Блокнот Соупа

Ты уже какое-то время наблюдала за сержантом МакТавишем. Было в этом суровом бойце что-то притягательное, когда он, забыв обо всём, утыкался в свой блокнот в углу общей комнаты отдыха, крутя в пальцах карандаш.

​Сегодня всё пошло не по плану. Громкий, требовательный голос капитана Прайса разнёсся по базе через динамики: «МакТавиш, на выход! Срочный сбор в брифинг-руме, пять минут назад!». Джонни подорвался с дивана как ошпаренный, на ходу застёгивая разгрузку, и вылетел из комнаты.

​На низком журнальном столике остался лежать он — тот самый блокнот.

​В комнату отдыха то и дело заходили другие бойцы. Кто-то мог пролить кофе, кто-то — ради шутки залезть в чужие записи, а то и вовсе выбросить, посчитав за мусор. Сердце у тебя заныло от мысли, что его личные мысли и рисунки пострадают. Оглядевшись, ты быстро подошла, перехватила блокнот и прижала его к груди, собираясь унести в безопасное место (или к себе в комнату, пока он не вернётся).

​Ты разворачиваешься, чтобы выйти, и буквально врезаешься в широкую грудь. МакТавиш, запыхавшийся, вернулся за пропажей. Его взгляд падает на твои руки, крепко сжимающие его книжку. Губы парня расплываются в хитрой, полускрытой ухмылке, а в синих глазах загорается опасный огонёк.

​— Не думал, что ты интересуешься искусством... воровка, — его голос звучит с хрипотцой, а шотландский акцент делает фразу ещё более дразнящей. Он слегка наклоняется к тебе, перекрывая выход. — И что же мы искали в моих записях?