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Par Jean Migrenne | 2018-05-09T13:54:59+02:00 6 avril 2018 | Catégories : Chroniques |


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© 2017 Tous droits réservés | Recours au poème | Revue numérique de poésie | ISSN 2269-0298
Poèmes d’aujourd’hui traduits par Jean Migrenne
Né à Bantry, Comté de Cork en 1944, fixé depuis longtemps à Paris où il enseigne, co-fon­da­teur du Fes­ti­val Fran­co-Anglais de Poésie, il écrit en gaélique. La tra­duc­tion anglaise de ce poème, récom­pen­sée par le Prix Stephen Spender en 2012, a servi à établir la ver­sion française.
Marb­hgh­in 1943: Glaoch ar Liom­bó (Still­born 1943: Call­ing Lim­bo traduit en anglais par Kaa­ri­na Hollo)
Mort-né, 1943 : Allo ! les Limbes !
Tu es né mort,
mem­bres bleus repliés
sur le catafalque vivant de ta mère
reliés que vous étiez par le cordon
comme celui d’un télé­phone en panne.
Le curé a dit que c’était trop tard
pour l’eau bénite du baptême
puisée dans le Lough Bofinna,
qui rince du péché les élus de Bantry.
Alors on t’a retranché d’elle,
envelop­pé sans te laver
dans un exem­plaire du South­ern Star ,
titre sur la guerre en tra­vers de la bouche.
Une caisse à oranges a servi de cercueil.
Pour tout requiem, ta mère a entendu
le marteau cogn­er dans le couloir,
l’infirmière lui dire
que tu irais aux Limbes sans problème.
Au sor­tir de l’Hôpital de la Pitié,
le jar­dinier t’a emporté sous son bras,
les chiens t’ont aboyé une orai­son funèbre
jusqu’au car­ré cou­vert d’orties
qu’on appelle tou­jours petit cimetière.
Ta tombe est là,
sans croix ni prière,
trou sans profondeur,
anonyme entre mille, que ne fréquentent
que des chiens faméliques.
Aujourd’hui, quar­ante ans après,
je lis dans le South­ern Star
que les hommes d’église ne croient plus
aux Limbes.
Laisse-moi te dire, petit frère
qui n’as jamais ouvert les yeux,
que c’est en eux que je ne crois plus.
Les Limbes sont bel et bien là, comme le Lough Bofinna :
Les Limbes, c’est là que ta mère est toujours,
que ses pen­sées fusti­gent comme autant d’orties,
South­ern Star en guise de brévi­aire non lu sur les genoux ;
là qu’elle essaie d’entendre l’appel d’enfants sans nom,
quand aboient les chiens, à longueur d’après-midi.
Né en 1960, c’est un poète rare. Il pro­duit peu. Il pro­duit court. L’étiquette de poète paysan lui irait bien. Après avoir roulé sa bosse, de bonne heure, en France et notam­ment à Shake­speare and Com­pa­ny, et pro­duit très tôt la majeure par­tie de son œuvre, il est ren­tré au pays, dans le comté de Cork, où il a longtemps élevé des porcs en lib­erté à Kan­turk. Il résidait, jusqu’à ces deniers temps, à Bal­ly­de­hob, la per­le du comté, où il vient de s’illustrer par son tra­vail de tra­duc­tion (col­lec­tive) de 30 poèmes de Rilke. Superbe. Voir ci-dessous :
Sa pro­duc­tion imprimée tient en deux recueils, Inter­weav­ing et New Poems , pub­liés à Paris en 1988 et 1993 par John­ny Granville, alors patron de pubs lit­téraires ( Ty John­ny et Finnegan’s Wake ). Les tra­duc­tions que j’en ai faites (les seules) ont vu le jour en 1996 grâce à Max Pons : Choix de Poèmes , La Bar­ba­cane, Bonaguil.
La seule pièce en prose que je con­naisse de lui vous est livrée ici en tra­duc­tion. Elle vous en dira plus sur l’homme que toute autre notice. La date exacte, récente, ne m’est pas con­nue. Il en va de même des vignettes jointes qui me sont par­v­enues au goutte à goutte ces dernières années.
J’ai pris sur moi de présen­ter la ver­sion orig­i­nale (brute encore par­fois) des poèmes.
« Il en va de la pêche comme des frais­es, comme le dis­ait le Doc­teur Botel­er : Pour sûr, Dieu aurait pu créer une meilleure fraise mais, pour sûr, Dieu ne l’a jamais fait. Et donc, pour autant que je puisse en juger, Dieu n’a jamais créé de diver­tisse­ment plus calme, plus tran­quille, plus inno­cent que la pêche à la ligne. »
Iza­ac Wal­ton ( The Com­pleat Angler , I, v, 1577).
Quand je suis né, mon père avait soix­ante ans. Ma mère avait vingt ans de moins que lui. Il est mort quand j’avais douze ans, et elle il n’y a pas longtemps. Elle dis­ait sou­vent que c’était le plus bel homme qu’elle avait ren­con­tré. Pen­dant ses longues années de veu­vage, je doute fort qu’elle ait jamais regardé un autre homme.
Je crois que j’ai été plus proche d’elle que je ne le fus de mon père, Jack. Mais c’est à pro­pos de lui que j’écris, pas de Mau­reen, ma mère. Je l’ai à peine con­nu. Sucrait-il son thé ? Préférait-il la tarte aux pommes à celle à la rhubarbe ? La couleur de ses yeux ? Je n’en sais rien. Le temps que je gran­disse assez pour com­pren­dre que tout n’est pas rose en tout jardin, il avait disparu.
Il avait deux frères, Steven et Bill, de vrais jumeaux qui habitaient la ferme d’à côté, petite, elle aus­si. La route du vil­lage pas­sait entre nous et eux. Lorsque je les ai inter­rogés, des années après, quand la roue avait com­mencé à tourn­er, ils m’ont dit qu’il n’était pas fait pour les enfants. Je dis « ils » parce qu’ils avaient ten­dance à partager la même phrase. Le fait est qu’ils se ressem­blaient telle­ment que c’est seule­ment lorsque Steven est mort que j’ai pu dire « Com­ment ça va, Bill » en étant sûr de ne pas me tromper. Un pho­tographe de l’ Evening Press avait enten­du par­ler de leur ressem­blance et les avait pris en pho­to. Un an après Steve, Bill s’en est douce­ment allé. Ils avaient couché dans le même lit toute leur vie. Jim­my, c’est comme ça qu’ils m’appelaient tou­jours, Jim­my. En vérité, mon nom de bap­tême c’est James John, d’après mon grand-père mater­nel, mais tout le monde m’appelait Seamus.
Nous viv­ions dans une petite ferme, cul­ture et éle­vage, en bor­dure du comté d’Offaly. Ma mère dis­ait que la terre était si bonne qu’elle valait plus que la plu­part des exploita­tions deux fois plus grandes. Mon père aimait le pro­grès. Nous sommes l’une des pre­mières familles du pays à avoir pro­duit notre pro­pre élec­tric­ité. Avec les jumeaux et quelques voisins, ils avaient détourné la riv­ière vers un canal qu’ils avaient creusé pou
Pute arabe - Amelia Sadaat
Baise statistique
Plan à trois entre échangistes