Carmen Caliente va le branler pour son foutre

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Carmen Caliente va le branler pour son foutre






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ndrina

ROBERTO SAVIANO
Extra pure
VOYAGE DANS L’ÉCONOMIE
DE LA COCAÏNE
Traduit de l’italien
par Vincent Raynaud
GALLIMARD
Sommaire
Couverture
Titre
Dédicace
Exergue
Coke #1
1 - La leçon
2 - Big Bang
Coke #2
3 - Guerre pour le pétrole blanc
4 - Tueur d’amis
Coke #3
5 - La férocité s’apprend
6-Z
Coke #4
7 - Le dealer
8 - La Belle et le Singe
9 - L’arbre est le monde
Coke #5
10 - Le poids de l’argent
11 - Opération blanchiment
12 - Les tsars à la conquête du monde
Coke #6
13 - ROUTES
14 - L’Afrique est blanche
Coke #7
15 - Quarante-huit
16 - Chiens
17 - Raconter, c’est mourir
18 - Accro
19 - Extra pure
Remerciements
Présentation
Ce livre est dédié à tous les
carabiniers qui ont assuré ma
protection rapprochée, aux
trente-huit mille heures passées
ensemble et à celles qui
viendront.
Partout.
Je ne crains pas qu’on me
piétine.
Une fois piétinée, l’herbe
devient sentier.
BLAGA DIM ITROVA
Coke #1
La coke, quelqu’un autour de toi en
prend. Ton voisin dans le train, qui s’est
fait une ligne ce matin au réveil, ou bien
le chauffeur du bus qui te ramène à la
maison, pour faire des heures
supplémentaires sans ressentir de
douleurs aux cervicales. Parmi tes
proches, quelqu’un en prend. Si ce n’est
pas ton père ou ta mère, si ce n’est pas
ton frère, alors c’est ton fils. Et si ce
n’est pas ton fils, c’est ton chef de
bureau. Ou sa secrétaire, qui sniffe
seulement le samedi soir, histoire de
s’amuser. Si ce n’est pas ton chef, c’est
sa femme, pour parvenir à se laisser
aller. Si ce n’est pas sa femme, c’est sa
maîtresse, à qui il en offre à la place des
boucles d’oreilles et de préférence aux
diamants. Si ce ne sont pas eux, c’est le
routier qui transporte des tonnes de café
jusqu’aux troquets de ta ville et qui, sans
coke, ne supporterait pas toutes ces
heures d’autoroute. Si ce n’est pas lui,
c’est l’infirmière qui change le cathéter
de ton grand-père : avec la coke, tout lui
semble plus léger, même les nuits. Si ce
n’est pas elle, c’est l’ouvrier qui repeint
la chambre de ta copine : au début il
était juste curieux, puis il a fini par
s’endetter. Là, près de toi, quelqu’un en
prend. C’est le policier qui va t’arrêter :
il sniffe depuis des années, tout le
monde l’a remarqué et ses supérieurs
reçoivent des
lettres
anonymes,
envoyées dans l’espoir qu’on le
suspende avant qu’il ne fasse une
connerie. Si ce n’est pas lui, c’est le
chirurgien qui se réveille à cet instant et
va opérer ta tante : grâce à la coke, il
réussit à ouvrir et à refermer jusqu’à six
personnes le même jour. Ou bien c’est
l’avocat qui s’occupe de ton divorce.
C’est le juge chargé de ton procès civil :
dans son esprit, ce n’est pas un vice,
juste un petit coup de pouce pour mieux
profiter de la vie. C’est la vendeuse qui
te tend le billet de loterie censé modifier
le cours de ton destin. C’est l’ébéniste
en train de poser un meuble qui t’a coûté
un mois de salaire entier. Si ce n’est pas
lui, c’est le monteur Ikea aux prises avec
l’armoire que tu serais bien incapable
d’assembler toi-même. Si ce n’est pas
lui, c’est le syndic sur le point de sonner
chez toi. C’est l’électricien, celui qui
s’efforce en cet instant de déplacer une
prise dans ta chambre à coucher. Ou
c’est le chanteur que tu écoutes pour te
détendre. La coke, le prêtre en prend,
celui à qui tu vas demander si tu peux
faire ta confirmation, car tu vas être le
parrain de ton neveu, et il est stupéfait
que tu n’aies pas déjà reçu ce sacrement.
