A genoux aussi longtemps qu'il faudra

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Le long du muret, Cyril arrête son vélo, un rockrider bien usé qu’il traine depuis ses dix sept ans, et en descend dans le mouvement, empressé par l’envie d’uriner qui le démange kilomètre après kilomètre. Sans même prêter attention au flot de circulation, il tourne sur sa gauche et pousse le portail rongé par la rouille. Les gonds incertains menacent de lâcher tôt ou tard, il en est sûr, mais il pénètre sur le terrain infranchissable, parsemé de ronces ou d’aubépines sauvages, livrées aux hérissons et aux campagnols. D’anciens pommiers couverts de lichens bleus ombragent les herbes hautes suintantes, et Cyril heurte souvent une pomme pourrie, dissimulée sous le tapis végétal dense, que son pied ou la roue de son vélo broie avec indifférence. Il fait quelques mètres puis stoppe sous les branches du chêne. D’un geste coutumier, il appuie sa bécane sur le tronc endurci, enlève ses vêtements d’une main tout en descendant sa braguette de l’autre, puis sort son appareil et attend que le jet chaud s’expulse, comblé de délivrance. Comme à chaque fois, il a un blocage qui dure plus ou moins longtemps, et des milliards de fourmis voraces lui dévorent le bas-ventre. Pourtant, il a l’habitude de venir ici presque trois fois par semaine. Tellement l’habitude que l’herbe en est brune et ne repousse plus à cette place. L’endroit est sur la route de son travail, un peu isolé de la ville. Presque un ilot de retraite, loin de la civilisation pourtant à quelques mètres, de l’autre côté du muret qui enceint la petite propriété. Cyril tourne la tête et sent dans son geste un air de déjà-vu, mais ses yeux tombent inévitablement sur la construction rabougrie dont le toit s’affaisse. Il finira par s’écrouler, se dit-il. A son école d’apprentissage, il avait appris à concevoir des plans de construction, à les mettre en œuvre, ainsi que les ajustements structurels que cela imposait. Et il lui semble évident que la maison du Père Quentin n’en a plus pour long à tenir. Cyril sent sa vessie appuyer sur le canal de l’urètre et le liquide chaud se met à couler en abondance. Un râle de soulagement intense déferle du plus profond de son âme pendant qu’il sifflote Les Walkyries.. Enfin libéré, pense-t-il. Le Père Quentin avait été le curé de la paroisse, du temps où ses offices servaient encore l’église avant sa retraite soudaine. Cyril ricane, car cet enfoiré coulait des jours paisibles au soleil d’Equateur, et laissait entendre, dans sa dernière lettre affichée par la mairie, qu’il ne comptait pas revenir. Mais il avait toujours une prière pour ses premiers fidèles qu’il gardait dans son cœur bla-bla, et que cette prière leur était destinée bla-bla, à eux, et à tous les repentis du village. Ici, il était connu de tout le monde. Les jeunes, les vieux. Il avait vu quatre générations naitre et s’accomplir en bons chrétiens aimants. Baptêmes, communions, mariages, enterrements... il avait tout fait. Fortement recommandé par ses parents, comme tant d’autres, Cyril l’avait eu au catéchisme. Au début, ça avait été grandiose, plein de mystères et de mysticisme, de questions ; rapidement, ça avait perdu de son intérêt. D’autant qu’au final, ce n’était pas très marrant d’avoir Dieu pour seule réponse. Heureusement, il y avait les copains, et les copines. La belle Julie, Jolly Julie, qu’ils l’appelaient, lui et les autres gars en quête de sensations. Un mètre soixante dix d’élasticité, et des cheveux longs comme des étoiles filantes. Tous les Jésus du monde ne faisaient pas le poids. Mais à cet âge pubère ingrat, le Père Quentin trouvait la parade