Цвет победителя — белый

... Раунд!

Звук выстрела раздался в помещении, оставляя в воздухе запах пороха. Тело падает на стол, заливая поверхность кровью. Колокол звенит, объявляя о перерыве. Руки дрожали. Капли алого в моменте брызнули на одежду, пачкая деловой костюм. Он сделал это.. Пережил ещё один раунд. Несмотря на это в груди пустота. Скоро и он умрёт. Джаст решил давно. Еще как только попал сюда и увидел среди толпы ту самую шляпу. При виде чужого лица, искаженного непониманием от происходящего, он просто не мог бы поступить иначе. Он хотел защитить. Бороться ради жизни Пугода — цель.

«— Джаст.. Ты как?»

Пугод понимал, что будет в одном из следующих раундов. Не хотел принимать решение чёрта. Предлагал честное соревнование. Играть по правилам, чтобы никому из них не пришлось идти на жертву, но Джаст отказался. Отказался даже поднимать пистолет в сторону шляпника. Предложение о другом варианте тоже было проигнорировано. Он будто хотел разбить все надежды разом. Раздражение. Эта упёртость сейчас ни к чему..! Пугод не маленький ребёнок, чтобы так его защищать, да пылинки сдувать и волноваться по любому поводу. Он взрослый человек, сам может за себя постоять, сам может себя вытащить даже из такой ситуации. Просто.. Нужно, чтобы его слушали. Не верилось, что иного выхода нет. Не верилось.. Им нужно, просто необходимо понять, как выбраться. Без выигрыша, без жертв. Шляпник всё еще верил, что это возможно. А Джаст.. сдался. Энтузиазм погас, еще в начале. Азарт ушёл вместе с ним.

Он осознанно пошёл на игру. Знал, что его ждёт. Он бы выиграл, точно выиграл бы.. Но.. Он. Пугод. Тоже пришёл, вроде в том же положении, так что отличается? Он будто не знал, куда шёл. Не помнил, как оказался здесь. Не помнил, что подписал договор. Выглядел так безобидно. Хотелось помочь. Защитить. Не давать даже участвовать в испытаниях. Не давать пачкаться кровью. Если человек убьет один раз — ценность жизни в его глазах упадет. Он не сможет остановиться. Джаст не желал Пугоду такого. Решил всё за него. Нарушал правила. Не позволял участвовать. В случаях даже если Пугод был обязан соревноваться, он оставался в стороне. Не по своему желанию. Такой расклад событий просто выводил из себя. Ему снова не дают право выбора. Снова принижают. Не хотелось принимать заботу, только не так. Как вообще у Джаста получается так нагло водить организаторов вокруг носа, почему ему позволяют?

А почему Пугод позволяет так с собой обращаться? Мысль засела в голове. Слышится еще один выстрел. Они остались вдвоём. Времени нет. Всё же, у шляпника не получилось. Джаст был прав? Почему тогда.. Почему Пугод был так уверен в себе? Часть его характера, личности. Он не смог. Дрожь прошлась по телу. Паника была готова накрыть его с головой, если бы не оповещение о новом раунде. Массивные двери открываются перед лицом. Где-то в голове слышится звонкий смех. Так вот в чём дело. Пугод уже даже и забыл о его существовании. Как он только сразу не понял.. Поздно уже о чём то сожалеть. С первым шагом, в нос ударил запах гнили. Некоторым телам несколько дней. Их никто не убирает. Посреди помещения стоял Джаст. В его руках пистолет, а одежда вся запачкана кровью. В крови очки, волосы, лицо. Подходя чуть ближе, шляпник смазывает пальцами линию крови на щеке чёрта. С рук ближайшего тела берет пистолет. Встаёт к Джасту спиной. Свет гаснет. Чёрт повторяет за Пугодом. Они оба подставляют пистолеты к своим головам. Игра меняет правила.

«Кто быстрее выстрелит в о̶п̶п̶о̶н̶е̶н̶т̶а̶ себя.»

Минута. Две. Никто не стреляет. Удерживать так долго пистолет сложно. Решаясь обернуться, Джаст видит шляпника, рука которого, дрогнув, меняет положение. Ствол направлен напрямую на чёрта. Слегка улыбаясь, Джаст стреляет в себя быстрее, чем Пугод успевает хоть что-то предпринять.

Звон колокола. Будто через пелену. Перед глазами размыто. Пистолет выпал из рук. Ноги, подкосившись, уронили Пугода на пол. Что вообще произошло? Осознание приходило позднее, без мыслей, не успевая понимать, тело реагировало за него. Пара солёных капель скатилась с глаз. Почему он плачет? Он.. И плачет? Наверняка выглядит жалко.. Так странно.. Будто пропала возможность дышать. Так тяжело сделать вдох. Пальцы не слушались. Отчаянно прижимались к груди, пытаясь надавить, чтобы вернуть возможность дышать. Сердце так болело. Открывая глаза, замыленый взгляд упал прямо на Джаста. Захотелось сразу отвернуться. Снова смех. Тот противный смех в голове. Почему то он стал таким реалистичным. Пугод сам и не заметил, как смеялся. Не заметил, как его тело поднялось и с ненормально широкой улыбкой смотрело на Джаста. Управлять своими движениями стало невозможно. Искры в бездне горели алым, но точно не привычным жёлтым. Взгляд, как со стороны, без возможности что-либо предпринять. Воспоминания были отрывками. Огромный выигрыш, дорога домой, собственное лицо в зеркале. Такое непривычное. Уже не его.

Он умер еще в том помещении.

Белый костюм без единой складки. Приветливая улыбка.

Как бы Пугод не пытался кричать, его не услышат