Для сетки
Мург начинает кашлять. Да что там кашлять — он задыхается. Каждый вдох даётся с чудовищным трудом, словно воздух стал густым, тягучим, пропитанным ядом. Это ощущается невыносимо. Лёгкие будто режут ножом, причём не быстрым, милосердным ударом, а медленно, методично, с наслаждением проворачивая лезвие внутри, чтобы доставить максимум боли. Огонь разливается по груди, сжигает изнутри, не оставляя ни единого шанса на спокойный вздох.
— Знаешь, что опаснее вашего холодного оружия? — голос звучит будто отовсюду сразу. Он отражается от только начатых, сырых стен, проникает под кожу, ввинчивается в сознание. — Химическое.
Мург пытается встать. Скованные мышцы слушаются с трудом, каждое движение отдаётся болью во всём теле. Он пытается обернуться, найти источник этого насмешливого, ледяного голоса, но всё тщетно. Слишком слаб. Слишком скован.
— Ну да, откуда же тебе знать..—РодФор сам обходит парня, неторопливо, с хищной грацией, и останавливается прямо перед его лицом. У самого-то респиратор на полморды. Конечно, он не будет задыхаться. Ему плевать. Он дышит полной грудью, пока Мург кое-как держится в сознании, цепляясь за каждую секунду, как утопающий за соломинку.
— Вообще-то это было очень невежливо с твоей стороны..— Фор наклоняет голову, рассматривая жертву с холодным любопытством. — Убивать меня, когда я был так близок к тому, чтобы спасти любимого человека. Тебе же знакомо это чувство?
Взгляд РодФора падает на повязку Пепеленда, что тускло темнеет на руке Мурга. Знак чужой преданности.
— Может, и нет.. Но знаешь, плевать мне, какие у вас там отношения с Говером. Сначала я убью тебя, а потом приду за ним.
Дышать становится всё сложнее. Каждый новый вдох пытка. Воздух режет лёгкие наждачной бумагой, скребёт по горлу, оставляя за собой кровавый след. Сознание плывёт, перед глазами мелькают тёмные пятна. Но чёрта с два Мург позволит какому-то напыщенному ублюдку что-то сделать с Говером. Только не это. Только не он.
Мургос нащупывает на поясе рукоять меча. Пальцы скользят по металлу, сжимаются до боли в костяшках. Он собирает остатки сил, концентрирует всё, что ещё осталось, в один единственный выпад. Вверх. Сквозь пелену боли и помутнения. Стараясь попасть прямо по РодФору.
В голове Мурга этот момент выглядит эффектно. Круто.
На деле же..
Фор уворачивается от удара с лёгкостью, почти лениво. От чего там вообще уворачиваться? Просто неуклюжий, предсказуемый выпад с мечом. О чёрт.
Мург не сдаётся. Он находит в себе силы снова, снова, и снова, и снова. Поднимает меч, бьёт, снова бьёт. Если делать так раз за разом, рано или поздно он попадёт. Хоть раз. Должен попасть.
— Слишком ты уж живучий.. — Роланд устало перехватывает меч Мурга своим, останавливая его движение. Металл звенит, скрежещет. Фор давит, не давая продавить дальше. — С тобой пора заканчивать..
Только он произносит это, как в лицо ему прилетает что-то горячее. Ослепляющая вспышка взрывается прямо перед глазами, прожигая сетчатку, разрывая тишину грохотом. РодФор отшатывается назад, сжимая обожжённую кожу вместо глаз, пытаясь.. Просто пытаясь прийти в себя. Пытаясь понять, что только что произошло.
Мург усмехается. Сквозь боль, сквозь пелену удушья, сквозь звон в ушах.
— А я знал одного стража, который сражался только фейерверками.. Неплохо, да?— Сил почти не осталось. Кажется, ещё секунда и он рухнет замертво прямо здесь, у ног этого ублюдка. Дыхание сбито, перед глазами всё плывёт, но он держится. Должен держаться.
Роланд же.. У него всё лицо в ожогах. Очки разбиты вдребезги, осколки впились в кожу, попали в глаза. В ушах стоит невыносимый звон, заглушающий все звуки мира. Он даже не слышит того, что сказал Мург. Фор даже ничего не видит. Фейрверк прожëг всë что было на лице.
А через секунду РодФора уже нет. Он исчезает, и раздаëтся знакомый звук эндерпёрла. Ну и к чёрту его. Сдохнет где-нибудь в углу от ран туда ему и дорога.
Теперь Мург может позволить себе упасть.
Он оседает на землю, тяжело, некрасиво, всей тушей. Пытается дышать жадно. Воздух всё ещё режет, но теперь можно хотя бы не держать спину. Можно закрыть глаза и просто лежать. Жить. Дышать.