Das Eheweib ist eine willige Dreilochstute

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Das Eheweib ist eine willige Dreilochstute
das ist schlecht für den mitbewohner


gunter gutenberg, 10/17/05, 6:27 PM

Langegescheidt Lilliput: deutsch/ Fremdwort Fremdwort/ deutsch

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Last update: 2/28/20, 10:57 AM


by gunter gutenberg (10/17/05, 7:16 PM)


by gunter gutenberg (10/17/05, 7:08 PM)

Er nahm mich einfach von hinten, die Sau. Ich hatte nicht damit gerechnet und es tat höllisch weh. Ich war 19 oder 20, er war 36 und ein leicht runtergekommener Schreiber. Journalist aus Hamburg, das imponierte dem kleinem Mädchen. Das mit dem Sekt auch. Das mit Cabrio, dem alten, auch. Das mit dem Essen gehen auch. Das mit der Narbe sowieso. Zudem Charme galore. Ich war aber nicht doof. Ich wusste ja was er wollte, aber ich war mir nicht sicher, was ich wollte. Einen Kerl, dessen Hemdkragen immer ein wenig speckig waren? Einen, der, wenn er besoffen war, immer von Beirut in den 80ern erzählte? Davon wie komisch es war, morgens beim Brot kaufen immer erst schauen zu müssen, wie sich denn über Nacht die Frontlinie verschoben hatte, und ob die echt bösen Milizen jetzt die Straßeseite mit dem Bäcker kontrollierten oder doch die anderen. Von den Einschusslöchern, von den genervten Aufstöhnen, wenn man schon wieder in den Keller des Hotels gehen musste, wo es aber eine Bar gab, die von einem verrückten Nordiren geführt wurde, der immer lachte, und meinte, man solle mal eine Nacht in Belfast sein, das hier sei doch Kinderkacke. Von den zerfetzten Körpern, die man sich nicht ausmalen könne. Die hatte er so oft gesehen. Auch im Iran ein paar Jahre früher, als er noch jung war, und dachte, da könne er die Geschichte seines Lebens schreiben, aber die Mullahs ließen ihn nicht, und warfen ihn raus. Das einzige was er sah, waren die vielen Männer die an Bäumen baumelten.
Er war ein echter Glücksfall in dem Moment. Ich war gerade verlassen worden, weil ich zickig war. Ich konnte all diese Jungs mit dem breiten Gang nicht mehr sehen, die ihre Finger auf das Blech ihrer Autos legten, als ob sie den Hintern einer Frau berühren wollten. Und die eigentlich nur ficken wollten, um Montag abend nach dem Fußball unter Dusche erzählen zu können, dass sie am letzten Samstag gleich drei Finger in der Möse ihrer Freundin hatten, die so geil und betrunken war, dass sie am Ende alles geschluckt hat. Alles schön sauber geleckt, hörte ich da mal einen sagen, der nicht wusste, dass ich es hören konnte, und dabei grinste er wie nach einem Lottogewinn. Sie gingen mir auf den Geist, die Jungens, die Halbstarken, mit den Breitreifen, aber auch die, die plötzlich vergreisten, die plötzlich geil aufs lernen wurden, auf das Jurastudium, oder BWL. Hey, darauf kann ich stolz sein, fällt mir ein. Nie mit einem BWLer im Bett gewesen. Nur mit Maklern, Anwälten und anderen Irren. Und einem Architekten. Damals gab es aber nur Jungens mit schlechtem Musikgeschmack und weiten Hosen. S. war da anders und er riss mich aus meiner drohenden Muffigkeit raus. Das war toll, mit ihm in der Hotelbar zu sitzen und seinen Geschichten zu zuhören. Das war toll seiner sanften, bärigen Stimmen zu lauschen. Das war toll seine leicht rauen Hände auf meinem Bein zu haben. Er war ein guter Liebhaber und er machte mich für Momente glücklich mit seinem Glück. Manchmal weinte er nach dem Sex und dann sagte er immer, das er noch nie so glücklich gewesen sei. Dann schlief er ein und ich lag dann