Тело

Я проснулся поздно. Оделся в чёрное. Чёрное как мои мысли о небе. Вышел на улицу, на улице холодно. Холодно. Я огляделся и распахнул свою куртку. Куртка распахнута, а я в направлении двигаюсь, двигаюсь, куда ведёт меня небо, двигаюсь, куда ведёт меня черный цвет.

На улице я пока не встретил ни одного человека, все люди спрятались по своим низкорослым домам и сидят в ожидании, в ожидании нового дня, в ожидании ночи, в ожидании нового ожидания.

Небо надменно целит мне в голову, небо смеётся орошая все снегом, небо - не человек и не формула, выключит кто-нибудь сразу заметишь. Небо скрипит у всех за спиной, за спиной знакомых и незнакомцев. Небо молчит и смеётся над нами, не удивительно, что никто не уснул.

Мои руки в карманах живут своей жизнью, пальцы играют с судьбою других, кисть моя странно трясется и шевелится, будто бы в мир этот кто-то проник.

Выйдя на улицу, сразу заметил, сразу заметил, как стены домов, идут со мной вместе, идут и болеют, болеют серьезно и беспощадно. Я вижу все лица на стенах домов, что не узрел бы никто из знакомых. Лица все эти знакомы давно, лица как будто бы смотрят за мной. Я благодарен лицам за это, но все же устал от присутствия их.

Я шел не спеша, по дороге, все смотрел и разглядывал листья опавшие, думал я, думал и кровью отхаркивал то, что не могут принять мои люди домашние. Кровь это тоже, что приступы смеха, из леса доносится крик дровосека. Завтра кого-то отыщут в канаве, отыщут в канаве и установят, что тело то было, телом бездомным, тело то было, телом бездушным, тело то было, телом моим.