Bien profond pour une fille
⚡ TOUTES LES INFORMATIONS CLIQUEZ ICI 👈🏻👈🏻👈🏻
Bien profond pour une fille
Le Club de Mediapart
À la Une du Club
Depuis 48h
Les blogs
Les éditions
L’agenda
La charte
Participer
Mediapart
Titre du logo Journal
Mediapart
France
International
Économie
Culture
Podcasts
Portfolios
Panoramiques
Vidéos
Documentaires
À la Une du Club
Depuis 48h
Les blogs
Les éditions
L’agenda
La charte
Participer
Facebook
Twitter
Instagram
Flux RSS
English
Español
Consultant en système d'information honoraire
Consultant en système d'information honoraire
Consultant en système d'information honoraire
Lire plus tard
Imprimer
Partager sur Facebook
Partager sur Twitter
Partager sur Facebook
Partager sur Twitter
Journal
— Mémoire harkie en Languedoc
Journal
— Agriculture
Avec mes potes, sur la dernière barricade
L’inventaire de la perquisition menée par le FBI au domicile de Donald Trump, en Floride, a été rendu public vendredi. Les agents fédéraux ont saisi dans la villa de l’ancien président plusieurs documents classés top secret et diverses notes, dont l’une concerne Emmanuel Macron. Trump est soupçonné d’avoir mis en danger la sécurité nationale.
Journal
— Liberté d'expression
Alors que Salman Rushdie a été grièvement blessé vendredi 12 août, nous republions l’analyse de Christian Salmon mise en ligne en 2019 à l’occasion des trente ans de l’affaire Rushdie, lorsque l’ayatollah Khomeiny condamna à mort l’écrivain coupable d’avoir écrit un roman qu’il jugeait blasphématoire. Ce fut l’acte inaugural d’une affaire planétaire, sous laquelle le roman a été enseveli.
par
Christian Salmon
Journal
— Énergies
Le pétrole est plus que jamais une manne pour Moscou. En dépit des sanctions, la Russie produit et exporte pratiquement autant qu’avant l’invasion de l’Ukraine, selon le rapport de l’Agence internationale de l’énergie, et les prix se sont envolés.
Le ministre de l’intérieur veut priver de titre de séjour les personnes étrangères qui manifestent un « rejet des principes de la République ». Cette mesure, déjà intégrée à la loi « séparatisme » de 2021 mais déclarée inconstitutionnelle, resurgit dans le texte qui doit être examiné d’ici la fin de l’année.
par
Camille Polloni
Après une sélection au festival de Biarritz et au festival international du nouveau cinéma latino-américain de La Havane où il reçut le Prix FIPRESCI de la critique internationale, « La Verónica » sortira officiellement dans les salles en France à partir du 17 août 2022. L'opportunité de découvrir un cinéaste audacieux autour d'une critique sans concession des excès des influenceurs sur le Net.
Voici mes réflexions sur le dernier film de David Cronenberg dont l'ambition anthropologique prend des allures introspectives. Le cinéaste rejoint ici la démarche de Friedrich Nietzsche qui confesse, dans sa "généalogie de la morale", une part de cécité : "Nous, chercheurs de la connaissance, nous sommes pour nous-mêmes des inconnus, pour la bonne raison que nous ne nous sommes jamais cherchés…"
Ce billet, co-écrit avec Mathis Aubert Brielle, est une critique politique de l'émission DragRace France. Il présente la façon dont cette émission s'approprie les codes de la téléréalité pour s'éloigner du genre en matière de contenu et de vision du monde promue.
par
Antoine SallesPapou
L’édition 2022 du Festival du Film Arabe de Fameck - Val de Fensch (qui se tiendra du 6 au 16 octobre) proposera sur onze jours une programmation de 30 films. La manifestation mettra à l’honneur l’Algérie comme pays invité. Le jury longs-métrages du festival sera présidé par la cinéaste Mounia Meddour.
par
Festival du Film Arabe de Fameck
Mentions légales
Charte de déontologie
Charte de participation
CGV
Confidentialité
Gestion des cookies
Découvrez notre offre de newsletters
Découvrez notre application pour mobile & tablette
6
Éditions
Montrer dans sa plus crue réalité, dans toutes leurs dimensions, ce que, dans nos innocences, nous n’avons pas voulu entendre et que notre entendement nous devons entendre après l'attentat contre Salma Rushdie...
Ce blog est personnel, la rédaction n’est pas à l’origine de ses contenus.
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
C’est avec un frisson des plus ambigus que j’ai retrouvé les vibrations de
Et ce réflexe attraction- répulsion qui nous gouverne avec délices,
convenons-en, m’a poussé à me reconnecter avec ce cher objet du désir.
Vous l’avez deviné, je veux dire la petite lucarne.
Je précise. Car pour certains, la réalité médiatique et la réalité privée ne font
Enfin...Si vous ne voyez pas...Allez voir un ophtalmo.
Ou un psy. C’est complémentaire. Ne riez pas.