noch da, mit pochendem Herzen, mit Gedankentürmen, die ich nicht abtragen konnte, eingeschlossen zwischen seinen Beinen, die mich festhielten und unentschieden zwischen dem Wunsch jetzt gleich zu gehen, oder doch noch mal zu warten. Mir war klar, dass das auf Dauer nicht gut gehen konnte, und ich hatte Angst, dass er plötzlich Sachen wie "Heirate mich" sagen würde. Ich hatte von den Männern, die so Mitte/Ende 30 waren, gehört. Das waren die, die sich nie richtig entscheiden konnten, nie für die richtige Frau, nie für Kinder und die plötzlich alles nachholen mussten. Kinder, Frau, Baum, Haus, Heirat, Hund, Tod. Das war, soviel war mir damals klar, ganz bestimmt nicht meine Nummer, denn ich wollte nach London um dort in Clubs viel zu trinken und distinguierte Engländer kennen zu lernen. Es ging ein paar Monate gut. Manchmal sehr gut, manchmal gar nicht gut. Irgendwann war er betrunken an der Bar und erzählte wieder diese Geschichte von dem jungen Mädchen, dass da vor seinen Augen, vielleicht drei Meter entfernt von einem Scharfschützen erschossen wurde, und dann da lag und stöhnte, und er wollte ihr helfen, aber sein libanesischer Kollege hielt ihn zurück, weil das eine Falle war, weil der Scharfschütze nur noch einen haben wollte und die Frau war der Köder. Seine Augen waren so leer dabei, völlig leer, kalte Kohle, ohne Emotion, und ich dachte, nein, das geht nicht, ich kann das nicht, ich will nicht der Wetzstein sein, an dem er sich abarbeitet.
Ich hab S. bestimmt dreimal weggeschickt und er kam immer wieder an. Jedes Mal nach außen hündischer, aber um seine Augen, da war so ein verärgerter Zug, eine Härte, eine Unverständnis, wie ich kleines Mädchen ihm, dem weitgereisten, alles gesehen habenden, das an tun könnte. Das paßte nicht in sein Hirn. Er dachte wohl, dass ich einerseits seinen Entschluss testen will, andererseits die harte Tour haben wollte. Den ganzen Mann spüren, der sich nimmt was er will, wenn er sicher ist, aber die Frau noch dusselig rumsteht. Er hatte wohl zuviel dieser Filme gesehen. Jedenfalls fing er an mich im Bett zu beschimpfen. Fotze. Sau. Schlampe. Diese Sachen. Ich fand das extrem merkwürdig, aber vielleicht hätte es mich ein kleines bisschen geil gemacht, wenn da nicht dieses Blitzen in seinen Augen gewesen wäre, dass irgendwas mit Macht und damit zu tun hatte, dass er so seine Verletzung los werden konnte. Ich sagte ihm "Lass dass" und er weinte am Ende wieder. Vor Glück, meinte er. Nach jeder Trennung machte er was anderes im Bett, und ich kam mir vor wie einen Boxkampf, in dem es um Respekt ging. Aber nicht um meinem, der war ihm völlig egal, sondern nur um seinen.
In meinem Hintern einzudringen war dann aber eine Nummer zu viel. Er hätte ja wenigstens vorher fragen können und ich schoss wie, na ja aufgespießt eben, aus dem Bett. Nicht, dass er es nicht hätte machen dürfen. Es interessierte mich schon, wie sich das anfühlen würde, aber nicht so. Nicht als Machtbeweis. Es war respektlos. Ich hab ihm eine gescheuert. Ich hab ihn angebrüllt, er solle sein blödes Spiel beenden, aber da er das nicht könne, würde ich das jetzt endgültig machen. Wichser! Wichser! Wichser! Hau ab. Ich hab ihn 10 Minuten lang angebrüllt, wie eine Furie und er lag im Bett schaute mich bewegungslos an, während seine Erektion zusammenfiel. Geh wieder nach Beirut, sagte ich ihm, geh das Blut lecken, das brauchst du, keine Frau mit Kind. Ich habe nach der Nacht nur noch ein paar halbherzige Anrufe von ihm bekommen. Die meisten hat mein damaliger Mitbewohner angenommen.