juste : « l’Enfer attend les pêcheurs », « Dieu est Amour, cet Amour doit être fondé sur des notions saines, des bases morales, et l’union sacrée devant Lui », plus d’autres salades, comme des saloperies qui faisaient pourrir l’âme, le poids du vice sur les épaules, etc, etc... Il les sermonnait d’un index noueux, autoritaire, et ses doigts se repliaient autour de son épaisse chevalière dorée, gravée d’un symbole rouge. Cyril s’applique à ne pas se tâcher sur les dernières gouttes, toujours improbables, d’autant qu’une brise se lève et vient lui sécher le gland. Un frisson parcourt son échine, transperçant jusqu’à son bas-ventre. Rien qu’à la pensée de cette époque, ce sont ses tripes qui remuent. La petite troupe prit rapidement l’habitude de se réunir après le caté, où ils rigolaient ensemble en se foutant de la gueule du Père Quentin. Puis ils allaient au PMU boire des bières et retourner le baby-foot. C’était un temps de camaraderie. Les retours sur la route en attroupement de cyclistes. Les ballades dans les champs. Les escapades amoureuses et les amitiés éternelles. Le temps où il n’avait pas encore remarqué les sourires de plus en plus effacés sur les visages de ses camarades, jusqu’à ce que celui de Jolly Julie s’estompe lui aussi. Moins de monde au bar, moins de joueurs pour faire vibrer les manettes. Beaucoup rentraient chez eux, très vite. Julie n’était plus qu’un mur, et ses jambes avaient disparues sous les vêtements amples qu’elles mettaient désormais. Ses cheveux filasses ne voyaient plus de ciseaux, tombaient sur son front et lui mangeaient les joues. Mais même si elle pleurait quand ils n’étaient que tous les deux, Cyril s’en fichait éperdument, offrant le réconfort dont elle avait besoin. Pensait-il. Jusqu’à ce qu’il la bouscule maladroitement, un jour où elle portait un haut de jogging gris, et où ses mains par réflexe s’étaient posées à hauteur de son nombril, dévoilant ainsi la forme de sa grossesse. Peu de temps après, une grosse colère avait éclaté entre ses parents et lui, et il était à peu près sûr que la même scène se reproduisait dans tous les foyers que comptait leur petite bande. Car tous fréquentaient Jolly Julie. Le groupe fut totalement dissout lorsqu’elle déménagea dans l’empressement. Les cours de catéchisme furent sucrés, remplacés par du tennis. Le Père Quentin put enfin se retirer de ses activités ecclésiastiques pour prendre sa retraite. Il quitta alors sa propriété sans laisser d’adresse, ni prévenir qui que ce soit. Cyril, par contre, continua de recevoir régulièrement du courrier de Julie en provenance d’Equateur, où elle y élevait une petite fille, Emma, depuis déjà cinq ans. Cinq longues années... A raison de trois fois par semaine, ça faisait donc sept cent quatre vingt pisses et des poussières qu’il vidait au pied du chêne. Cyril se secoue la dernière goutte et remonte sa braguette, toujours sifflotant. Le crépuscule drape le ciel, et des filets de lumière rose inondent la rue, au delà du muret, des pommiers véreux. Il s’arrête alors en apercevant un reflet sur le sol et s’agenouille pour l’examiner. C’est presque rien, juste un bout de verre entre les brins d’herbe, que la terre retient de toutes ses forces. Lorsqu’il le remonte devant son nez, il constate que le bout de verre est en fait une chevalière dorée, gravée d’un symbole rouge. Cyril se relève, jette un coup d’œil rapide tout autour, puis glisse la bague dans la poche de son jean, et tapote distraitement la boursouflure nette qu’elle y fait. Il s’époussète les genoux, regarde une dernière fois s’il n’a pas été vu, avant de partir sur son rockrider usé. C’est qu’une erreur pouvait vite arriver.



