Deux obses font des tincelles au lit

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Les couples heureux reconnaissent qu’il faut un engagement quotidien pour garder cette chaleureuse flamme.

« Quand mon mari rentre du travail, nous nous embrassons pour des bons deux à trois minutes. »
« Ma femme et moi allons faire chaque un son truc. Elle ira faire sa peinture, et je vais faire semblant de lire pendant que je regarde effectivement Netflix. Quand nous reviendrons à l’autre, les enfants endormis, nous parlons de nos activités respectives, nous avons ce sentiment de calme et de bonheur.
« L’amour est souvent exprimée dans les petits gestes de bonté. Quelqu’un va sous la pluie pour verrouiller la porte arrière ou obtenir du lait pour le petit déjeuner. Sans comptes ni scores. »
« Les hommes veulent naturellement résoudre les problèmes. Quand ils entendent une question ils se sentent obligés de venir avec une suggestion ou une solution. Quand une femme vous parle de ces problèmess, ce n’est pas toujours qu’elle cherche des solutions. Elle veut que vous écoutez simplement et au moins faire une tentative de comprendre. »
« Nous faisons de l’improvisation ensemble. Nous faisons de petites blagues sur quoi que ce soit. Nous avons des conversations folles sur des sujets ridicules parce que les résultats sont si drôles. »
« Nous avons ce qu’on appelle le« temps vulnérable »avant de se coucher. Nous arrivons à avouer tout en ce moment et l’autre personne est autorisée uniquement à dire« Je t’aime », « Je suis désolé » et « Je te pardonne. »

« Mon mari et moi ont une vie assez folle. Nous ne passons pas assez de temps dans la même pièce. Nous avons donc le texte. Constamment. Funny photos de travail, les enfants, et oui, beaucoup de Bitmojis. Il est un moyen d’être présent chaque jour dans la vie de l’autre, même lorsque le pont de la vie nous sépare »
« Chaque jour, nous disons l’un à l’autre la raison pour laquelle on est ensemble. Aujourd’hui, mon mari a dit : « Je te choisis parce que vous êtes une mère incroyable de notre fille. »
« Mon mari me fait du thé tous les matins et il me l’apporte pendant que je fait mon maquillage. Ou si je suis encore au lit le week-end, il va l’amener dans une tasse thermique et le mettre sur ma table de nuit. »
« Mon mari et moi jouent Jeopardy presque tous les jours. Nous gardons score et tout et quand on ne joue pas, un petit morceau est absent de la journée. »
«Mon partenaire établit son alarme pour quinze minutes plus tôt qu’il a besoin de se lever, et nous câlinons pour quinze minutes. Il est un excellent moyen de se connecter avant le début de nos journées »
« Mon mari et moi avons un rituel du matin d’une tasse de café et de pain grillé sur le patio. Nous bavardons et font des plans pour la journée »


Deux sœurs rendent un mec mur fou !

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Deux jeunes salopes en veulent à la bite d'un homme mur ! Comment résister à Silvia et Eveline Dellai. Car oui, les nanas sont sœurs dans la vraie vie ! C'est hallucinant de les voir sucer la même queue, puis ensuite aller s'empaler dessus à tour de rôle. Le papa vicieux a du mal à rester concentrer, on dirait que les nénettes se sont lancées un défit : celui de savoir laquelle des deux sera la plus cochonne. fellation gourmande, baise, elles se donnent à fond et terminent avec le minois englué de sperme chaud. Se taper des frangines, ça doit être une expérience dingue.