Dass er nicht beim Stern war, bekam ich erst Jahre später raus, als ich einen kennen lernte, der beim Stern war, und der lachte, als ich den Namen aus meinem Gedächtnis kramte. Er murmelte was von "Freier" und lachte noch mehr, als ich Beirut erwähnte. Der ist doch nie südlicher als München gewesen. Es zerlegte sich die Geschichte mit ihm immer mehr als ich weiter nachbohrte und mir in hoher Frequenz Gin orderte. Nix Iran, nix Beirut, gar nix. So weit sich der Kollege erinnern konnte, war S. dafür bekannt, dass er seine Spesen überzog und unpünktlich lieferte. Kleine Geschichten, irgendwelche HerzSchmerzSchicksal Dinger, wie "Frau verliert bei Unfall alle Kinder" uns so Sachen. 30 Zeiler. Nichts. Wo er das Geld für seinen Lebenswandel her hatte, wusste wohl keiner, aber das interessierte auch keinen, da war Hamburg damals wohl nicht anders als heute. So lange man so ein Auto hat, so lange man seine Drinks bezahlen kann und gut essen geht, so lange wird das wohl alles seine Ordnung haben. Er wusste auch nicht, was aus S. geworden ist. Halt verschwunden.
Es ist zwar lange her gewesen, aber es tat trotzdem weh, als ich durch diesen blöden Zufall die Geschichte gehört habe. Er tat mir dann irgendwie leid. Wieviel Mühe musste er darauf verwendet haben, diese Storys zu erfinden, wie viel Angst, entdeckt zu werden. Wie viel Gedanken nachts, alleine, ob der Lügen. Und plötzlich war mir klar, dass er nie wegen mir geweint hatte, sondern wegen seiner Lügen. Er hatte nie vor Glück geweint, sondern vor Angst und Scham und vielleicht auch wegen der Erkenntnis, dass er niemals ein reines unschuldiges Glück haben würde, weil er es mit seinen Lügen von Anfang an immer wieder versauen würde. Nicht, dass ich danach nicht mehr belogen worden bin. So etwas gehört ja zum allgemeinen Sport. Aber nie mehr so konsequent, nie mehr so kreativ, nie mehr so verzweifelt, wie von S.
Mir ist der Text zu lang. Oh ich bin falsch hier, dat isja ein Jahr alt hier alles. Total verthreatet.
claudia hat ein schaferhund...[..]
[...]denn sie war total verharzt[...]
so in etwa.
Sehr schade, da bin ich wohl ein paar Jahre zu spät auf den Blog gestoßen!
Wie mein Vorredner schon schreibt "Dumm gelaufen" :D
der musste ja immer noch die anrufe annehmen
Was soll man machen. Nix macht man. Macht ja auch keinen Spaß, was zu machen, weil es ja eh für die Katz ist. So wie manche Kommentare zu schreiben.
Achja. Der Mitbewohner hatte gerne meine Telefonate angenommen. Das einzige, was in seinem Leben damals passierte.
ich hatte mal 3 monate was mit einer studentin die mich per anhalter mitgenommen hatte ,obwohl sie eigentlich in scheessel wohnte und ich in bothel. jedenfalls hing ich so mit 17 immer bei ihr rum ,das ihr mitbewohner ihr ex-freund war und ganz schön angenervt von mir hatte ich in meiner begeisterung erst sehr spät mitbekommen ,war mir aber auch egal damals. ich glaube heute wäre das anders.
@ dr. nemo
Das erinnert mich ein wenig an den grandiosen Film "Acid House"...nur in abgeschwächter Form. Guck ihn dir doch mal an, evtl ziehst du Parallelen!?
dass der typ sich das alles ausgedacht hat ist ja wundervoll:
viel faszinierender als wenn er es wirklich erlebt hätte...
das rueckt die perspektive grade...
