Untitled

эссе о бабах на 8 марта — каков колосс пошлости.

и всё же моя любовь к символизму сильнее внутренних предрассудков. месяц с постыдным лишком я боялся приступать к рождению этой вульгарной оды. марать ворд про любовь к самой концепции женщины дело нехитрое. вербальный стриптиз перед мраком зевак посвящённый одной и только одной — вот это пиздец и танго на осколках «журавлей».

я не гениальный рэпер, но все свои текста писал одним тейком. с тобой же были лайны, лайны, лайны — газетные нарезки берроуза, что ждали своего часа быть перемешанными силой мысли. мой личный аналог экспериментов шестидесятилетней давности этого славного героинового гения. поверь, я принимаюсь за эту авантюру с большим азартом, ведь пишу о тебе.

ты — «femme fatal» из нуарных недр, «a dame to kill for» в кадрах «города грехов», роковая женщина-вамп со страниц киплинга. как и любой порядочной инкарнации древних ведьм, тебе много имён. тогда — таких, как ты, предавали огню. и если раньше вы горели на кострах, то сегодня — на барных стойках, ликуя в стильной тьме облегающих нарядов.

наше с тобой знакомство — скорее, вопреки. мы могли разминуться парой кликов или парой веков. сколько губ целовало нас сквозь марево лет, незаметно подталкивая друг к другу ёбанными руками космической свахи? или отношения с тобой — это две шестёрки на кубиках судьбы, победа в абстрактную лотерею, а я старик, сыгравший в бинго, чья глаукома не даёт разглядеть комбинацию чисел?

да, хьюстон, у нас проблемы — и кажется, у них карие глаза и биколорное каре. как персонажу тарковского, мне было приятно упасть с интересной женщиной. и не важно куда — в марианскую впадину разгула или хищные жвала отношений. финальные аккорды ноября только начинали подсказывать мне, что наличие на тебе нижнего белья вскоре станет для меня личным оскорблением. дарт вэйдеровское дыхание в районе шейных позвонков, ритмичные коллаборации двух теней и грязные ремарки от чистого сердца — порой секс казался спасением от метафорической чумы, грызшей меня по ночам. но эти милые твоему взору синячки на «рукоятках» и лиловые отметки молодого пыла, словно отпечатки голодного до плоти зомби — оказались чем-то большим.

водка-кола и сувенирный череп в моей комнате напоминали мне, что нужно жарко любить и жадно ебаться, ведь нити над нами рвутся с непреклонной бесцеремонностью. если умирать, то за печатной машинкой от ревнивой пули — обязательно покинувшей колыбель именно твоего ствола. ну, что за славный сюжет, не правда ли? хороните под самый стыдный рэп, чтобы сморкались только самые близкие.

(шёпотом) : надеюсь, на этих строчках нас покинули всевозможное бедолаги, и теперь мы вдвоём. латина и старбой, которого ты так ловко спаиваешь, и так отважно спасаешь, когда я решаю сыграть в 50 оттенков синего.

знаешь, если любовь это кафкианский нож, то я лучше покормлю тебя с его острия. ровно его же лезвием хочется разгонять левых долбоёбов в твоём директе, озабоченок в лс и похотливых хачей за баранкой убера. я знаю, что со мной ты не проснёшься в новой рари или лэмбо, а скорее заснёшь в жёлтой кабине вышеупомянутного упыря en route в долгопрудный — но игра стоит свеч. именно тех, вполне материальных, что мы сожгли ни одним десятком, пока наши ночи змеёй тянулись в бесконечность.

своих женщин я любил, как и ты своих мужчин — отчаянно, вплоть до чернил на руках. но на твоём фоне всё, что было до — это не более, чем гарлем шейк, не имеющий антикварной ценности. как и с любой великой женщиной, я буридановским ослом разрываюсь в сомнениях — отшлёпать или увековечить? дева мария в тебе без лишних споров соседствует с майли сайрус — сегодня ты королева диско, завтра трэп-сука, и мне остаётся лишь даваться диву, рассматривая тебя через красные от пойла щёлки. порой я не верю и слуху, когда моя девочка перенимает линго или щёлкает по носу лингвистического горе-гурмана в моей шкуре.

