Весна.

Запах весны. Один и тот же, из года в год. 

Выбегаю на крыльцо и вдыхаю. О да, наконец-то. Как же долго я ждала. 

Рюкзак на плечи — и вперёд. На сегодня дел невпроворот. Нужно все новое. Новая футболка, желательно с логотипом “Звездный Путь” или “Доктор Кто”. Новые кеды — ярко-синие, легкие, чтобы летать над лужами, которые высохнут лишь к лету… Краска для волос, допустим, баклажановая — а почему нет? Это только моя весна. И мне решать, как чувствовать себя, проходя по площади с наушниками в ушах, играя с друзьями на гитаре на автобусной остановке или фотографируя прохожих и голубей. Так что мне определенно нужны волосы цвета баклажан, синие кеды и новенькая футболка, чтобы носить без какого-либо нижнего белья под ней, потому что так гораздо удобнее — хочу чувствовать себя свободной на сто процентов. Думаете, это глупо и по-детски? И я тоже так думаю. Но я вчерашний подросток, мне простительно. 

В торговом центре прохладно из-за кондиционеров и шумно из-за множества людей. Много таких, как я — улыбчивых, зависающих. Все хотят купить себе новую весну, а там и до лета недалеко — нужно заранее затариваться эмоциональными подъемами в виде коротких джинсовых комбинезонов и круглых солнечных очков с линзами всех цветов радуги. Красиво, очень красиво! 

И песня в наушниках очень красивая, поэтому сдержаться трудно, и я подпрыгиваю в ритм, и кручусь на месте, прикрывая глаза, чтобы вновь их раскрыть и увидеть и тех, кто улыбается мне и моему приподнятому настроению, и хмурых, тех, кто не понимает его, но что с того? Они еще просто не нашли свою весну… 

А потом в меня стреляют. Коварно, со злой усмешкой. Они притаились в витрине, среди вешалок с мужской одеждой… Они. Накладки на рукавах пиджака. 

И вот я перестаю летать. Я сбита. Я стою напротив стекла и, вопреки замечанию работницы торгового центра, прислоняюсь к нему лбом и руками, сжатыми в кулачки. 

Все ведь так хорошо начиналось! Зачем именно сегодня они вывесили этот пиджак? Зачем я пришла именно в этот торговый центр?..

Зачем он носил именно такие пиджаки, с заплатками на локтях? 

Мне становится душно, и хочется выбежать, покинуть это место, никогда не возвращаться сюда. Я убегаю, закрываю глаза, нет, сжимаю веки с силой титана. Но это совсем не помогает. Глупые воспоминания. Весна двухлетней выдержки. 

“Все кончено, тебе это не надо, не будь глупой” — мантра, дарящая силы каждый раз, когда это снова происходит. Но не сегодня. Почему? Я не знаю. Наверное, потому что вновь весна пахнет, как и тогда. Теплом, прошлогодней гниющей листвой под тающим грязным снегом, нагретым бетоном и… его телом. Или же его тело просто всегда пахло весной? Я не узнаю. Он в Санкт-Петербурге: поступил на архитектора, как и мечтал. Мы больше не увидимся, мы больше не будем делать друг другу больно. С его слов, разумеется. Да я и сама прекрасно это понимаю. Глупо возвращаться туда, в прошлое, пусть даже и в мыслях. Прекрати, дурочка! Ведешь себя, как наивная простушка, пора взрослеть! 

Пытаюсь отвлечься. Покупаю футболку — мне даже удалось найти с десятым Доктором. На следующий день покупаю кеды. А еще через день крашу волосы в баклажановый цвет, чтобы подруги посмеялись, мол, “еще одна заразилась вирусом винишко-тян”, и чтобы я посмеялась вместе с ними. 

Но весна все равно пахнет. Мне некуда бежать от этого аромата. Он пронизывает всё — все дома, магазины, киоски с мороженым, тротуар и раскаленные от яркого солнца крыши… Я просто не могу дышать. 

Поэтому я покупаю плацкартный билет на деньги, отложенные на концерт любимой группы. Я бегу от воздуха родного города. 

Полупустой вагон дружелюбно принимает меня в свои объятия, приветствуя звоном стаканов в металлических подстаканниках, голосами подвыпивших пассажиров-соседей… запахом кожзама, кипятка, пота. Сердце начинает биться размеренней. Тиски навязчивых мыслей постепенно отпускают голову. 

Я снова нашла способ виртуозно обвести саму себя вокруг пальца, верно? Глупая девочка. Глупая, глупая девочка, купившая плацкартный билет до Санкт-Петербурга.