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Membre du Club depuis 2005, Magali participe au comité de lecture d'AOC et s'occupe activement des matchs d'écriture, qu'elle colporte dans plusieurs festivals dédiés à l'imaginaire.
Accessoirement, redoutable mouche du coche professionnelle :)





17/09/22 - 18/09/22

Salon entre les mondes
dans
Aurillac

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Jardin des Carmes




24/09/22 - 25/09/22

Les Aventuriales
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Ménétrol

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22/10/22 - 23/10/22

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Présences d'Esprits n°108



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Franchement, on ne peut pas faire plus bateau que le thème du temps. C’est vu, revu, ça sent bon les poncifs poussifs de la SF. Vraiment ? Si vous avez quelques dizaines de minutes devant vous, jetez un coup d’œil aux créations de nos auteurs du jour. Peut-être qu’ils feront changer d’avis
CETTE MONTRE NE DONNE JAMAIS LA BONNE HEURE (1)
Mes souvenirs affluent alors que je tente de replonger dans le sommeil, m’arrachant un sourire. Quelle sacrée soirée on a eu hier ! On l’a bien fêtée, la millième. Flash mob géant, alcool en cascades, déhanchés simiesques… Comme dit le patron, de temps en temps, faut s’avoir s’amuser. Non pas que le métier soit difficile. C’est juste qu’il faut rester en permanence professionnel. Propre. Rassurant. Alors, ça fait du bien de faire tomber la cravate une fois de temps en temps.
La douleur revient au galop, chasse mes souvenirs. Le carillon reprend de plus belle, insistant par ses répétitions infinies. Jamais je n’aurais pensé que ces trois notes choisies pour que le client se sente tout de suite apaisé selon Victorine, notre coach en sérénité, puissent être agaçantes à ce point. Leur insistance martèle mon crâne en concert avec la migraine. Je grommelle, conscient que ma voix grave porte jusqu’à l’importun de la pièce d’à côté.
Je lève le bras, jette un œil à ma montre. Trois heures moins le quart. Mon cœur manque un battement, avant que je me rappelle. Ma montre ne donne jamais la bonne heure. Pas question d’être en retard dans ma profession, alors je l’avance d’un quart d’heure. Donc normalement, le gus qui appuie sur la sonnette à l’entrée ne devrait pas. Il est marqué « ouverture à quinze heures » sur le panneau de l’entrée.
Il ne doit pas savoir lire, parce que la sonnette continue de me rabâcher de me lever. Pourtant, on a une clientèle assez haut de gamme. Il devrait pouvoir lire, bon dieu !
Je m’assois, respire un instant pour lutter contre les coups de marteau qui résonnent sous mon crâne, puis me lève en chancelant. Je me dirige vers le coin qui nous sert de cuisine dans l’entreprise. Là, sur le placard haut, les boîtes de doliprane de Victorine. Je m’évertue un moment pour en extraire un cachet – mes énormes pognes ne sont pas faites pour ces minuscules boîtes. Je sors une gélule, l’avale d’un coup. Pas besoin d’eau.
La sonnette continue sa ritournelle, insistante et désagréable au possible. Je crois que je ne pourrais plus jamais l’entendre sans que mes poils ne se hérissent. Va falloir que Victorine nous trouve une autre de ces mélodies apaisantes .
Je me retiens de prononcer un juron. Pas de ça devant la clientèle, même bourré. Je traverse la pièce de repos, un chouille plus ferme sur mes pieds. A peine. Le ménage est fait, impeccable. On dirait pas qu’on a eu la fête la plus décadente de la décennie ici même, la nuit dernière. Les femmes de ménage m’impressionnent.
