13. — хейт-секс
dragunnfictw: nsfw, мат, очень грубо, оружие, хейт хейт хейт, никакой романтики, драка, оскорбления, угроза жизни; да я вообще понятия не имею, что тут происходит
«говорят, чем длиннее ствол, тем меньше яйца», ты рутинно протираешь бокал за опустевшей стойкой, пока этот странный, слишком длинный и как будто нескладный дядька в шляпе типичного бандита, протирает свой револьвер, сидя на высоком стуле. последнее время он приходит чаще, как будто ему тут бордель, а не бар.
«тебе-то почём знать. у тебя ни ствола, ни яиц», он ухмыляется, до блеска натирая металлическую пластину. кажется, будто он совершенно не заинтересован, но ты хмыкаешь и поднимаешь глаза к потолку, задумчиво произносишь, почти по слогам:
«но это не помешает мне тебя трахнуть.»
серые глаза мгновенно уставляются на тебя, и от этого взгляда холодок бежит по позвоночнику. но в отличие от нормальных людей, у тебя этот холодок не заканчивает путь на пояснице — он проскальзывает дальше и превращается в тепло пониже живота.
«вот блять, зато язык у тебя длинноват. могу его пристроить к делу», отвечает бандит, обнажая плотоядный оскал. ты даже не пытаешься отвернуться или отвести глаза, как приклеенная.
«я удивлена, что тебе в таком почтенном возрасте ещё интересны стволы», ваша игра в гляделки продолжается, ни ты, ни он не моргаете, пока как дротик ты не выпускаешь в него своё ядовитое: «дядечка.»
«ну-ка иди сюда, сучка», он одним движением перемахивает через барную стойку, хватает и тут же прижимает тебя к полке с бутылками, заламывая руку. «это ещё, блять, кто кого трахнет.»
«пф», ты фыркаешь, ощущая сквозь своё не самое невинное платье его нешуточный стояк, и со всей силы наступаешь ему на ногу каблуком. он рычит, но с места не сдвигается.
«ты что думаешь, меня таким можно взять. ха. твою ж!..»
следующим движением ты выхватываешь бутылку с полки и с размаху бьёшь ей назад, точно попадая ему в голову. бандит на секунду теряет ориентацию в пространстве, и ты пользуешься моментом, чтобы оттолкнуть его, пнуть ногой в живот, заставляя упасть спиной на стойку, схватить за грудки и почти забраться сверху, закинув колено на выступ рабочей поверхности.
«я, если тебя не трахну, то хотя бы покалечу», ты наклоняешься к его лицу с абсолютно сумасшедшей улыбкой. вы друг друга стоите. «а если убью, так повешу голову над входом, как трофей, аккерман.»
бандит невнятно ворчит, но твоё бедро одной рукой всё-таки нашаривает и сжимает.
«уёбок», комментируешь ты и зубами прихватываешь его за нижнюю губу. это не поцелуй, а попытка причинить боль. и эти странные отношения между вами ничего общего с отношениями, конечно, не имеют. но почему-то от этого у тебя внутри всё подпрыгивает, ты как будто чувствуешь себя более живой, когда сдавливаешь его шею воротником мятой рубашки, а потом вталкиваешь свой язык ему в рот и чуть ли не заставляешь задохнуться.
но тут твёрдое и холодное касается твоего виска, и ты замираешь.
аккерман улыбается, как монстр, о которых байки травят твои посетители.
«ну-ка слезай», низко приказывает он, ты убираешь ногу со стола и отсупаешь, но револьвер не опускается. у тебя чувство, будто внутренние органы трясутся и откуда-то возникает фантазия о том, как он использует свой длинный, обрезанный револьвер не по назначению. кажется, он читает твои мысли и качает головой, как если бы не мог поверить. «сначала я тебя трахну, потом поговорим. ну-ка нагнись.»
он буквально закидывает тебя на барную стойку и грубо расталкивает твои ноги. твои руки оказываются крепко прижаты к пояснице, юбка задрана, бельё стянуто вниз. ты слышишь, как щёлкает пряжка на его ремне.
«вот это ты, конечно, сука», выдыхает аккерман проводя пальцами по твоей промежности и ощущая влажное тепло на пальцах. ты некрасиво хихикаешь и покачиваешь бёдрами. «ещё и блядь.»
его член входит в тебя целиком, одним грубым толчком, выбивая воздух из лёгких и слёзы из глаз. ты мучительно стонешь, но вместо того, чтобы сопротивляться, только сильнее раздвигаешь ноги и выгибаешься, потираясь грудью о столешницу. аккерман делает это по-животному жестоко и быстро, не обращая внимания на то, как ты корчишься каждый раз, когда он до боли вдавливает твои бёдра в край стола. револьвер упирается тебе в затылок, и ты дрожишь от возбуждения.
«ну скажи мне, кто чей трофей, сука», выплёвывает он над твоим ухом, выходит и снова грубо припечатывает тебя к стойке. внутри всё горит и пульсирует, у тебя подкашиваются ноги, но он тут же отпускает твои руки и закидывает твою ногу выше, разрывая бельё. «говори давай.»
«ты… мой трофей», выдыхаешь ты. «дядечка.»
револьвер летит в сторону, аккерман хватает тебя за волосы и резко дёргает на себя.
«я чего-то не понял», от его тона мурашки разбегаются по плечам, ты еле дышишь и сжимаешь его внутри себя, как будто собираешься передавить. слышишь сдавленное кряхтение и стон.
«блять.»
«что тебе… непонятно?» сквозь подступающий оргазм огрызаешься ты. «у тебя ни мозгов, ни совести… я… мф… таких как ты на завтрак ем.»
он сильнее стягивает волосы на затылке и пытается толкнуться в тебя глубже, но слишком тесно. ты чувствуешь, как его член дёргается в тебе и, наконец, расслабляешься, позволяя истоме накрыть с головой. спустя несколько минут вы отлипаете друг от друга и как ни в чём не бывало приводите себя в порядок.
«а ебёшься ты по-прежнему хуёво, кенни», говоришь ты, закидывая разорванное бельё в мусорку. он перестаёт застёгивать ремень и поднимает на тебя взгляд — в нём смешивается искреннее непонимание и порыв приложить тебя головой об стол.
«пристрелю», говорит он, как нечто само собой разумеющееся. ты усмехаешься и упираешь руки в бока.
«заряды-то в стволе остались?»
аккерман открывает рот. закрывает рот. качает головой. а потом дёргает тебя на себя и снова прижимает к полке с алкоголем.
«вот же блядь», слышишь ты, и это звучит как приглашение на второй раунд.
[текст написан в рамках челленджа #кинктябрь25]