Ce sont les extras qui serviront au
mariage de samedi prochain : s’ils ne
sniffaient pas, ils n’auraient pas assez
d’énergie dans les jambes pour tenir
toutes ces heures. Si ce ne sont pas eux,
c’est l’adjoint au maire qui vient d’opter
en
faveur
de
nouvelles
rues
piétonnières ; la coke, on lui en fournit
gratuitement, pour services rendus.
L’employé du parking en prend : à
présent il a besoin d’un petit rail s’il
veut éprouver un peu de joie. C’est
l’architecte qui a rénové ta maison de
vacances, c’est le facteur qui vient de te
remettre le pli contenant ta nouvelle
carte bancaire. Si ce n’est pas lui, c’est
la fille du call center, qui te répond
d’une voix tonitruante et te demande en
quoi elle peut t’aider, sa bonne humeur
inaltérée à chaque appel est un effet de
la poudre blanche. Si ce n’est pas elle,
c’est l’assistant assis à la droite de
l’examinateur qui va te faire passer ton
oral d’examen, la coke l’a rendu
nerveux. C’est le physiothérapeute qui
essaie de remettre ton genou en place :
lui, au contraire, la coke le rend
sociable. C’est l’attaquant, celui qui a
marqué un but coupable de t’avoir fait
perdre un pari que tu pouvais encore
gagner à quelques minutes de la fin du
match. Ou la prostituée que tu vas voir
pour vider ton sac avant de rentrer chez
toi, car tu n’en peux plus : elle en prend,
car la coke lui permet de ne plus voir les
types qu’elle a en face d’elle, derrière,
dessus, dessous. Le gigolo que tu t’es
offert pour tes cinquante ans en prend,
vous en prenez tous les deux, et grâce à
la coke il a la sensation d’être un super
mec. Le sparring-partner avec qui tu
t’entraînes sur le ring en prend, car il
veut perdre du poids. Si ce n’est pas lui,
c’est le moniteur d’équitation de ta fille
ou la psychologue que consulte ta
femme. Le meilleur ami de ton mari en
prend, celui qui te fait la cour depuis des
années mais qui ne t’a jamais plu. Si ce
n’est pas lui, c’est le directeur de ton
école. Le pion sniffe. Ou l’agent
immobilier qui était en retard, justement
la fois où tu as réussi à te libérer afin de
visiter un appartement. Le vigile en
prend, ce type qui persiste à vouloir
cacher sa calvitie avec les cheveux qui
lui restent alors que désormais tout le
monde se rase le crâne. Si ce n’est pas
lui, c’est ce notaire chez qui tu espères
ne plus jamais devoir retourner et qui
prend de la coke afin d’oublier les
pensions alimentaires qu’il verse à ses
ex-épouses. Si ce n’est pas lui, c’est le
chauffeur de taxi qui peste contre la
circulation avant de retrouver sa bonne
humeur. Et si ce n’est pas lui, c’est le
cadre dirigeant de ton entreprise, que tu
dois inviter chez toi et convaincre de
favoriser ton évolution de carrière.
C’est le policier municipal qui te colle
une prune et qui transpire copieusement
en te parlant, bien qu’on soit en plein
hiver. Ou bien le laveur de carreaux aux
yeux enfoncés, qui arrive à s’en payer en
empruntant de l’argent, ou encore ce
jeune gars qui glisse des prospectus cinq
par cinq sous les essuie-glaces des
voitures. C’est l’homme politique qui t’a
promis une concession, celui que tu as
envoyé à l’Assemblée nationale grâce à
ta voix et à celles de ta famille, le type
qui est tout le temps agité. C’est le
président du jury qui t’a mis à la porte à
la première hésitation. Ou c’est
l’oncologue que tu es allé voir, on t’a dit
que c’était le meilleur et tu espères qu’il
pourra te sauver. Lui, après un bon rail,
il se sent tout-puissant. Ou c’est le
gynécologue qui oublie de jeter sa
cigarette avant d’entrer dans la pièce et
d’examiner ta femme alors que les
premières contractions sont déjà là.
