Рассказ победителя 10 недели

№19 #U @vuvuzello

Наверно, что-то во мне переключилось, когда отец спустил на меня собак. Эти клацающие пасти и лязг цепей. А он – мой отец, – стоял возле будки с лицом, как у школьника, который случайно засадил приятелю в глаз снежком. Такой виноватый вид и на донышке глаз видно затухающее веселье. Вроде как, переборщил, извини, мол.

Много всего было, издевательств разных, я уже много писал. Но вот, наверно, из-за этого инцидента с собаками я и ебнулся. И вот эта вот частичка меня, которая не в себе, которая еще помнит тухлый запах собачьих глоток — она во мне видна, точно так же, как в глазах отца затухающая радость, только моя ебанинка разгорается, она будет пылать, как глаза тех собак.

Некоторые книги говорят, мол, не ищите проблем в прошлом. Даже если они там есть, зачем копаться в этом? Надо, мол, сейчас ситуацию менять, а прошлое прошло. Такая вот ерунда. Но мы-то знаем, какая ерунда с этим прошлым происходит, знаем же? Хорошо, когда его можно легко отпустить, немного лучше, когда ты хочешь его отпустить, а самое страшное, когда ты о нем скучаешь и никуда не хочешь девать. Память — вот где беда.

О нет, я не скучаю по изгнившим клыкам наших собак. Нет, их я ненавижу. Их я боюсь, они не дают мне спать. Я скучаю по огоньку в глазах моего отца, по его чувству вины, которое ведь следствие любви. Я это недавно понял – про следствие любви.

Люблю одну женщину. Она лежит мертвая в соседней спальне. А я курю и пишу. Зачем пишу? Рекомендация одного умника, из тех, кто советует, как распоряжаться прошлым.

— Записи помогают отрефлексировать пережитое, — так он сказал, а я видел, что он меня боится.

Ну, или ему неловко со мной, я же заколол своего отца отверткой, как-никак. Почему-то смешно писать это вот так вот просто.

Смех это хорошо.

Заколол не из-за собак, вернее и из-за них тоже, накопилось все-таки, тогда он плеснул мне в лицо стакан молока. Я взял отвертку и сначала ударил в горло, будто какой-то шланг проткнул: тяжело идет, потом очень легко и потом снова тяжело. Вынул и уже аккуратно вставил отвертку в ухо и раскрытой ладонью стал, как бы забивать ее вглубь головы – это было трудно, но я забил до самой рукоятки, она была зеленой, в кровавый горошек, похожа на антенну. И еще у отца глаза остекленели, такие пустые стали, ничего не выражают и антенна эта в ухе – ну точно какой-то робот. Я еще тогда подумал, что этот киборг сломался от того, что на ноль поделить пытался. И мне стало смешно.

Ну и суть в том, что через пару неделек, когда меня перестали доставать: жалеть, осуждать, расспрашивать – я стал вспоминать. Как у него зимой машина сломалась, и мы ее толкали, как он запрыгивал в нее на ходу и смеялся, когда она завелась и, как я боялся, что если быстро не сяду, она снова заглохнет. Много всего вспоминал, все эти штуки, которые вместе делают отец и сын. Ну и понял, что он меня любил все-таки и жалел, когда собаки меня кусали. И стало стыдно за эту отвертку, но сильнее всего от шутки про робота почему-то стыдно.

Так вот про память до конца хочу написать. В соседней комнате лежит женщина, и я ее люблю и я ее задушил. Все потому что она укусила меня. Смешная причина, да. Но откуда он могла знать про собак?

Память – вот где беда.