[10: Я СОРВУСЬ?]

Тиша Джонс не была мертва.

Быть мертвой не было бы так больно. Быть мертвой — не значит лежать скрючившись, когда тело кричит оттого, что она пытается заставить его работать на пустом баке, как двигатель без бензина. У нее кончился бензин, она на нуле. Чувство, будто вся кровь вытекла, осталась в багажнике той машины или сочилась следом за ней, как слизняк, размазанный по коже. Она боялась дышать. Боялась дышать, потому что когда она дышит, дыра в ее шее хлопает и вздыхает, а когда она хлопает, она плюется, и то, чем она плюется, — не вода.

Она лежала на боку, глядя на травинки перед лицом. Всё было красным, красным, как закат. Кровь заливала глаза, затягивала всё плёнкой и щипала, но сил вытереть её не было. Надо беречь силы. Сохранить последнюю каплю топлива в двигателе, потому что она еще не умерла и не собиралась умирать сейчас.

Нет, если у нее был выбор.

Она не знала, как сюда попала. Последнее, что она помнила, — удары в багажнике, рыдания, рот, полный крови и слез и густых, сгущающихся всхлипов, попытки стучать по крышке, но она не могла поднять руки. Затем свет. Свет и пара странных ярких глаз, смотрящих на нее. Мужчина- призрак. А затем она откуда-то нашла силы — будто невидимая рука подняла ее и выбросила ее в ночь.

Она помнила ощущение бетона на ладонях, тяжелый удар коленей, когда она приземлилась, кожу, содранную о дорогу, джинсы, порванные в клочья. Она помнила запах бензина. Всё остальное было просто размытым пятном — огни, цвета, смутные очертания и отчаянное, бешено бьющееся знание, что она должна убраться, прежде чем кто-то поймает ее и снова засунет в багажник, и это дало ей силы двигаться, дышать и бежать. Ее собственные шаги хлестали по ушам, ее хриплые, захлебывающиеся вдохи были ужасными громкими хрипами, которые звучали не как она, а как какая-то машина, всё тело горело от горяче-холодного ощущения плоти под кожей, разрезанной и лижущей голый воздух.

Она споткнулась и упала. Упала очень, чертовски неудачно, скатившись вниз по какому-то склону. Она помнила это, потому что именно тогда боль проснулась. Она дремала, растянувшись и свернувшись вокруг нее, как кошка, греющаяся на солнце, но когда она упала, боль проснулась, впилась зубами, вонзила когти и разорвала ее, пока ее тело ударялось, катилось и снова ударялось. Ветки и камни впивались в нее, сама земля хлестала ее снова и снова, будто она в драке и ей лучше поднять кулаки и дать сдачи.

Поднять кулаки и дать сдачи.

Да.

Она будет драться.

Тиша перевернулась на спину, и ее собственный крик был хриплым, высоким, скрежещущим звуком в ушах — странным, звериным, — когда все ее тело, казалось, разрывалось пополам, ее голая, ужасная, кровоточащая шея пульсировала. Задыхаясь, пытаясь втянуть в легкие больше воздуха, чем выходило через дыру в ней, она прижала слабые, дрожащие пальцы к горлу и попыталась сжать края раны — скользкие, рыхлые, резиновые, отвратительные и неправильные на ощупь, — и ей было страшно, так страшно. Она задыхалась от свежих рыданий, потому что тот холм был таким высоким, и она не дойдет, не доберется до разрезающей ночь полосы фар, которую видела, и вокруг становилось темнее и темнее, и ей было страшно, так страшно. Все труднее и труднее было собирать слова в голове, все труднее и труднее было заставить мелькающие строки образов внутри сложиться в осмысленную картину — фильм в ее сознании, подсказывающий, куда ей идти и что делать.

— П-помогите, — попыталась крикнуть она, попыталась позвать достаточно громко, чтобы ее услышали сквозь звук шин по асфальту, скрежет передач и гул поршней. — П-по... помогите!

Но из нее вырывались только хриплые, скулящие звуки — низкие, крошечные, ранящие, как кинжалы, вонзающиеся в грудь, и она стонала в глубине своего изуродованного горла и пила собственные соленые слезы, когда они текли по щекам, смачивая ее сухой, пересохший, ноющий рот.

Она не могла умереть здесь, глядя на эти красивые созвездия, расплывающиеся в пятна и звездную пыль над головой, замерзая в чертовой темноте. Ей следовало бы быть холоднее, и это пугало её — сначала чуть-чуть, потом всё сильнее, — что она почти не чувствовала холода, хотя знала, что он есть, будто видела это во сне. Сон, как трава щекочет ее кожу и впивается в открытые раны, сон-ощущение засохшей, запекшейся крови на коже. Всё казалось таким, таким чертовски далеким.

Мама, подумала она и снова зарыдала. Мама.

