Тетрадь

Тетрадь на столе, чистый лист. Красота!

Вся истина мира — её нагота.

Движенье пера, и потеряна суть.

Душа ищет то, что уже не вернуть.

Потуги мои бесконечно пусты.

Слова — миражи средь бескрайних пустынь.

Отречься, забросить, замкнуться, уйти…

Я столб на обочине жизни-пути.

Я чувствую фальшь в разговорах, во взглядах.

Пустоты внутри скрыты в складках нарядов.

Прозрев лишь на миг, я в раздумьях бреду,

Я знаю: и я, и иные в бреду.

Охота за смыслом — интимное действо

Сродни онанизму: и славно, и мерзко.

Нетрудно дойти до пологих вершин,

Коль суть лишь одежда убогой души.

Без шансов найти есть ли смысл искать?

Глотая мой слог, поперхнулась тетрадь.

Я даже не в курсе, куда заведёт

Меня этот бред, но готовлю отход.

Бывало ещё, правда, редко, но всё же,

Когда каждый шаг будто чувствуешь кожей,

И муза по полю фигуры ведёт,

В уме просчитав хода три наперёд.

Но тоже пустое, не стоит об этом.

Нелепо всю жизнь притворяться поэтом.

Во мне больше лжи, чем в копилке монет.

Я нищий, бессовестный недопоэт.

А, впрочем, признаться, какое мне дело,

Есть смысл, нет смысла? Внутри накипело!

Пускай негодует и дальше тетрадь,

Я буду её ещё больше марать.

читать другие стихи