Артоны

"Когда художник умирает, он в последний раз рисует закат на небе".

Пиздеж. Антон после своей смертью каждый день рисовал Арсению яркий, алый закат, медленно переходящий во тьму. Попов знает это, он уверен. Он уверен, что Шастун не бросил его, не оставил в одиночестве и, чтобы хоть как-то не дать ему это забыть, рисовал. Снова и снова. Как и раньше.

Стоя на балконе и вновь смотря на красивое небо, Арсений вспоминал весь прошедший год, который был не таким пресным благодаря одному весёлому парню – Антону Шастуну. Он всегда отличался от остальных сокурсников, был самым энергичным, всегда на приколе, за любой движ. Но Попов вглядывался в глаза. Тёмно-зелёные глаза с вечным огоньком внутри. Только.. Настоящим ли был этот огонёк? Или настолько сильным, что сжёг всё внутри? Арс не знает. Он помнил Антона, помнил его вечно весёлое лицо, взъерошенные волосы, которые Попов вечно поправлял, чтобы хоть как-то прикоснуться к Шастун, а так же блокнот. Антон всегда таскал с собой блокнот, в котором рисовал запавшие ему в душу образы. Он рисовал однокурсников, преподавателей, котят, но самым частым там стал Арс. Иногда даже Шастун сам приходил к Попову и просил, чтобы тот немного посидел рядом, пока тот его рисует. Он наслаждался, выводя карандашом уложенные волосы, приятное лицо и.. пронзительные, сука, глаза.

Арсений запомнил, как тот во время пары, явно не слушая, находясь в своих мыслях, закусывает кончик карандаша, а потом в момент загорается идеей и начинает что-то агрессивно чиркать в блокноте. Так и появился первый стих, посвящённый Попову, который хранит его до сих пор. Небрежные строчки, не самые цензурные выражения, но написано то с душой.

Арсений запомнил всё, что связывало его с этим веселым парнем

Двадцатого мая этого весёлого парня нашли в туалете перед парами. Стены расцарпанны ногтями, как и лицо, на полу лежал кровавый нож, а вены перерезаны. Рядом валялся местами пропитанная в крови бумажка. На ней в спешке было написано лишь два слова: "Прости, Арс".

Попов помнит это бледное безжизненное лицо того, кого спустя столько лет он смог полюбить. Он помнит, как зашёл в туалет, чтобы умыться и убрать дрожь в руках, помнит, как увидел Антона, помнит, как закричал, упал, помнит, как нервно пытался нащупать пульс, но всё безнадёжно, пульса нет. Всё остальное смутно. Он даже не помнит, как оказался дома. Ничего. Перед глазами застыла только эта картина. Один тихий вопрос. Почему? Почему он это сделал? Почему ничего не сказал? Почему играл, словно всё хорошо?

Арсений нервно усмехнулся, вновь вспоминая это. Из кармана он достал смятый листок. Оставил его на балконе, всё снова как в тумане. Шаг. Он уже летит вниз с семнадцатого этажа. Улыбается. Если жизнь, после смерти есть, то они увидятся. Он надеется только на это. Но понимает. Дальше только тьма.

01.01.2026. Дата, выгравированная на могильной плите. Арсений умер.

На оставленной на балконе записке был небольшой стих, написанный также в спешке.

Дождь рисует на стекле,

И света солнечного нет.

Какой смысл в этом, блять, окне,

Если не виден мне твой силуэт?

А может и правда на деле,

Тебя не достоин я вновь?

А помнишь, ласточки пели?

А помнишь..? Я помню лишь кровь.

А. С. Попов