Подними кулаки, девочка, сказала мама в ее голове. Она знала, что матери здесь нет — та, наверное, думает, что она мертва, — но она слышала её так ясно, как будто она была здесь: звонко, между ушами. Может, это галлюцинация, но она держалась за нее, потому что от нее становилось теплее и не так страшно, будто кто-то держал ее за руку. Подними кулаки и дерись.

Она заставила себя сделать еще несколько дрожащих вдохов, пытаясь прояснить голову, пытаясь сосредоточиться. Созвездия. Они были… они были знакомы, она была здесь раньше, лежала в траве и улыбалась, переплетя пальцы с пальцами Трея, загадывая желания на звезды, о Господи, Господи, черт и всё остальное, что она проклинала в голове, она знала, знала, где она. Она знала. Она была в парке Мурс-Ран, лежала на траве, ставшей хрустящей, ломкой и сухой от приближающейся зимы, и эти черные пятна перед глазами были не приближающейся тьмой, а размытыми слезами силуэтами последних желтеющих листьев на деревьях над головой. Это I-895, где все эти машины шумят, и должно быть ранний вечер, когда их так много, а не та мертвая темная ночь, когда кто-то разбил машину Трея и разрезал ее жизнь на части.

Она попыталась снова закричать, но этот второй рот украл крик и проглотил его. Было больно, так больно, и она почти хотела просто перестать дышать, чтобы эта ужасная боль прекратилась, но она не могла, не хотела, нет. Парк Мурс-Ран был всего в паре кварталов от дома. Дом, ее мать, сестры, она хотела к маме, но не могла больше тратить слезы. Нет, если она собиралась двигаться — а она должна была двигаться, должна была добраться до маленького ручья Мурс-Ран, где они с Треем играли, когда мама еще не так сильно ненавидела Трея и позволяла им бегать без присмотра, и они кувыркались среди деревьев и ловили рыбу в ручье, хотя там ничего не водилось.

Подними кулаки и дерись.

Вот как она выживет, да? Добраться до воды. Добраться до воды, любой воды, даже если мама говорила им с Треем не пить ту плохую воду у Мурс-Ран. Когда ты истекаешь кровью, плохая вода лучше, чем никакой, и ей нужно залить в себя хоть какое-то топливо, чтобы двигатель заработал и сердце продолжало биться, и бить, и бороться. Она выберется из этого. Она не умрет от обезвоживания, не умрет, потому что кто-то найдет ее здесь. Она всего в полумиле от дома, но нет никакой возможности подняться обратно на тот холм к трассе. Либо какой-нибудь турист-натуралист найдет ее — обезвоженную, истекающую кровью, — либо она доползет до дома на руках, как только восстановит силы и выпьет воды. Она изранена, но еще не мертва, и она сделает это умно, потому что не хочет умереть вот так.

Она была умной девочкой. В фильмах умные девочки не умирают.

Но все эти громкие слова в ее голове мало что значили, когда она переворачивалась, и все ее тело казалось толстой бетонной стеной, а она была маленькой, не больше муравья, пытающегося сдвинуть ее со всей силы, а сил было немного. Она напрягалась, болела, страдала и истекала кровью, и когда ее мышцы, казалось, разрывались на миллион маленьких нитей, она останавливалась и позволяла себе поплакать минуту, позволяла себе страдать. Боль была повсюду, будто она купалась в ней, плавала в боли, и если она не будет осторожна, боль утопит ее.

Когда она попыталась снова пошевелиться, перекатываясь на живот и упираясь пальцами ног в траву, чтобы продвинуться на дюйм за раз, перед глазами потемнело, поплыли пятна, и ее чуть не вырвало. Она не могла перестать плакать и должна была перестать плакать, перестать зарываться лицом в грязь и рыдать от отчаяния, безнадежности и сырого, абсолютного ужаса, что она исчезнет здесь одна, и через некоторое время от нее останутся только кости, и она никогда больше не увидит свою чертову маму, или своих противных маленьких сестер-крыс, или ведьмины глаза Трея и его улыбку, от которой сердце замирало.

— Я не могу, — выдохнула она, плечи вздрагивали, тело дергалось, сотрясалось, выходило из-под контроля и сводило судорогой, мышцы застывали. — Я н-не могу... не могу...

Но у нее не было выбора.

И даже когда она чувствовала, как тьма сгущается; даже когда силы иссякали, а тело отказывало; даже когда звуки вокруг утихали, и оставались только она, и чернота, и боль, парящие вместе в этом бесконечном пространстве, где нет верха и низа, только вперед, вперед, вперед... она вонзила пальцы в землю, — травинки впились под ногти, напоминая ей, что она жива, — и потянула. Она выберется. У нее нет выбора. Подними кулаки, девочка.

Подними кулаки.

Дерись.