Oui. « L’influence du physique sur les désordres des facultés
intellectuelles » d’un certain aliéniste du nom de Moreau, fit l’objet, en son
Donc, disais-je, voyons... Où en étais-je ?
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
Ah ! J’y suis ! Vous avez eu peur, hein ?
Façon de parler car c’est plutôt Marianne qui devrait la tenir.
Le Président,donc, que j’avais laissé en proie à ses démons, ce volcan, cette
boule de feu, tel un avatar de ces spermatozoïdes fous qui affolèrent les
chercheurs, donnait à voir un autre versant de sa personne.
Mais où diable était passé celui qu’on voyait si habile à la joute et d’allure si
Quel était le ressort de ce changement ?
Je dus actionner mes computers internes pour rappeler le second principe de
« Tout changement résulte de l’effondrement sans but de l’énergie et de la
Je conclus que le séjour en « Wonderland » était la cause de cette entropie.
Consciente que cette recherche me dépassait, je laissai flotter les rubans...
Car chercher à comprendre pourquoi votre café refroidit dans votre tasse
peut conduire au cœur de l’univers.
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
D’évidence IL ne troublait plus que ces oisifs, ces noiseux.
Ceux ou celles qui grattent leurs cicatrices...
Cacabant (ou coassant selon l’humeur), avec la fraîcheur d’une jeune fille de
Fragonard délivrant un oiseau de sa cage :
Clouant le bec à tous ceux qui se posaient LA question quand aux beaux
« Objets inanimés avez-vous donc une âme ? »
Ma gardienne, moins sophistiquée quand à elle, m’accrocha dans le
« Voulez-vous m’dire ? C’est quoi qu’a transformé cette harpie dévastatrice
« Le ciel confond souvent la sagesse des hommes ! »
Donc LUI, cette boule de feu que j’avais laissé en érection devant lui-même,
après avoir tressé un autel à sa puissance fécondante, semblait avoir pris
Se serait-il offert, à l’instar de cet animal au nom tarabiscoté, la pose d’un
climatiseur dans le nez, afin de refroidir ses méninges ?
Pour élever un peu plus mes considérations, se serait-il, telle une nouvelle
épousée, drapé dans le voile symbolique de son changement de statut ?
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
L’envol des fourmis aurait-il cédé à l’aspiration centripète de vouloir faire
converger ses délires vers son propre centre d’équilibre ?
En d’autres termes, infléchir ou retourner les forces centrifuges ?
Et comme la comédienne, de bramer à tous vents : « Je veux TOUT jouer » ?
J’avais encore en tête, et peut-être en queue, (à cause du tête-à-queue),
l’image de cet électron affolé et affolant, brûlé de cette ambition qu’en des
temps pas si éloignés, l’Arétin définissait comme : « Le fumier de la gloire ».
Il m’apparut soudain le même et l’autre.
Etais-je victime de ce procédé de montage dont les techniciens usent (et
abusent ?) sous le terme de « Monter sec ? »
Echauffée, çà me titillait d’ lui piquer des électrodes dans le nez pour capter
les micro vibrations comme dans un exercice de radio communications.
Toujours est-il que je ne résistai pas à ce que nos pros de l’audiovisuel
Dans la précision serrée du modelé.
Celui qui naguère faisait bouger les lignes.
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
Et pas seulement celles du pouvoir, mais...
Ses mains qui, il n’y a pas le temps d’une marée, se donnaient à voir
verrouillées par la tension du prédateur. Ses mains, qui, devenues poings et
Ne connaissant de caresses que celles de la dague.
Ou mieux, ne vivant que posées sur une machette.
Ses mains donc, qui tenaient plus des flagelles d’un virus que d’accessoires,
se livraient dans un lâcher, un abandon presque enfantin.
Tout son être semblait puiser dans la force d’une intériorité fraîchement
Quelque chose de l’ordre de... L’improbable.
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
Qui n’avait rien à voir avec l’agonie délicieuse du « Crépuscule des Dieux »
ou de la philosophie de Schopenhauer.
Mais plutôt...Qui l’élevait à ce sommet de l’art qu’on retrouve dans la
grandeur muette d’un Philippe de Champaigne.
Quid de ce feu follet ? Ce laser dévoré et dévorant, qui explosait les ardeurs
Carburant à la vitesse de la lumière, s’était opposé à l’éthique si chère au
L’été outre-atlantique avec ses parfums écolos aurait-il eu raison des
traînées fuligineuses qu’IL laissait derrière son char ?
Nous reposerait-IL (pour un temps) de ses ciels de cuivre en nous offrant
l’image zen de celui qui laisse flotter les rubans ?
Sacrifiant au futur changement vibratoire de la Planète aurait-IL déjà pris la
mesure d’une traversée de lui-même ?
En durcissant un peu plus mon propos çà donnerait :
Jusqu’où n’est-IL pas descendu dans ses enfers pour nous offrir cette
remontée flamboyante autant que libératrice d’un homme parvenu au
Dans une nudité, une humilité qu’on pourrait croire fraternelle ?