пока ты поджигаешь любимый «мальборо дабл микс» от ритуальной свечи, викенд фоново завывает на полшишечки, а я мечтаю о том, чтобы кинуть в тебя деньгами на параллельной земле, где ты серпантином вьёшься вокруг шеста мексиканского бара. альтернативная юность, недоступная без легендарного делореана. грязная, как грайм, сладкая, как баббл гам — мы попросим марти макфлая съебаться, оставив ключи.

этим мрачным летом, собирая себя по кускам, как дэдпул, я слушал «305 to my city» дрейка, не подозревая о том, что осень принесёт героиню в клюве, прямо ко мне, в гущу хулиганской вписки. более падкий на страсти в около-букерном состоянии, чем на полуночное джентльменство, я немедленно возжаждал дьявола в твоём лице. к сожалению, именно он же и умолчал о том, что ты любишь краснодар в плюс двадцать, а я москву с обратным знаком. но взятки гладки, мефистофель — искусный шельмец

сегодня же — я заглядываю в тонкий комикс наших отношений, свободно листая вперёд и назад. смотри, здесь я целую тебя под быдло-ремикс на якутяночку в чуханском баре. вот тут заглушаю наши непотребства миксом от чейза под моим потолком. а это мы глушим коньяк, слушая мальбэк. на этих панелях мне уже жгуче похуй, что к тебе с тремя пересадками до солнцево-парк. мне не интересно устраивать твиттер-сафари, отлавливая московских засадок в реплаях. какой смысл, если ты бейонсе у плиты и минаж даже со шваброй наперевес. мурашки на твоём теле — шрифт брайля. я — распутный слепой. ты — моя любимая порно-новелла.

алиса пенхасова — ходячий анти-манекен челлендж. вокруг тебя не каменеют под «black beatles», а крутятся с подобострастным огоньком. моя горячая трагикомедия в чулках. ты вдохновляешь, как день икс вдохновляет дэдлайн-джанки — подобно беспардонному пранкеру, я хочу звонить виктору ерофееву по фэйстайму и просить у него разрешения на ремикс «азарта непохожести» для миллениалов, а ему за 70 и глубочайше, но вежливо похуй.

и всё же я оправданно задумчив — через какую тысячу тлеющих бычков мы пойдём под венец? предам ли я тебя земле или по тебе склонит седину другой? будешь ли ты ронять вдовьи слёзы над моим гробом или морщины мертвеца будут не моими? глупые вопросы для нас, разменивающих скромный четвёртый месяц. наш роман — лоу-файные стоны по винтажному телефону. к чему думы о неизведанном, пока на твоей шее руки с руками «run the jewels»? да, мы всего лишь звездная пыль за мкад'ом, пара бегающих друг за другом скелетов в арендованной двушке — и это прекрасно.

на часах восемь утра. за окном дежурным карканьем поминают алана по, и я понимаю, что мой шестичасовой эксперимент подошёл к концу. в голове — идеальная картина. любимая женщина заплелась в простыню, голова на руках морфея, тишину беспокоит лишь моё шуршание по клавиатуре. тебе снятся мои будущие рукописи, а я печатаю сюжеты твоих снов. прелестная рекурсия, наш маленький розыгрыш, пока бог отвлечённо играет в напёрстки с сатаной.

это лента мёбиуса, которой я так хочу связать наши запястья. лента мёбиуса, через которую прыгают наши внуки шрёдингера. лента мёбиуса женского торжества в ярком свете грядущих столетий.

и я поздравляю тебя с праздником,

моя любимая,

любимая

алиса.

‏Source m.vk.com