Je m’arrête un instant face au miroir pour tenter de me refaire une mine , comme dirait Victorine. Je passe les mains sur mon costard plissé par la sieste. Sans succès. Malgré sa couleur beige, ton sur ton avec mon pull blanc, je ressemble à une armoire à glace. J’esquisse un sourire, découvre mes dents en une mimique carnassière. Victorine déploie des trésors d’inventivité pour tenter de me rendre plus rassurant . Paraît que c’est mieux pour les clients, alors moi, j’essaie. Je veux bien faire mon travail.
Je suis pas vraiment rassuré sur ma cool attitude , mais j’entre quand même dans le hall de la société. On accueille le public dans une pièce aux teintes naturelles, panneaux de bois aux murs et moquettes taupe au sol. Que des divans à coussins moelleux et des tables basses avec eau minérale et boîtes à mouchoirs. Pour un peu, on se croirait chez un psy.
Derrière la vitre de la porte d’entrée, une femme en talons s’est haussée sur la pointe des orteils pour parvenir à glisser un œil au-dessus du panneau indiquant les horaires de la boîte. M’apercevant, elle me fait un signe de la main. Je ronchonne. Elle a les horaires juste sous les yeux, bordel !
J’ouvre un peu brusquement l’entrée. Je ne suis pas d’humeur à mettre les petits plats dans les grands, alors j’enquille direct :
La femme qui me fait face a une quarantaine d’année, tout au plus. Elancée malgré un ventre qui dépasse un peu du tailleur, des traits communs mais pas désagréable. Pas du tout le genre de mes clients habituels, et pourtant. D’une voix décidée, elle me demande :
— Revenez dans vingt-trois minutes. Nous sommes fermés.
Je vais pour refermer la porte, mais elle la retient d’une main, insistante.
Je tique. Une urgence ? On me l’avait jamais faite, celle-là. Vu les délais pour avoir les jugements, les clients ne sont plus à trois jours près. Je demande, circonspect :
— Ça ne peut pas attendre vingt-trois minutes ?
La fermeté du ton me désarçonne. Puis la femme a trente ans de moins que mes plus jeunes clients. C’est bizarre… et j’ai envie d’en savoir plus. Je sais, la curiosité, c’est pas bien. Honnêteté, discrétion, intégrité. Mais je vais rien lui demander, je vais juste répondre à ses questions.
Reléguant le marteau qui me fracasse toujours le crâne à l’arrière-plan, je lui ouvre la porte et lui fait signe d’entrer. Elle ne prend même pas la peine de choisir son divan, elle s’assoit sur le premier venu. Tant mieux. Moins je fais de pas, moins elle verra que je titube. Je m’asseois face à elle, tente de sourire. En général, c’est plutôt Victorine qui accueille les clients. Mais là, c’est l’heure de la sieste. Y’a plus que moi dans la boîte, alors je vais faire avec. Je tente de me rappeler la procédure. Faut commencer par présenter le catalogue, avec tact mais sans chichi. Jamais demander au client s’il va bien – grossière erreur. Pourtant, j’aimerai bien savoir ce qui amène cette femme ici. Tant pis, je suis le protocole, et commence :
— Connaissez-vous notre prestation ? Souhaitez-vous que je vous présente le catalogue ?
— Non, non, j’ai bien étudié votre site internet. Je veux la Marie-Antoinette.
D’un coup, mon mal de tête s’arrête, gelé. Je manque de m’étouffer. J’ai dû mal entendre.
— Oui oui, la Marie-Antoinette. Le geste traditionnel transmis de génération en génération, j’ai bien lu votre plaquette.
Oui, enfin bon, la plaquette… encore une idée de Victorine. Du marketing . La Marie-Antoinette, c’est la caution artisanale de la boîte, c’est là pour faire joli sur le catalogue. Pas vraiment le produit que les clients demandent.
— Vous proposez bien la Marie-Antoinette ?
Le ton devient presque agressif. La voix de Victorine résonne dans ma tête. Ne pas contrarier les clients, la vie est déjà bien assez difficile pour eux . Je reprends contenance. Après tout, il n’y a qu’à suivre le protocole. Je fais les papiers, on verra après. Je sors le terminal informatique.
— Tout à fait. Nous allons commencer par les formalités… si vous voulez bien me transmettre votre dossier judiciaire.
