▆▆▆

Город. Стоит огромная могила,

живых торопит она тихо.

В полумраке блеклых слов,

Греет душу не герой

Тень откинул силуэт —

Грёзы справедливых лет.

Галлахер? А он стоял,

Словно мир не умирал.

В ритме хриплом, в шуме лет —

Он смеялся, а не свет.

— Заметки пропавшего "Игрока".