C’est ton beau-frère, qui fait tout le
temps la gueule, ou c’est le petit ami de
ta fille qui, lui, est toujours guilleret. Si
ce ne sont pas eux, alors c’est le
marchand de poissons qui dispose les
filets d’espadon sur son étalage, ou le
pompiste qui fait déborder l’essence
hors du réservoir. Il sniffe pour se sentir
jeune, mais désormais il n’arrive même
plus à enfiler le pistolet dans le trou. Ou
bien c’est ton médecin généraliste, que
tu connais depuis des années et qui signe
sans sourciller tes congés de maladie
bidon, car tu sais toujours quoi lui offrir
à Noël. Le concierge de ton immeuble en
prend, et si ce n’est pas le cas,
l’enseignante qui donne des cours de
soutien à tes enfants le fait, elle ou bien
le prof de piano de ton neveu, la
costumière de la compagnie théâtrale
dont tu iras voir le spectacle ce soir. Le
vétérinaire qui soigne ton chat. Le maire,
chez qui tu es allé dîner. L’entrepreneur
en bâtiments qui a construit la maison
dans laquelle tu habites, l’écrivain dont
tu lis le livre avant de t’endormir, la
journaliste que tu regarderas présenter
les informations télévisées. Mais, tout
bien considéré, si tu penses qu’aucune
de ces personnes n’est susceptible de
consommer de la cocaïne, soit tu es
incapable de le voir, soit tu mens. Ou
bien ça signifie tout simplement que la
personne qui en prend, c’est toi.
1
LA LEÇON
« Ils étaient tous assis autour d’une
table, ici même à New York, pas très
loin.
— Où ? » j’ai demandé sans réfléchir.
Il m’a regardé, comme pour dire qu’il
n’arrivait pas à croire que je puisse être
aussi stupide et poser pareille question.
Le récit que j’allais entendre était un
renvoi d’ascenseur. Quelques années
plus tôt, en Europe, la police avait arrêté
un jeune homme. Un Mexicain muni d’un
passeport américain. Il avait été expédié
à New York où on l’avait fait mijoter,
on lui avait épargné la prison et on
l’avait plongé dans les trafics qui
alimentaient la ville. De temps en temps,
il livrait des informations et, en échange,
on le laissait en liberté. Ce n’était pas
exactement un indic, juste quelque chose
d’approchant, ainsi il ne se faisait pas
l’effet d’être une balance et pas
davantage un affilié comme les autres,
imperturbablement muet, respectant la
loi du silence. Les policiers lui posaient
des questions d’ordre général, jamais
circonstanciées au point de lui faire
courir des risques au sein de son clan. Il
fallait qu’il rapporte des impressions,
des humeurs, qu’il signale de futures
réunions ou annonce de possibles
guerres. Pas de preuves, pas d’indices :
rien que des rumeurs. Les indices, ils
iraient les chercher dans un second
temps. Mais désormais ça ne suffisait
plus. Au cours d’une réunion à laquelle
il avait participé, le jeune homme avait
enregistré un discours sur son iPhone. Et
les policiers étaient inquiets. Certains
d’eux, avec qui j’étais en relation depuis
des années, voulaient que j’écrive un
article à ce sujet. Que j’en parle quelque
part, que je fasse du bruit, pour tester les
réactions, comprendre si le récit que
j’allais écouter avait bel et bien été fait
comme le jeune homme le prétendait ou
si c’était une mise en scène, une
mascarade destinée à piéger les
Chicanos et les Italiens. Je devais en
parler pour faire bouger les milieux au
sein desquels ces paroles avaient été
prononcées et écoutées.
Le policier m’attendait sur une petite
jetée de Battery Park. Il ne portait ni
casquette, ni imperméable, ni lunettes de
soleil, aucun camouflage ridicule : il
était vêtu d’un tee-shirt aux couleurs
vives, il avait des tongs aux pieds et
affichait le sourire de quelqu’un qui a
hâte de révéler un secret. Il parlait un
italien fortement empreint de dialecte et
néanmoins compréhensible. Il n’a
recherché aucune forme de complicité, il
avait reçu l’ordre de me faire son récit
et s’est exécuté sans guère de
préambule. Je m’en souviens très bien.
