Тетрадь
Корней ЛистьевТетрадь на столе, чистый лист. Красота!
Вся истина мира — её нагота.
Движенье пера, и потеряна суть.
Душа ищет то, что уже не вернуть.
Потуги мои бесконечно пусты.
Слова — миражи средь бескрайних пустынь.
Отречься, забросить, замкнуться, уйти…
Я столб на обочине жизни-пути.
Я чувствую фальшь в разговорах, во взглядах.
Пустоты внутри скрыты в складках нарядов.
Прозрев лишь на миг, я в раздумьях бреду,
Я знаю: и я, и иные в бреду.
Охота за смыслом — интимное действо
Сродни онанизму: и славно, и мерзко.
Нетрудно дойти до пологих вершин,
Коль суть лишь одежда убогой души.
Без шансов найти есть ли смысл искать?
Глотая мой слог, поперхнулась тетрадь.
Я даже не в курсе, куда заведёт
Меня этот бред, но готовлю отход.
Бывало ещё, правда, редко, но всё же,
Когда каждый шаг будто чувствуешь кожей,
И муза по полю фигуры ведёт,
В уме просчитав хода три наперёд.
Но тоже пустое, не стоит об этом.
Нелепо всю жизнь притворяться поэтом.
Во мне больше лжи, чем в копилке монет.
Я нищий, бессовестный недопоэт.
А, впрочем, признаться, какое мне дело,
Есть смысл, нет смысла? Внутри накипело!
Пускай негодует и дальше тетрадь,
Я буду её ещё больше марать.