Альмагест

Можете ли вы пить чашу, которую Я пью?

Мф. 20:22

Задали вопрос: "Чего не пишешь больше?" Отчего же не пишу? Пишу, конечно. Писать только не о чем. Книга стала комом в горле, слова не выдавить, желания и того меньше. Один мусор. Я как тот художник у чистого холста с кистью в руке. Нет идеи, нет картины, в голове пустота и, изредка, пустая мельтешащая картинка, мишурой застилающая дни, идущие вровень секундной стрелке моих часов. Щелк - понедельник, щелк - вторник, щелк - и так далее, по циферблату лиц, мелькающих в магазине, в метро, на работе, у очередного прилавка со спиртным.

"Чего не пишешь больше?" Аллегретто в ля мажор блядь. О чем написать? Что друг мой, 13 лет вот тут вот, рядом, позвонить только, нехотя, скрепя зубами, выцеживая мнимый песок, покидает дом родной? Потому что дом родной ему домом-то уже и не приходится вовсе. Потому что дома здесь, по правде говоря, ни у кого и нет, ведь что это за дом такой, коль тебе в своих стенах сракой приходится крутить до седьмого пота, чтобы просто жить? Да и там не дом. Нигде уже не дом. Нас словно вылили из чугунного горшка на стол. Крутитесь, братцы, как хотите. Так это работает сегодня. Вот и выкрутился, как смог. 13 лет. Для моих 31 - почти половина жизни, а если уж сознательную брать - так и того больше. Был кусок и не стало, да так, что не зарастет.

"Чего не пишешь больше?" А о чем? Может о том, как товарищ мой в соседней стране сидит без света, людской связи, отопления, воды? Сомневаюсь, что и жрать есть что. Я об этом знать нихуя не знаю, меня там нет. Только со слов. Только со слов. "В разъездах трачу три часа — обожаю эти времена, позволяют согреться. В прямом смысле. Напялил пальто со свитерами, и айда трусцой до пота беги." А ты сидишь в тепле и помочь ничерта не можешь. Об этом написать? Где в квартирах по 12 градусов тепла, если можно так выразиться, а в это самое время умалишенные бестолочи венки приносят к памятнику, если снова можно так выразится, жертвам голодомора. Словно это их спасет. Об этом написать?

А может о том, что я старше соседа из второго подъезда, который любил донимать меня в детстве, пока ему пизды не отвесили? Об этом писать? Так писать-то нечего. Бедненький мальчик, живя в тепличных условиях, удавился к хуям собачьим очередным баяном у мусоропровода на лестничной площадке, оставив этому миру скромную, пенистого вида, желтую слюну. Большего мир и не заслужил. Так вот: сегодня я старше его. Написал. Дальше что?

Возможно, стоило бы написать о том, как повестки прилетают на работу пацанам? А? И все, что режет воздух в тот самый момент, так только насмешки и подколки. Над чем шутим, ребята? Смешно, когда гарью пахнет в воздухе? Наивные дурачки.

А может написать о том, как мне повстречался мужичок, которому до пенсии - два года с копейками? И как ему рыгать приходится по десять часов в сутки семь дней, семь блядь дней в неделю за касарь. А спит знаете где? С такими же мужичкам в маленькой комнатушке частного домишки на Сморговском проезде, где воняет сыростью, потому что не открываются окна наружу, и безысходностью, потому что не открываются окна в жизнь.

Хотя можно и о девке написать. Простой девке с сыном. Мужа нет, потому что мужики нынче не те. Нет, правда. Это так. Так вот, о простой девке, которая мечтает о простом человеческом счастье. Но не везет. Бывает такое в жизни. Будто черную метку кто всучил. Сбиты колени, лоб, руки, а головы все не опускает, и все ждет, и надеется, и идет вперед. А сама грубеет, того не замечая. И ты вроде рядом, но нет, уже не пробиться, не достучаться. Об этом написать?

Аль о закрывшемся бетонном заводе у черта на куличках, где мужику податься-то больше и некуда. И тому мужику. И вот тому. И тому. Тысячи полторы таких, пока ты зарабатываешь грязные бабки на барахле, что зафурычит только с божьей помощью. Скоро будут еще, не сомневайтесь.

А может о бабуле моей, что теряет последние зачатки разума и волос? Шоркается по ночам, бедняга, в темном коридоре, опираясь о стену, ищет путь на кухню - воды попить. Ни друзей уже, ни интересов, ни рвения, ни искры в глазах. Нет, увольте, уж лучше раньше, чем так.

"Чего не пишешь больше?" Ну вот. Написал. Трагедия, ни как не ниже! Стало легче? Да хуй там. Каждое слово, каждый слог, будто удар молотом по заколачиваемому в твои запястья ржавому гвоздю. И каждая картина в темных тонах с легкими проблесками надежды. Состав оркестра прост: две флейты, два гобоя, два кларнета и два фагота, валторн и труба в тех же количествах соответственно, из тяжелого - литавры; первая и вторая скрипки, альты, виолончели, контрабасы - ингредиенты сугубо по вкусу. Для кого написано? В пользу воинов-инвалидов в зале Венского университета. Тяжело воспринять, согласен. Так-то и мне давно не пять лет. Сегодня я старше.

28.11.2022
@breakfastnaked