Ce qu’il m’a raconté est resté gravé en
moi. Avec le temps, j’ai acquis la
certitude que les souvenirs que nous
conservons ne sont pas seulement
stockés dans notre tête, ils ne sont pas
tous enregistrés dans la même partie de
notre cerveau. Je suis persuadé que
d’autres organes ont également une
mémoire : le foie, les testicules, les
ongles, les côtes. Lorsqu’on écoute des
paroles dramatiques, c’est là qu’elles
restent emprisonnées. Et quand ces
organes se les remémorent, ils envoient
au cerveau ce qu’ils ont enregistré. Le
plus souvent, je constate que c’est mon
estomac qui se rappelle, lui qui
emmagasine le beau et l’horrible. Je sais
qu’ils sont là, certains souvenirs, je le
sais parce que l’estomac s’agite. Et
parfois le ventre aussi s’agite. C’est le
diaphragme qui fait des vagues : une fine
lamelle, une membrane nichée là et ses
racines au centre de notre corps. C’est
de là que tout part. Le diaphragme fait
haleter, frissonner, mais aussi pisser,
déféquer, vomir. C’est avec lui que les
femmes poussent pour accoucher. Et je
suis également persuadé que le pire se
concentre à certains endroits : c’est là
que se trouvent les déchets. J’ignore où
il se trouve en moi, cet endroit, mais je
sais qu’il est plein. Et à présent il
déborde, il est comble, au point que plus
rien n’y entre. Mon lieu des souvenirs
ou, plus exactement, des déchets, est
saturé. On pourrait croire que c’est une
bonne nouvelle, qu’il n’y a plus de place
pour la douleur. Mais ça n’en est pas
une. Si les déchets n’ont nulle part où
aller, ils se glissent là où ils ne le
devraient pas. Ils se coincent dans les
endroits qui recueillent d’autres
souvenirs. Le récit de ce policier a
définitivement rempli la partie de moi
qui se rappelle les pires choses. Celles
qui ressurgissent quand on croit que tout
va mieux et qu’on a devant soi un matin
lumineux, lorsqu’on rentre à la maison et
qu’on se dit qu’au fond la vie vaut la
peine d’être vécue. Dans ces momentslà, les noirs souvenirs s’échappent de
quelque part telle une fuite, un reflux, de
même que les ordures d’une décharge,
enfouies sous terre ou recouvertes de
plastique, trouvent toujours un chemin
vers la surface pour tout empoisonner.
Oui, c’est précisément dans cette partie
du corps que je conserve le souvenir de
ces paroles. Il est inutile d’en chercher
la latitude exacte, car si je trouvais cet
endroit il ne servirait à rien de le rouer
de coups, de le poignarder, de le tordre
afin d’en faire sortir les mots tel le
liquide d’une ampoule. Tout est là et
doit y rester. C’est ainsi.
Le policier m’expliquait que le jeune
homme, son informateur, avait assisté à
la seule leçon qui mérite notre attention
et qu’il l’avait enregistrée en cachette.
Pas pour trahir, juste pour pouvoir la
réécouter. Une leçon sur la façon
d’occuper sa place dans le monde. Et il
la lui avait fait écouter du début à la fin :
un écouteur dans l’oreille du policier,
l’autre dans la sienne. Puis, le cœur
battant, il avait fait démarrer
l’enregistrement du discours.
« Toi, écris sur ça, m’a dit le policier.
On verra si quelqu’un pète un câble. Ça
voudra dire que cette histoire est vraie,
on en aura la confirmation. Si tu en
parles et que personne ne réagit, alors ça
voudra dire que c’est un bobard, un
mauvais numéro d’acteur, et que notre
Chicano s’est foutu de nous. Ou bien…
que personne ne croit les conneries que
tu écris et, dans ce cas, on se sera fait
avoir. »
Puis il a éclaté de rire. Moi, je
hochais la tête. Je ne promettais rien,
j’essayais de comprendre. Celui qui
l’avait tenue, cette prétendue leçon, était
en principe un vieux parrain italien,
devant une noble assemblée de
Chicanos,
d’Italiens,
d’ItaloAméricains, d’Albanais et d’anciens
combattants kaibiles, les légionnaires
guatémaltèques. Du moins c’est ce
qu’avait prétendu le jeune homme. Pas
d’informations, ni chiffres ni détails. Pas
quelque chose à apprendre contre son
gré. Tu es une certaine personne en
entrant dans la pièce et tu en ressors
différent. Tu portes les mêmes
vêtements, tu as la même coupe de
cheveux, la barbe de la même longueur.
Tu affiches les signes d’un entraînement,
des coupures aux arcades sourcilières
ou le nez cassé, tu n’as pas la tête
remplie de sermons. Tu entres, puis tu
ressors à première vue identique à celui
que tu étais quand on t’a poussé làdedans. Mais identique seulement à
l’extérieur. À l’intérieur, tout a changé.
