Два мира

Бал идёт, на нём мадам,
Разукрашенна до нельзя,
На ней и шубы, и брильянт
Сверкает словно полумесяц

В ночи её глубоких глаз,
Отражаются фанфары
Звенят тарелки, словно голоса
Господ, собравшихся на бале

Вот муж её — богатый муж
Французский дом «Travail forcé»
Шьет пиджаки мужам, как он
И дамам, впрочем, тоже шьёт

И господа, не дозревая,
Что в Индии или в Китае,
Мальченка нить прядет златую,
Для платья дамы господина,
Прядет он час, другой, десятый,
Чтобы собрать себе на хлеб

А рядом с ним, за ширмой тонкой
От голода и жажды долгих,
Издыхает его отец —
«Неприкасаемый» — как и сын...

А бал идёт, раскрыты модные журналы
И раздающиеся голоса,
Вновь скажут:

«Что это за дело,
Что дом французский денег столько брать с нас стал?
Не лучше б нам, чтоб спокойны были душа, кошель и тело,
То производство бросить бы в Бангкок!»

Л. Ткачевский