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
Déjà apparaissaient les premiers signes cliniques de ce que les
anthropologues décrivent comme une mutation probable de notre espèce.
A savoir : l’amorce d’une concavité du massif facial.
Si vous ne saisissez pas, rappelez-vous les extravagances visuelles des
affiches de campagne après la tempête.
Ou mieux, l’écriture en creux de l’uppercut sur la trogne d’un boxeur.
C’est alors que la sonnerie incongrue de mon téléphone me réveilla en
Je réalisais l’amère réalité : victime d’un coup de pompe, j’avais
brutalement sombré dans un sommeil profond.
Je crus l’espace d’un moment L’entendre :
Mais enfin... Quid de ces voluptés ?
De ces clins d’œil excitants ? De cette approche lissée, cette élégance ?
Qui, caressant mes désirs les plus profonds, me susurraient tout ce que je
Avaient le don de réveiller tout ce que mes yeux ne pouvaient voir.
De mettre en colère tout ce que mes doigts ne pouvaient toucher.
Car enfin, cette hypnose à laquelle j’avais succombé, n’était pas sans me
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
Celui de ne cesser de voir l’autre sans le rencontrer jamais.
Ce prodige où, sans cesse, on monte seul.
Ce prodige de se sentir sans cesse abandonné de celui qu’on a sous les yeux,
ce fruit d’une double révolution, ce vertige organisé autour d’un vide
Même si le vide « Est le lieu de toutes les Naissances ».
Il faudrait s’appeler Léonard de Vinci.
Parce que le vide, Aristote lui, y n’ y croyait pas.
Laissons à Chambord et à ses escaliers leur mystère.
Pour le coup je me sentis frustrée.
Avec en arrière gorge le goût amer d’une pulsion revancharde.
Me raconter des histoires ? Comme cette adepte de la programmation
neurolinguistique qui voulait bien d’une toile de Picasso mais... Repeinte en
M’amuser à nouer et dénouer toutes les ondulations et torsions de vers de
Mettre le feu à ces clairs-obscurs de tractations, de deal démoniques ?
Et pourtant ? Qui, de lui ou de moi, a le luxe de s’abandonner au flux du
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
La multiplication du moi, aussi rationnelle soit-elle, se réalise-t-elle
vraiment dans cette folle agitation, cette sur-agitation ?
Tous autant que nous sommes savons.
Arrimé à la barre de ce paquebot. Ce monstre.
Symbole de l’éternelle tentation de renier cette putain du diable, la Raison.
Ne cèdera –t-Il pas au vertige de devenir « Amens » ?
Cette ivresse du dépassement comme la nommaient les Latins ?
Rappelons-nous la Ballade du vieux marin de Coleridge !
« La nuit s’éclaire des phosphorescences de la mer. Le flot se mue en sirènes,
en chimères ; le navire esquisse une tête monstrueuse ; tout devient
fantastique, halluciné sous la pression de ce cerveau humain qui, à la poupe,
D’une ivresse l’autre, Rimbaud s’y glissa.
Avec tous ses enfers. Ses mystères.
Ceux-là mêmes qu’un Cocteau effleura :
« Ces mystères nous dépassent. Feignons d’en être les organisateurs ! »
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
BOULE DE FEU ou L’initiation aux Arts Plastiques
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
C’est escortée de quelques amis que, ce dimanche-là, je me pointais chez
Boule-de-feu. Elle occupait un superbe 140 m² rue Saint-Florentin.
Je me souviendrai toujours de notre rencontre.
C’était en juillet 2006. Il faisait très chaud. Je traînais du côté de la rue
Cambon. Armée de mon appareil photo numérique, j’embrassais à bouches
folles les vitrines sophistiquées des temples de la haute couture.
Ce jour-là j’avais programmé de visiter l’installation d’un plasticien, centrée
Je m’engouffrais dans une cour intérieure. Et là, ce fut le choc.
Non. Pas avec la couleur jaune. Sauf si on admet que le blanc est un jaune
Mon attention fut attirée par un de ces détournements dont la vie regorge.
L’objet détourné n’était autre qu’une trottinette.
Qui roulait sous le coup de pied vigoureux d’une drôle de créature.
Je m’approchais. C’est là qu’entrait en scène Boule-de-feu.
Cette petite chose, toute de blanc vêtue, ratatinée sous son sac à dos,
exposait les ravages du temps à la puissance fuligineuse d’une casquette
violemment colorée. D’autres accessoires, tels que collier et fleurs, en
pampilles savamment organisées, complétaient le portrait.
BOULE DE FEU ou L’initiation aux Arts Plastiques
JOURNAL D’UNE PETITE FILLE (TRÈS) AGÉE
Je me crus face à une figurine échappée d’une bande dessinée. Une sorte de
castafiore. Toute emberlificotée de drôles de trucs.
Genre fleurs en papier. Sous influence ?
Je lui demandais de faire une photo.
Elle m’a
Jeune black africaine se fait démonter l’anus par Terry au bord de la plage en plein été
De son réveil à baiser
Il éjacule dans le cul de sa jeune petite amie