Elle pose son empreinte digitale sur l’interface. Tous les fichiers se déversent dans mon ordinateur – confidentiel, bien entendu. Je me mords la lèvre. Faut jamais poser de questions aux clients, mais quand même. Je tente d’obtenir des informations, l’air de rien.
— Vous êtes les seuls à proposer encore une prestation artisanale.
Non pas qu’elle soit sèche, mais je sens bien qu’elle a pas envie de discuter. Je me mords la lèvre, laisse un silence de plomb envahir l’espace. D’habitude, les clients parlent. Un peu trop même.
L’interface vire enfin au vert. Tout est en ordre. Je lui tends le devis : elle le valide sans une hésitation. Je clique sur l’agenda de la société.
— Tout est en règle. Quand souhaitez-vous convenir d’un rendez-vous ?
Je manque de m’étouffer avec ma propre salive.
— Maintenant. C’est possible, non ? Vous n’avez personne, vous êtes encore fermés.
Je la dévisage longuement. Son visage est un masque impassible. Pas une trace de peur dans ses prunelles, pas un tremblement de main qui trahirait l’angoisse. Elle a vraiment l’air de venir chez nous comme chez son boulanger, exigeant avec l’assurance du client qui connaît ses droits la baguette la plus croustillante du lot.
J’hésite. La confidentialité, c’est sacré – tout autant que le respect. Chaque client a le droit de faire ses propres choix. Croyances, religions, coutumes, nous n’avons pas notre mot à dire. Mais quand même… d’habitude, les clients, ils s’épanchent sur leurs malheurs. Ils nous disent pourquoi ils sont là. Ils attendent notre confirmation, notre accompagnement. Ils nous demandent notre avis sur leur rituel, ils nous incluent dans leur histoire. C’est pour ça que Victorine passe du temps avec nous, pour que nous puissions les aider, les rassurer. Il n’y a pas que le geste professionnel qui compte dans notre métier : l’accompagnement aussi.
La cliente s’impatiente face à mes hésitations. Elle insiste :
 — Vous pouvez le faire, vous, n’est-ce pas ? J’ai lu que tous les employés de Bourreau&Bourreau avaient la formation artisanale. Je veux le faire de suite.
Je déglutis. Oui, j’ai la formation, mais quand même… ça fait trois ans que j’ai pas manié la hache. Et puis, je titube encore un peu.
De toute façon, les papiers sont faits, la cliente est décidée. C’est pas à moi de choisir pour elle. Je me lève, plus raide qu’elle.
Nous descendons dans les escaliers. La salle de l’échafaud est prête – un peu poussiéreuse, mais prête. La cliente n’a même pas un frisson en entrant. Elle monte sur l’estrade de bois, pose sa tête sur le billot. Pour le coup, c’est moi qui serais stressé. Si je me loupe… je sais, les clients viennent jamais porter réclamation. Mais le patron, il aime le propre. La femme de ménage va râler si y’a trop de sang sur les murs.
Je respire un grand coup, enfile une blouse et empoigne la hache. La soupèse entre mes mains. Ca va le faire – c’est plus technique que les classiques injections, mais ça revient au même. On coupe toutes les connexions entre le cerveau et le corps. Mort cérébrale dans la minute. Y’en a qui aiment le grandiose, c’est tout.
Je respire un grand coup. La femme ne bronche pas. Je soulève la hache.
Dans un sifflement, j’abats l’instrument sur la nuque. Ça craque, mais la lame était bien effilée. Elle rentre dans les vertèbres comme dans du beurre.
Je regarde mon travail. Maintenant que c’est fait, j’éprouve une petite fierté. Même bourré, j’ai pas manqué ma cible. Le sang s’écoule gentiment dans la rigole prévue à cet effet. La femme de ménage sera contente.
Une nouvelle sonnerie. Je soupire – pas moyen d’avoir un après-midi à cuver tranquille !