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Ludo Laplume est un écrivain de fantastique/horreur, auteur de nombreuses nouvelles, et d'un roman, La Descente.
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Ceux qui étaient présents hier à Toulouse à la cérémonie d’hommage de l’école Or Hathora (c’est ainsi que s’appelle aujourd’hui l’école Ozar Hathora) ont immensément ressenti la signification symbolique de cet événement. Les discours de Yakov Monsonégo, de Sammy et de Ewa Sandler n’ont pas seulement fait couler nos larmes, ils nous ont aussi tous remplis de fierté ; car ils exprimaient d’une façon bouleversante une force peu commune de vivre et de transmettre, dans une douleur sans recours, mais dans la volonté de s’améliorer et d’améliorer les autres, sans laisser place à la haine ou à la vengeance. 

Ce fut une magnifique cérémonie, qui confirme l’engagement fort « aussi longtemps qu’il faudra » du Président de la République dans le combat contre l’antisémitisme, le racisme et le terrorisme, ce terrorisme qui n’a pas tué que des Juifs
C’est une leçon extraordinaire que nous ont donnée ce directeur d’école, cette épouse et mère, ce père et grand père marqués à jamais. Ayant passé une partie de mon voyage avec lui, j’y adjoindrai le père de Ewa Sandler, l’autre grand-père, M.Victor Alloul, disciple de Gershon Leibman, ce Rabbin lituanien qui ayant survécu au ghetto de Wilna et au camp de Bergen Belsen s’est attaché à faire revivre en France la yeshiva de Nowardok qui continuait l’enseignement du Musar du rabbin Israël Salanter, où l’éthique individuelle avait une place centrale.
Mais cet hommage aux victimes, organisé dans la dignité et l’émotion, fut aussi un moment d’émotion politique comme il y en a peu et restera comme un temps fort de l’histoire des relations entre la France et Israël. Le Président de la République, dans un magnifique discours, a donné le sens de sa propre présence, mais aussi de la présence du Premier Ministre israélien à cette manifestation organisée par la communauté juive de Toulouse. Je le cite : « Monsieur le Premier Ministre, vous représentez un pays créé, au lendemain de la Shoah, pour servir de refuge aux Juifs. C’est pourquoi chaque fois qu’un Juif est pris pour cible parce que juif, Israël est concerné. C’est le sens de votre présence. Je la comprends, je la salue, je vous accueille.”
Avec ces quelques mots, François Hollande légitimait la force de l’attachement des français juifs envers Israël, et expliquait l’implication normale d’Israël, en tant que foyer et centre du peuple juif, dans les menaces contre les Juifs partout dans le monde.
Benjamin Netanyahou a répondu au Président de la République en rappelant qu’il y avait deux différences essentielles la situation d’avant guerre et la situation d’aujourd’hui: d’abord, l’antisémitisme gouvernemental courant de l’époque ne s’exprime plus. Ensuite l’Etat d’Israël n’existait pas alors; il existe aujourd’hui et “il vivra”: “Am Israel Hai” fut la dernière phrase, répétée et reprise par le public du discours du Premier Ministre israélien.
Ce fut une magnifique cérémonie, qui confirme l’engagement fort « aussi longtemps qu’il faudra » du Président de la République dans le combat contre l’antisémitisme, le racisme et le terrorisme, ce terrorisme qui n’a pas tué que des Juifs, comme l’a dit François Hollande, en citant des noms qui ne doivent pas non plus quitter notre mémoire, ceux de Imad ibn Zlaten, Abel Chenouf et Mohamed Legouad.


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Traducción de "aussi longtemps qu'il le faudra" en español



Nous croyons que nous devons tous restés déterminés à réaliser cet objectif aussi longtemps qu'il le faudra .




Consideramos que todos debemos permanecer comprometidos el tiempo que sea necesario para alcanzar ese objetivo.



Il se poursuivra aussi longtemps qu'il le faudra .




Continuará todo el tiempo que sea necesario .



Nous continuerons de
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