2 ✩‧₊˚

Руслан стучит в дверь друга, благо уже находясь в полном сознании. Вообще, с прошлого их разговора он почти ничего не помнит, по понятным причинам, но желание поговорить об этом всё же присутствует.

Открывают ему почти сразу же.

— Блять, — недовольно проговорил Кашин, только появившись в дверном проёме. Уже хотел захлопнуть дверь, но Руслан вовремя сумел остановить его, подставив ногу.

— Пожалуйста, поговори со мной. Всё слишком плохо, это пиздец. Мне, типо, буквально пришлось сосать за наркоту, понимаешь, да? И, ну... — голос предательски дрожит, кажется, делая всё вышесказанное более драматичным.

— Ты что, плачешь?

— Нет, нет, ты чего... — он стыдливо вытер слёзы с щёк. — Ну, вообще да... Но не суть важно. Просто... Просто прости меня, пожалуйста, я не смогу без тебя, понимаешь? Всё просто пиздец как ужасно, не знаю, что делать. Особенно без тебя. Дань, вернись ко мне, пожалуйста.

— Уходи, пока не поздно. Я ведь уже говорил.

— Нет-нет, прошу... За что ты так со мной? Я завяжу, правда... Просто нужно время. Я хочу, очень хочу, чтобы ты был рядом, не оставляй меня одного, пожалуйста. Теперь всё будет по-другому, правда... Веришь мне?

— Ты ведь и сам прекрасно понимаешь, что бывших наркоманов не бывает, — со всей серьёзностью проговорил Кашин и, не желая дальше выслушивать оправдания бывшего друга, захлопнул дверь.

Вот и всё, теперь он и вправду совсем один.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ* * *

Помутнение разума накрыло Тушенцова на пару часов. Как по замкнутому кругу, он вновь столкнулся с тем же кошмаром: барыга, вызывающий отвращение, боль в коленях, слёзы, и вот новый пакетик уже в руках.

Занюхал все разом, ибо терять уже нечего, не правда ли?

Затем еле как дошёл, а скорее даже дополз до дома. Отыскал запрятанную как-то давно им же бутылку водки и сделал пару глотков прямо с горла, не церемонясь.

Сел за кухонный стол, на тот самый помотанный жизнью стул, и опрокинул пару рюмок палёной водки сомнительного качества.

Отыскал где-то свой телефон и тут же принялся написывать Дане. Как бывший, который время от времени пишет тебе по пьяни, пытаясь вернуть, только намного хуже.

"слушвй мнк плрхо пиздкц"

"ЛОЛ;1"

"прмходи плжвлцста((+@9*

Двньббббьььььб"

"я ткбч любблб дрлбокб плчему ьы менч нкеавидмшь

данььбь"

"сучв(((((888

ну и плшел нвхуц блчт

я брошу ькбе нв злр ткперб пончл да пидлр"

"все будкт пл дрцгому!!!"

А в ответ, конечно же, тишина. Но Руслана это уже не волновало. Ибо он едва-едва мог понимать что пишет сам, что уж до того, чтобы читать чужие ответы.

Он отложил телефон, продолжив пить водку. И так, судя по всему, последующие пару часов до того как не отрубился.

А на утро так и не проснулся.

И больше не проснётся. Наркотики вперемешку с дешёвым алкоголем знают своё дело.

Сосед обнаружил его часов в 9 утра, когда сам только-только проснулся.

Тушенцов лежал на полу, безмятежно раскинув руки в разные стороны, глаза были открыты, но сердце уже не билось.

ㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤㅤ* * *

К прошлым сообщениям, которые Руслан по пьяни писал своему другу, добавилось ещё одно, но теперь уже более разборчивое и внятное. Слишком уж контрастирует с предыдущими.

"Привет, извини за беспокойство.

Это сосед Руслана.

Этой ночью он скончался от передоза. Не знаю, кем ты ему приходился, но думаю точно имеешь право знать."