Am Ende wird die Geschichte etwas rührselig, seifig. Das Mädchen hat den Mann, seinen Mut, seine Erfahrung, Stärke bewundert und deshalb die Nähe zu ihm gesucht. Dadurch aktivierte sie ihre Phantasie, um selbst stärker zu werden. Nachdem sich am Ende das meiste als Geflunker herausgestellt hat, wäre alles andere als Mitleid eine angemessene Reaktion gewesen, eine ordentliche Wut zum Beispiel. Das Rühselig-Seifige kommt daher, daß das "an der Nase herumgeführt werden" für das Mädchen eine Kränkung darstellt, die es vor sich selbst, oder gar vor anderen, nicht eingestehen will. Bevor sie ihn, den Arschficker, kastriert, verfällt sie lieber in soziale Gefühle. Sehr lobenswert!
analverkehr wird sowieso überbewertet.
man fühlt nicht, man hat lieber bauchweh.
Geschmackssache wage ich mal zu behaupten. Meine Freundin auch immer eure Meinung vertreten bevor sie das zum ersten Mal ausprobierte. Seit dem hab ich sowas nicht mehr von ihr gehört.
verdammte scheiße brauch ich bei der geschichte so lange um zu kapieren, dass die Frau mit "von hinten" meint: "in den Arsch". Les ich die ganze Story nur um rauszukriegen, warum einer, der "von hinten" vögelt in ihren Augen eine Sau ist - schließlich mag ichs von hinten, wenn auch nicht in den Arsch, aber Madam drückt sich wohl bewusst ungeschickt aus, damit Du das Ding zu Ende liest - oder was? Fast wie ihr "Freier" vom andere Stern - denke ich.
Das liegt wohl an unterschiedlichen Prägungen. Mir war das von Anfang an klar. Ich glaube also nicht das des ne guerillaliterarische Taktik zur Steigerung der Spannung war. Definiere bitte deinen Gebrauch von "Freier", dessen Bedeutung und Implikation in Zusammenhang mit der Geschichte/Autorin! Ist hier etwas deplaziert - denke ich.
er nahm mich einfach von hinten...... schön
Elf Jahre You spät bin ich leider auf diesem Blog gekommen. Schade denn diese erotische Geschichten sind genau was ich suche.... :-(
Und was jetzt? Unter die schlechtgefickten Brotspinnen gegangen? Oder gar unter die ungefickten? Verschollen? Verloren gegangen? Blogpasswort vergessen und selber ausgesperrt? Geheiratet? Geläutert? Oder einfach die Schnauze voll?
Ich tippe auf Schauze voll sich von jedem dahergelaufen ähh dahergesurften Produkt des überaus genialen Genpools der Gattung Homo Sapiens (haha) anaylsieren, urteilen und kommentieren zu lassen.
das leuchtet ein. Worüber lachen Sie?
Mir fällt es schwer das Sapiens (klug oder weise) in der Bezeichnung unserer Gattung als etwas anderes als das Produkt eines äußerst schwarzen Humors zu sehen. Insbesondere wenn es auch noch doppelt verwendet wird.
so unheilvoll vor, Ihr Lachen, ist aber verständlich, ich denke, was anderes als Lachen kommt hier auch gar nicht in Frage.
Der Gosseratz ist wohl ein echter Spaßvogel.
Jemand/und jede Frau ddie in ihrem Blog die Kommentarfunktion nicht abschaltet ist doch wohl eben dieser Kommentare nicht so sehr überdrüssig einerseits wie doch andererseits ebne geil auf Kommentare, wozu sonst würde Frau Vögelgeschichten mit eingeschalteter Kommentarfunktion ins Web stellen wollen? Nur nach Zustimmung heischend? Das wär ja wie ungewollter Sex von hinten (für die Leserin mein ich jetzt!)
Ja, ganz lusdisch bin. Hahaha... verdammt, läßt sich über diese Medium einfach nicht authentisch rüberbringen.
