondé en 1973
À propos de plantes, aujourd’hui j’ai déroncé, c’est-à-dire démêlé, de beaux pieds de ronce qui s’étaient mêlés à un rosier grimpant et à une fleur de la passion. La ronce est l’ennemi. Pourquoi ? Pourquoi cette rage de ranger la nature en discernant les bons et les méchants, les bonnes et les mauvaises plantes. Je me pose la question maintenant, mais je ne me la posais pas avant. C’était un préalable absolu, et je vais continuer à déroncer demain. Comme si les ronces étaient la lèpre de l’univers. À vrai dire, je ne rêve pas de faire la sieste sous une tonnelle de ronces. Robinson n’accrochait pas son hamac au palmier épineux Cocothrinax .
J’ai peine à croire que ce coin de France en janvier soit aussi désert. Vous voulez de la nature sauvage, en voilà. Comme si toute la population aurait été aspirée dans les villes… et s’y trouvait bien. En attendant quelques semaines de vacances. Alors le Sud de la France fréquenté seulement en été est assimilé à quelque tropique. Soit.
Robinson, privé de toute société, de tout semblable, se consomme lui-même et consomme le reste de la nature. Il ne lui manque que ses homologues. C’est leur départ qui crée le plus fort silence. Le départ des arbres serait peut-être plus dramatique mais les arbres ne parlent pas, sauf au désert et l’on court après eux jusqu’à l’oasis. L’homme ne peut pas vivre loin des arbres. Les arbres sont restés à Manhattan, et nombreux. Question de CO 2 , mais aussi d’œil et d’âme. Sans arbre à portée, l’homme sèche, même celui qui prétend le mieux s’en passer.
Il se passe des choses dans le ciel. Mardi, un objet non identifié a suivi la côte vers le sud. Une grosse boule lumineuse vue par des automobilistes, une équipe de football et des centaines de personnes. Il était 9h30 le soir. Une aérolithe ? Il en arrive régulièrement dans notre ciel. Qui ces jours ci n’ont pas la taille de celle qui entraîna la disparition de dinosaures. Et souleva des vagues de cinq kilomètres de hauteur. C’était il y a quelques millions d’années. Malheureusement des mammifères survécurent dont les ascendants de l’homme. Et c’est ainsi que ce singe raté apparut… Demain, la lune subira une éclipse totale à 20h17. Ça vaut la peine de rester le nez en l’air.
Le mistral étant tombé aujourd’hui, les nuages ont recouvert le ciel, l’humidité est montée de la mer. Temps de chien, il faisait 24° au soleil, et j’ai déroncé en maillot de corps, mais il paraît que ces températures sont exceptionnelles. Pendant ce temps-là, il gèle sur tout le reste de la France, les voitures sont bloquées par le verglas sur les autoroutes, et Orly est fermé. Ici on parle de l’hiver de 1956 lorsque les oliviers gelèrent dans la Provence intérieure. Pour participer à l’actualité météorologique, j’ai acheté un thermomètre à maxima et minima.
Ce soir, j’ai eu envie de regarder la télévision, mais je n’ai pas de poste. Seul dans la maison, j’ai écouté la radio. Robinson écoutait les animaux la nuit, les batraciens, les oiseaux nocturnes. Il savait ce que signifiait un glissement, un craquement, une succession de craquements, le cri de frayeur d’un animal. Il apprenait cri à cri.
Je n’ose pas plus m’éloigner du téléphone que Robinson ne s’éloignait de la mer de peur de manquer le bateau qui passerait.
Le ciel était couvert lorsque la lune devait disparaître, ce n’est qu’à la fin du phénomène que j’ai pu l’observer. L’ombre n’était pas nette mais diffuse comme une fumée rousse d’incendie. L’anormalité résultant de la très longue périodicité du phénomène laisse vaguement inquiet. On comprend toutes les superstitions qui s’y sont attachées.
L’éclipse n’est plus pour nous qu’une curiosité scientifique. Ayant trouvé ce matin par hasard aux puces de La Capte une édition de l’astronomie populaire de Camille Flammarion, je peux lire le chapitre entier sur les éclipses de lune.
Le 1 er mars 1504, Christophe Colomb profita de ses connaissances pour impressionner les Jamaïcains et les mettre à sa merci avec une éclipse de lune.
Une éclipse de lune peut durer deux heures, le temps qu’elle traverse le cône d’ombre projeté par la terre.