Je remonte, jette un coup d’œil à ma montre. Quinze heures dix – soit quatorze heure cinquante-cinq. Mon prochain client va bientôt arriver. Un vieux, bien comme il faut. Je l’ai déjà vu la semaine dernière. Il venait d’avoir son jugement – insulte à un gardien de la paix, l’astuce classique. L’euthanasie n’est accessible qu’aux condamnés, alors les vieux qui n’en peuvent plus de souffrir, ils font une connerie puis ils viennent nous voir, tout heureux de pouvoir enfin mettre fin à leurs jours. La médecine va trop loin aujourd’hui : on vit vieux, mais on vit mal. Alors les bourreaux sont devenus les meilleurs amis des grabataires.
A la porte, je découvre un homme en robe d’avocat, le teint rougeaud. Lui aussi s’escrime sur la sonnette. A peine ais-je ouvert la porte qu’il me saute dessus, hystérique.
— Madame Antoinette, vous l’avez vue ? Où est-elle ?
Je hausse les épaules, fataliste. Il comprend de suite. Blanc comme un linge, il tombe sur un des divans.
— Marie Antoinette a truqué nos fichiers. Elle a été reconnue coupable et était condamnée à la prison à vie.
Je me mords la lèvre. Soudain, je comprends la femme. Mieux vaut mourir tout de suite que décrépir dans une cellule pour les cent ans à venir. La vieillesse, de nos jours, est la pire des condamnations.
L’heure de l’appel qui lui avait appris la mort de sa tante Lizzy. L’étrange Lady Liz.
Nathanaël avait été surpris. Sa vieille tante lui avait toujours semblé indestructible. Elle avait tout vécu, et avait survécu à tant de malheurs que rien ne semblait pouvoir arrêter sa course contre la mort. Mais les humains ne sont immortels que dans les mémoires, pas dans leurs enveloppes.
Son neveu était son seul héritier et, à ce titre, tout le manoir de Lady Liz lui revenait. Tout le manoir et tous les secrets qu’il abritait.
La lourde porte grinçait, comme elle l’avait toujours fait, et une odeur de tabac froid mêlé de poussière agressa les narines de Nathanaël. Le parquet ciré craquait du même son inquiétant depuis… depuis quand exactement ? Nathanaël n’aurait su le dire. Il observa les multiples tableaux et objets accrochés aux murs, les étagères chargées de bric-à-brac qui jonchaient la multitude d’étagères du hall et du salon. Des crânes, des bocaux, des bibelots tous plus farfelus les uns que les autres.
Sa tante se plaisait autrefois à lui raconter des histoires extraordinaires dans lesquelles elle se mettait en scène dans des aventures abracadabrantesques. Nathanaël se remémorait ces récits, et soudain, un parmi d’autres s’imposa à lui. Celle de la montre qui ne donne jamais la bonne heure.
Sa tante ne lui avait jamais laissé approcher de cet objet, mais elle soutenait que, quelque part, dans son manoir, elle gardait un artefact précieux, exceptionnel.
Alors, Nathanaël tendit l’oreille. C’était idiot. Le manoir était immense. Qu’espérait-il entendre ?
Son cœur manqua un battement. Se pouvait-il qu’un tel objet existe et qu’il ait entendu que les pensées de son nouveau propriétaire se dirigeaient vers lui ?
Nathanaël gravit les escaliers de chêne brun jusqu’à la chambrée de Lady Liz. L’odeur caractéristique des vieilles tapisseries lui rappela celle qui flottait en permanence autour des vêtements de sa pauvre tante. Arrivé dans la pièce, tout était là. Bien rangé. L’espace d’un instant, il se remémora ces moments où, enfant, il y pénétrait en cachette et venait fouiller dans les énormes malles de sa tante. L’espace d’un instant, il crut entendre la jambe de bois de la Lady heurter les marches puis le parquet du couloir.
Elle était tout près : la montre qui ne donne jamais la bonne heure.
Pourquoi cet intérêt soudain pour cet objet qu’il avait à peine entre-aperçu, un soir d’automne, au poignet de sa tante ?
Nathanaël ouvrit les tiroirs, les placards, les malles, mais rien. Il regarda sous le lit, sous les oreillers, sous les draps, en vain. Sous les tapis, derrière les tableaux… Ici ! Derrière le portrait d
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