Hmm, ich hab wohl die Betonung falsch gelegt. Die lag auf "von JEDEM dahergelaufen ähh dahergesurften Produkt". Natürlich kann man dat auch mit Optionen auf ein privat blog blablabla.
Hmm, kennste noch den Zauberlehrling? So mit "die Geister die ich rief werd ich nun nicht mehr los" oder sowas in der Art? Noch nie Dinge getan die du im Nachhinein als besonders dumme Scheiße angesehen hast?
Im großen und ganzen beziehe ich mich aber auf diesen Kommentar
http://belledejour.antville.org/stories/936173/#936224
Was so ziemlich das letzte war was die Dame von sich hören lies, könnte man da nicht auf einen gewissen Überdruss schließen?
Letztendlich sind auch einige Kommentare hier wie ungewollter Sex von hinten (das Satzfragment scheint dich ja echt schwer zu beschäftigen).
kann man auch im nachhinein abschalten.
punkt ist doch wohl eher, das die kommentare nicht wie gewuenscht/erwartet waren.
kritik muss man erst mal annehmen koennen.
Nicht, dass ich danach nicht mehr belogen worden bin. So etwas gehört ja zum allgemeinen Sport. Aber nie mehr so konsequent, nie mehr so kreativ, nie mehr so verzweifelt, wie von S."
Trja, das wahre Leben schreibt doch die schönsten Geschichten. Aber wer will schon schöne Geschichten.
Schöne Geschichte.
Das alles.
Ich glaub, ich geh jetzt noch was trockenw*chsen. Den Fussboden. Als guter Hausmann.
Vielleicht eine Verschiebung, eine innere? Dann waren die Gefühle vielleicht echt.
Alles in allem eine runde Story! Solche Erfahrungen machen das Leben doch erst lebenswert.
Ich will noch kurz etwas dazu sagen, wie ich ihren (od. deinen?) Blog gefunden habe....habe nämlich gerade durch den Pro7 Videotext gezappt (ja ich weiss wie armseelig) und gleich auf der Hauptseite wird auf diesen Blog hier hingewiesen!? HAste n Vertrag mit denen??
Schönen Gruss
Wenn du nicht willst, brauchst du es nuhr zu sagen!
Kunst ist bewußte Kreativität. Kreativität ist Addition.
Glück ist eine Salatdiät und ein Buch von Dr.Atkins.
aber wie gehts weiter? Kommt noch was? Wo ist sie denn?
Ist es denn so, dass man nur ohne Lüge reines Glück haben kann?
Der stand wohl voll unter dem Einfluss von "Operation Dinner out", wenn es diesen Film damals schon gegeben hätte.
Aber eine bemerkenswerte Story und dazu noch eine coole Nummer: Libanon, Beirut, Bürgerkrieg. Was für ein Typ ;-)

“Leckeres weißes Fickfleisch”, raunte er ihr zu, als sie nur noch mit ihrem Slip bekleidet vor ihm stand.
Bettinas Herz schlug schneller. Hatte sie einen Fehler gemacht zu ihm zu kommen? Ihr Blick schweifte devot über seinen dunklen Körper, ohne ihm in die Augen zu sehen. Vollkommen nackt stand der Mann vor ihr. Zu ihren Füßen lag ihr Abendkleid, dessen Träger sie auf seinen Wunsch hin gelöst hatte. Seinen Wunsch oder seinen Befehl? Bettina war sich da nicht mehr so sicher.
Dieser Mann, Mike, hatte sie in der Hotelbar angesprochen und vom ersten Moment an mit seiner Stimme in einen hypnotischen Rausch versetzt. Sie wusste nicht, was es war, dass sie an ihm so magisch anzog. Sie kannte ihn kaum, wechselten nicht viele Worte, aber alles was er sagte, alles was er tat, hatte sie ihm hörig gemacht.