J’entreprends l’inventaire de toutes les plantes que je souhaiterais planter. Ce sont surtout des plantes décoratives, signe du temps. Il ne me vient pas à l’esprit de planter des plantes alimentaires. Cela ne vient qu’en seconde réflexion. Il y a de toute manière une grande distance entre ce qui se mange et ce que l’on plante. Il y a loin de la graine plantée au plat sur la table. Il y a une sorte d’éternité de soins attentifs, de binages, de sarclages, de repiquages, d’arrosages, de bûtages, d’éclaircissages. Loin du sachet de pommes de terre ou de riz précuit. Mais ce n’est pas un phénomène moderne. La distance a toujours été grande entre le grain et la pâtisserie.
L’appréciation de nouveaux espaces que l’on va habiter est toujours difficile. Comment s’apprécie l’espace ? On tourne dedans en pensant aux vues, aux abris, aux fonctions manger, dormir, se reposer, travailler, se laver, s’isoler, faire l’amour. On répertorie les vents, ceux qui apportent la pluie de l’est et ceux qui apportent le froid du nord, et la sécurité d’un espace fermé, inaccessible de l’extérieur, et les possibilités de chauffage en hiver, de fraîcheur en été. Mais on a choisi la maison pour une seule raison, la vue, la mer dessous, autour, présente dans chaque fenêtre. Il y a dans la maison un souffle de mer à travers les arbres, la maison chante en permanence. Elle a le vertige sur sa falaise, mais en même temps elle est pelotonnée dans les verdures de pins, d’eucalyptus, de mimosas qui dominent et retiennent en ce moment leur floraison qui va bientôt éclater comme une détonation. Il y a bien une vingtaine de mimosas, en fait acacias dont les troncs sont ceux d’arbres véritables. Ils cassent facilement. J’ai fait tous les jours du feu avec des troncs d’acacias débités.
La température de jour, à l’ombre, est toujours de 15°. La maison est presque effrayante de nuit tellement elle est isolée, seule face à la mer. Mais de jour tout se peuple. La maison sera-t-elle équipée de l’électricité, va-t-elle rentrer dans son siècle ? L’électricité conditionne un mode de vie entier avec les machines, la lumière abondante, la télévision, la musique puissante, tous les outils démultipliés. Elle intègre puissamment tous les rythmes de l’époque, elle sépare de ceux de la nature. La non-électricité retranche, isole, ralentit, « méditative », désocialise lorsque la société est branchée sur le rythme électrique.
J’ai signé aujourd’hui le compromis chez le notaire et visité la maison avec l’entrepreneur Cousin.
La nouvelle idée est d’équiper la maison avec une citerne plutôt qu’un forage. Le forage est coûteux, fragile, aléatoire. Il s’engorge et la pompe s’use, tandis que la citerne a la beauté des systèmes simples. C’est une technique douce. L’art des citernes est aussi vieux que l’humanité ou presque. Pour l’homme, toute terre sans point d’eau est désert. Animal sorti de l’eau, il en reste très étroitement dépendant, on ne peut pas faire la grève de l’eau. Nos citernes internes sont ridicules, pas de bosse, ni de tissus éponge comme certaines plantes, ni de peau imperméable. L’eau nous traverse sans cesse. La citerne, c’est l’eau de la vie recueillie directement du ciel sans contact, ou presque, avec le minéral, c’est une grosse masse d’eau qui dort en attendant d’être utilisée. Si elle fuit, c’est le drame. Si la citerne éclate, c’est le désastre, la masse d’eau écrase tout. La citerne est un jeu avec la pesanteur.
On suppute interminablement l’emplacement de la citerne, assez près de la maison pour recevoir l’eau des toits et être pompée, coincée dans une dépression de terrain pour ne pas émerger comme un blockhaus. Combien va-t-elle contenir ? Combien va-t-elle mesurer ? Selon sa hauteur, sa force latente apparaît subjectivement plus ou moins menaçante. Deux mètres d’eau, c’est déjà un barrage. Dans la pratique, Maurice me conseille de faire faire un plan d’ingénieur pour calculer le ferraillage.
Avant cela les citernes étaient souvent creusées pour équilibrer les pressions, ou enceintes de formidables maçonneries. Comme si l’eau pesait énormément, plus que la pierre, que le plomb, que la simple gravité ou presque contribue à tenir ensemble, tandis que la gravité agit sur l’eau pour la chasser, pour la diffuser, pour l’envoyer au point le plus bas, à la mer. Et la mer, c’est une combinaison pour que l’eau ne fuit pas, pour qu’elle n’aille pas rejoindre les entrailles de la terre où, oui ma sœur, les pressions doivent être encore plus gigantesques.
