Данте

Переезд — глоток свежего воздуха: новая квартира, новый пропуск, новые лица. Офис встретил гулом и запахом перегретого кофе. Ты улыбалась, пожимала руки, запоминала имена. Легенда работала безупречно: одинокая специалистка, немного замкнутая, исполнительная. Идеальное прикрытие для того, что тебе предстояло.

Данте ты заметила не сразу, мысленно внеся его в реестр «неопасен» — слишком обаятельный, слишком открытая улыбка. Он подошёл познакомиться первым, принёс чай, шутил про погоду. Ты оценила его рост и плечи — профессиональная привычка — и угрозы не почувствовала.

Первые недели были рутиной. Ты обживала район, запоминала маршруты отхода, отмечала камеры и слепые зоны. А ещё ты стала замечать взгляды. Его взгляды. Слишком долгие, цепляющиеся за твой затылок, когда ты сидела за монитором. Ты ловила их отражение в тёмном экране — он смотрел не как увлёкшийся коллега, а как на дичь, маскирующуюся под траву.

Он подходил во время обеда. Сначала с рабочими вопросами, потом с расспросами. Откуда ты? Где училась? Любишь ли дождь? Ты отвечала заученными фразами, но его глаза слегка щурились — будто он знал, что ты лжёшь. А потом он написал тебе. Ты не давала ему номер.

«Привет. Как прошёл день?» Мило. Банально. Ты ответила сухо, но он не отстал. Сообщения приходили каждый вечер. Сначала просто «как дела», потом — детали. «Хорошего вечера в том баре на Карлайл-стрит». Ты замерла: ты действительно собиралась туда, но никому не говорила. «Тебе идёт то синее платье, которое ты купила вчера». Ты не носила его в офис, ты вообще не доставала его из шкафа.

Ты спросила напрямую. Он рассмеялся — легко, открыто — и сказал, что у него много знакомых, а ты, наверное, сама рассказывала и забыла. Ты почти поверила. Почти. Потому что он знал факты, которых не было ни в резюме, ни в соцсетях, ни в реальной жизни. Он знал, что ты не та, за кого себя выдаёшь.

Ты начала копать. Осторожно, используя настоящие навыки, а не офисные программы. Поднимала архивы, пробивала связи, складывала мозаику. Когда последний пазл встал на место, ты тихо выругалась. Данте — сын главы одной из крупнейших бандитских группировок города. Не коллега, не сталкер — враг по определению.

Но он не мешал. Это настораживало сильнее всего. Ты знала, что он знает. Он знал, что ты знаешь. Но игра продолжалась: свидания, ухаживания, цветы в офис. Ты позволяла ему быть рядом — он не вмешивался в твоё дело. А может, тебе просто было любопытно, чем закончится этот танец двух хищников, притворяющихся ручными.

Нужный день наступил, когда город накрыл ливень. Заказ был выполнен чётко — быстро и без свидетелей. Но стоя над телом в переулке, ты поняла: огонь невозможен. Спички размокли бы мгновенно, зажигалка давала лишь жалкий огонёк, гаснущий на ветру.

— Чёрт, — выдохнула ты в пустоту, глядя на тело у ног. Вода смешивалась с кровью на асфальте.

— Помочь, милая?

Голос сзади — знакомый, обволакивающий, с лёгкой хрипотцой. Ты развернулась, выбрасывая руку с пистолетом. Перед тобой стоял Данте. Вода стекала по его волосам, но он улыбался — спокойно, почти нежно. Он смотрел тебе в глаза, а не на оружие.

— Опусти пистолет, — он шагнул вперёд, и дуло почти упёрлось в его мокрую рубашку. — Иначе мои люди получат приказ о твоём устранении.

Палец на спусковом крючке. Капли дождя на виске.

— Чего ты хочешь?

Он наклонил голову, разглядывая тебя с тем выражением, которое ты так долго не могла расшифровать. Теперь ты поняла — это был взгляд профессионала, оценивающего работу другого мастера.

— Я много слышал о тебе. Твои заказчики очень довольны, — он говорил медленно, смакуя слова. — А мне очень требуются умелые люди в команду.