Es war sein Hotelzimmer, in das sie mit kommen war. Sein Reich, in dem sie sich entkleidet hatte. Nackt vor einem fremden Mann zu stehen war ein seltsames Gefühl. Der goldene Ring an ihrem Finger wog schwer und doch dachte sie in diesem Moment kaum an ihrem Mann, der zuhause auf sie wartete.
Immer wieder streifte ihr Blick über das Glied des Mannes. Es war groß, größer als das ihres Mannes und durch seine rasierten Schamhaare wirkte es wohl noch größer. Die Feuchtigkeit zwischen ihren Schenkeln nahm bei diesem Anblick weiter zu. Es war Verrückt, es war Wahnsinn, und doch konnte Bettina nicht anders, als den Dingen ihren lauf zu lassen.
“Komm her”, befahl er mit seiner maskulinen Stimme.
Ein Schauer lief ihr den Rücken hinunter. Als wären sie von ihrem Körper, ihrem Willen losgelöst, bewegten sich die Schritte der Frau hin zu dem schwarzen Mann. Ein Lächeln huschte über seine dunkle Miene und seine weißen Zähne blitzen kurz auf. Wer war er? Sie kannte ihn doch kaum, und doch trat sie ihm unverhüllt entgegen. Nein, sie trat ihm nicht entgegen, sie ließ sich von ihm führen.
Seine Hände griffen nach ihr, zogen sie an sich heran. Sie spürte seine Wärme, als sich ihren nackte Haut mit der seinen berührte. Es war, als würde die nordische Kälte der blonden Frau sich mit der Hitze Afrikas paaren, welche ihre heißen Schwingen um sie gelängt hatte. Schwingen waren die kräftigen Hände des schwarzen Mannes, der sie an sich drückte und über ihren Rücken fuhr. Er streichelte ihren Nacken und knetete ihre Pobacken. Instinktiv schmiegte sich sie sich an ihn, rieb sich an seiner Männlichkeit, die zwischen ihren Schenkeln wuchs.
“Du geiles, weißes Luder”, raunte er ihr zu.
Verschämt biss sich Bettina auf die Lippen. Ja sie war ein geiles Luder. Diese offensichtliche Erkenntnis beschämte die bis dahin treue Ehefrau mehr, als alles andere. Sie tat dies nicht unter zwang, auch wenn es sich für sie so anfühlte. Sie gab sich freiwillig diesem Mann hin. Mike, so hatte er sich ihr vorgestellt. Mike, das einzige, dass sie über diesen schwarzen Bullen wusste, der sie wie eine läufige Hündin vor sich her trieb. Oh, wie gut fühlten sich seine Finger an ihrem Po an. Ein leises Stöhnen überkam sie, als seine Hände sie besonders fest packten.
“Aufs Bett mit dir, du feuchte Fotze!”, raunte Mike und stieß sie von sich fort. Bettina fiel nach hinten auf die weiche Matratze. Sofort war er hinter ihr und drehte sie auf den Bauch. Seine flache Hand versetzte ihr einen Schlag auf den nackten Hintern. Ein lasziver Schrei entkam ihrer Kehle. Der Schmerz war überraschend und doch war er so süß wie eine verbotene Frucht.
“Knie dich hin, wie eine Hündin!”, befahl er nun mit strenger Stimme und wie von selbst gehorchte ihr Körper seinem Willen. Einen Augenblick später war sie schon auf allen vieren vor ihm auf dem Bett. Unterwürfig reckte sie ihm ihren Hintern und die unter dem durchnässten Slip verborgene Spalte entgegen.
Bettina kannte diese Stellung, auch wenn man sie zuletzt als Teenager so gefickt hatte. Sie stützte sich auf ihre Ellbogen. Ihr Blick war nach unten gerichtet. Sie wartete auf ihn, ahnte, dass er sie gleich nehmen würde. Ja, sie erwartete ihn in ihr, doch statt seines Gliedes spürte sie seine Finger, die prüfend über ihren Slip wanderten.
“Deine kleine, weiße Pussy ist ja schon ganz feucht. Ka
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Er steht auf ihre riesigen Hängetitten und ihre alte Fotze
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