On ne t’a pas initié à une vérité ultime,
on a simplement remis certaines choses
à leur place. Des choses dont,
jusqu’alors, tu ne savais pas te servir,
une boîte à outils que tu n’avais pas eu
le courage d’ouvrir et d’examiner avant
de t’emparer de son contenu.
Le policier lisait dans un carnet de
notes la transcription qu’il avait faite du
discours. Ces hommes s’étaient réunis
dans une pièce pas très loin de l’endroit
où nous nous trouvions à présent. Assis
au hasard, sans ordre, pas en fer à
cheval comme lors des cérémonies
rituelles d’affiliation. Installés comme
on le fait dans les centres socioculturels
des villages, dans le sud de l’Italie, ou
dans les restaurants d’Arthur Avenue
pour regarder un match de football à la
télévision. Mais, dans cette pièce, il n’y
avait aucun match à la télé et ce n’était
pas une réunion entre amis. C’étaient
tous des affiliés, occupant différents
niveaux au sein d’organisations
criminelles. Le vieil Italien s’était levé.
Les autres savaient que c’était un homme
d’honneur et qu’il était arrivé aux ÉtatsUnis après avoir longtemps vécu au
Canada. Il s’était mis à parler sans se
présenter, il n’avait aucune raison de le
faire. Il s’exprimait dans une langue
bâtarde, un mélange d’italien, d’anglais
et d’espagnol, et il recourait parfois au
dialecte. Je voulais connaître son nom et
j’ai donc interrogé le policier, feignant
une curiosité momentanée et fortuite. Ce
dernier n’a même pas fait mine de me
répondre. Il n’y avait que le discours du
parrain.
« Le monde de ceux qui croient
pouvoir vivre dans une société juste,
avec des lois identiques pour tous, avec
un bon travail, de la dignité, des rues
propres, les femmes égales aux hommes,
n’est qu’un monde de tapettes, de gens
qui se trompent eux-mêmes. Et trompent
ceux qui les entourent. Les conneries sur
un monde meilleur, laissons-les aux
autres. Aux riches idiots qui peuvent
s’offrir ce luxe. Le luxe de croire en un
monde heureux, en un monde juste. De
riches qui se sentent coupables ou qui
ont quelque chose à cacher. Who rules
just does it, and that’s all. Ceux qui
commandent commandent et c’est tout.
Ou bien on peut prétendre commander
pour faire le bien, pour servir la justice
et la liberté. Mais ce sont des histoires
de gonzesses, laissons-les aux riches,
aux idiots. Ceux qui commandent
commandent. Un point, c’est tout. »
J’essayais de deviner la façon dont il
était habillé, l’âge qu’il avait. Des
questions de flic, de journaliste, de
curieux, d’obsédé, qui croit pouvoir
remonter à partir de ces détails jusqu’à
la catégorie des chefs susceptibles de
tenir pareils propos. Mon interlocuteur
m’ignorait et poursuivait. Moi, je
l’écoutais et je tamisais ses mots comme
s’il s’agissait de sable au milieu duquel
dénicher la pépite, le nom. J’écoutais
ces mots, mais je cherchais autre chose.
Je cherchais des indices.
« Il voulait leur exposer les règles, tu
comprends ? m’a dit le policier. Il
voulait qu’elles s’enracinent en eux. Je
suis sûr que le gars n’a pas menti. Je te
le dis, moi, que le Mexicain n’est pas un
baratineur. Même si personne ne me
croit, je suis prêt à donner ma parole
pour cautionner la sienne. »
Il a de nouveau baissé les yeux sur son
carnet et s’est remis à lire.
« Les règles de l’organisation sont
celles de la vie. Les lois de l’État sont
les règles d’un camp qui veut baiser
l’autre. Et nous, personne ne nous baise.
Il y a les gens qui gagnent du pognon
sans prendre de risques et qui auront
toujours peur des autres, et ceux, au
contraire, qui en gagnent en misant tout.
If you risk all, you get all, pigé ? Mais
si tu t’imagines que tu dois sauver ta
peau ou que tu peux y arriver sans te
retrouver en prison, sans cavale et sans
plan
Deux bombes sexuelles pour lui tout seul
Ma femme voulait se taper un noir
Il recherche un mannequin pour une agence française