Cure

Пара минут до выхода на сцену. Сердце бешено билось. Нервно, Алфедов поправлял аксессуары. Нужно себя успокоить. Хотя бы попытаться.. Смысла особо не было. Он проиграет. Он знал заранее. Противник не позволит выиграть. Он слишком хорош. Стоит запретить себе даже пытаться сравнить себя с ним. Снеговик и рядом не стоит. Он понимает. Отчаяние. Не хочется умирать.. Безысходность. Сколько бы он не пытался вырывать свою жизнь из чьих-то зубов, никогда не получалось обрести свободу больше, чем на миг. Он пешка в этой игре. С этим ничего не поделать. А теперь.. Пора. Пора сыграть эту роль. Умереть на потеху публики. Музыка включается. Свет прожекторов бьёт в глаза. Толпа кричит, стоит только сделать шаг. Шаг, два, еще несколько. Он у микрофона. Его детская фотография фоном. Имя. Алфедов пытается даже не смотреть вниз. Не смотреть на этих уродов. Пальцы дрожат. Руки болят, отчетливо обводятся раны от шприцов. Его так хотели сделать идеальным.. Отвлекают.. Эти мысли отвлекают.. Вспоминаются репетиции.. Боль в затылке. Притянутое за волосы тело. Его тычут лицом в газету, новости о пропавших без вести. В груди больно сжалось. Попытка ударить. Всплеск эмоций. Больнобольнобольно.. Такой мерзкий ход.. Зачем.. Мотивация? Его быстро подавили, прижали. Нужно смириться. Лицо близкого друга показалось перед глазами. Смотрел прямо на него, протягивая руку. Он улыбался, как всегда ослепляюще. Грубая лапа впилась когтями в причёску, придавливая к дивану и поглаживая, перебирая аккуратные снежные волосы. Не обращая внимания, хотелось протянуть свою руку в ответ товарищу, взять и убежать с ним далеко-далеко. Помутнение. Холод. Чужие, такие же холодные, как и вся атмосфера руки. Темнота.

Бархатный голос. Шаги. Джаст аккуратно взял микрофон, обвивая его пальцами. Взгляд прикован к нему. Как тогда, когда они были детьми. Смотрели друг другу в глаза. Хотели сбежать. Сбежать подальше от этого места. Не умирать. Никогда. Страх сковывал тело. А если их поймают? Если не смогут.. Если бросят всех близких, оставшись вдвоём? Неизвестность пугала. Нерешительность. Отказ. Ссора. Теперь они здесь. Один из них умрёт. Ком встал поперёк горла. Алфедов не мог. Голос зажался. Он пел мимо нот. Глаза смотрели куда то в никуда. Его поражение очевидно. Он всё равно пытался. Чувствовал на себе тот взгляд. Очевидно, Джаст победил. Ему стоит просто допеть и хрупкое бледное тело, истекая кровью упадет замертво на сцену. Индикатор горел красным. Соперник заметил. Пропустил пару строк. Он не выглядел счастливым, злорадствующим. Он.. Не понимал? На лице удивление. Явное смятение. Отбрасывая микрофон в сторону, опрокидывая его, Джаст ждал, пока баллы снеговика поднимутся выше. Нужно, чтобы он обогнал.. Осталось немного.. Быстрым шагом, чёрт приблизился к Алфедову, хватая его и притягивая к себе. Губы впивались в чужие, целуя, как в последний раз. Сопротивление. Страх. В голове мысли бились одна о другую. Немой вопрос: что он делает!?

Они умрут, если не закончат.. Вторая попытка. Второй поцелуй. Настойчивый. Отвлекающий внимание. Руки сдавили шею, перекрывая дыхание. Что происходит.. Зачемзачемзачем.. Прижавшись к снеговику, Джаст перевёл взгляд на шкалу.

89 / 70

Он может быть спокоен. Чмокнув напоследок, Джаст отдалился, продолжая сжимать горло. Главное не переборщить.. Не сделать слишком больно..

Первый удар. Руки дрожат. Кровь. Кровь брызнула изо рта. Пара слезинок скатилось из глаз. Полный надежды взгляд. Легкая улыбка. Он не смел больше смотреть на Алфедова. Он сделал то, что хотел.

Аплодисменты. Не осознавший всё до конца снеговик.

Фотография чёрта погасла. Алфедов продвигается в следующий раунд.