Donc, je devrais remplir cette citerne avec l’aide de la pluie, et pour la première saison avec l’aide des pompiers baptisés pour la circonstance « prêtres des eaux et des pluies et de la survie ». Curieux hommes fondamentalistes qui jouent avec deux des éléments fondamentaux, le feu et l’eau, et se trouvent à leur charnière.
On peut aussi considérer notre corps comme une citerne avec sa robinetterie et ses tuyauteries.
L’eau venant de la ville – agua della citta –, c’est la responsabilité de l’eau renvoyée à la tête, au centre (voir « Théorie » des feux centralisés).
Robinson Defoe élude la difficulté en installant comme tout bon colon sa demeure au point d’eau. Il remonte à la source qui décide du lieu de son séjour. Autrefois les fermes étaient implantées de la même manière, sauf difficulté insurmontable. Mais un filet d’eau sporadique pouvait suffire à décider d’un établissement humain.
La température reste de 15° à l’ombre max., 12° min. aux Pierrats (avec ou sans t ?). Le lieu-dit serait Jappa l’aubo, « on aboie à l’aube » ; à regarder de plus près, certains disent Jappa l’obo, « chante loup », ce qui est moins vraisemblable étant donné la situation excentrique de la presqu’île.
Maurice revisite la maison et propose de faire tomber le plafond de la grande pièce pour obtenir un espace en hauteur et une mezzanine. Techniquement le projet semble réalisable. Mais je ne sais pas si je désire vraiment m’ouvrir cette chapelle au-dessus de la tête, ce qui revient à s’ouvrir une chapelle dans la tête. Maurice pose la question des espaces de la maison et dans la maison, qui sont les espaces que l’homme secrète. Il regrette que la maison ne soit pas de plain-pied. Moi, j’en suis ravi. J’aime cette terrasse en plein ciel, aveuglante, qui ressemble à un plongeoir, à une dunette, tandis qu’à l’étage inférieur la mer apparaît filtrée, modérée, domptée entre des masses de verdures. En haut, c’est un observatoire astronomique et une dunette.
Halleluia, la mer et le ciel. Le ciel, ça se voit d’en dessous en levant la tête. Les astronautes n’ont vu que du vide noir et aussi bien entre leurs pieds. Robinson ne parle pas du ciel ?
Maurice, au contraire de l’entrepreneur Cousin, demande à ce que soit réexaminé la solution forage. On la trouverait, paraît-il, à quelque cinquante mètres de profondeur, au niveau de la mer. Serait-elle saumâtre ? Ce qui ne serait pas pour me déplaire. Eau remontée des plissements métamorphiques schisteux − à la bonne vôtre −, eau de terre, eau des fonds obscurs, eau à aérer, eau magnétique. Autrefois, on creusait des galeries et des puits pour aller capter les sources sous la terre. Un puits dans la maison, dans la grande salle, la maison branchée sur les profondeurs. Une bête souffle très doucement au fond du puits. Les nuits très calmes on entend sa respiration sur la nappe d’eau immobile. C’est la terre qui respire. Une maison se sent avec sa peau. On la tâte de toutes ses terminaisons nerveuses. Je commence à prendre contact avec les Pierrats. J’aime le nom aride qui décrit une terre de caillasses nommée par celui qui la cultive. Conrad la décrit ainsi dans Le Frère de la Côte , mais il semble que depuis, le reboisement a garni la presqu’île, tandis que l’introduction d’espèces exotiques lui donnait un nouveau caractère. J’en serai responsable par l’introduction des palmiers sur cette pente sud qui regarde l’Afrique. Avec mes palmiers, je salue tendrement l’Afrique. La maison est une des plus au sud qui soit pour toute cette portion du littoral, si l’on excepte la côte du Languedoc. Nous sommes ici à 43° 2’ de latitude Nord.
Ce soir le vent souffle en tempête de l’est. Tiède avec un ciel clair et étoilé.
Je me suis réveillé très tôt, six heures, réveillé par le vent qui traverse la maison de la Tour Fondue malgré les volets et les fenêtres fermées. On entend des coups sourds, objets que le vent projette ou le vent seul qui donne des coups de boutoir. Il semble qu’aux Pierrats on soit protégé de ce vent de même qu’on l’est du mis
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Baisez-moi messieurs