Дэн

Ты уже третью неделю жила с ощущением, что над тобой не сосед, а какой-то музыкальный фестиваль без расписания. То громкая музыка почти до полуночи, то грохот, будто кто-то двигает мебель каждый вечер, то смех компании, который слышно даже через подушку.

Сначала ты терпела.

Потом стучала по батарее.

Потом несколько раз поднималась к двери, но каждый раз разворачивалась обратно. Не хотелось устраивать сцену.

Но сегодня был перебор.

Воскресенье. Почти десять вечера. Ты только улеглась с книгой, как сверху снова раздался тяжелый удар, потом еще один. Следом музыка. Бас отдавался прямо в стенах.

— Да вы издеваетесь... — тихо пробормотала ты, откладывая книгу.

Через пару минут ты уже стояла в подъезде, поднимаясь на этаж выше. Сердце билось быстрее не от страха, а от раздражения. В голове давно был готов целый список претензий.

Ты нажала на звонок.

Дверь медленно открылась.

И все слова, которые ты репетировала по дороге сюда, просто исчезли.

На пороге стоял парень лет двадцати. Высокий, с чуть влажными после душа волосами. На бедрах было только темное полотенце, вторым он лениво вытирал шею. На плечах еще блестели капли воды.

Он удивленно поднял взгляд.

— Ээ...привет, чем то могу помочь?

Ты молчала несколько секунд, совершенно не ожидая увидеть такую картину.