— Так.
Lurkopub AliveЯ сейчас ухожу на встречу. Не напортачьте тут, понятно?
— Да, начальник!
— Да легко вообще!
— Без проблем, шеф!
Мы стоит перед шефом в линию, улыбаясь ему и кивая головами, словно болванчики. Он смотрит — подозрительно смотрит на нас, и жилка на шее отчаянно дергается. Боится. Считает нас за детей, будто мы тут первый день работаем. Вот что он так, а? Будто не люди, раз не в костюме…
Шеф безнадежно вдыхает, желает удачи, последний раз окидывает нас взглядом, и уходит. Продавать пластыри очередной сети аптек. А мы на производстве главные. Пусть не волнуется, все будет хорошо.
Ну, точнее, было бы, если бы Михалыч вдруг не заорал:
— БУХАЕМ, МУЖИКИ!
— ДААА
— ООО ДАДАДАДА!
— Мужики, не надо! — пытаюсь остановить я. Но они уже разбегаются по всему цеху.
Твою же мать.
* * *
Чертов Вьетнам.
Я крадусь между барабанами с тканью, конвейерами и упаковочными лентами. Я тут за главного, мне нужно не дать разворотить производство. Я охочусь за Михалычем. Если найти зачинщика, все силы восстания падут…
А вот и он. Сидит на бочке сырья и аккуратно наливает водочку в граненый стакан. Один? Ну ничего. Значит, взять его будет легче.
— ПОРХАЙ КАК БАБОЧКА, ЖАЛЬ КАК… — С боевым криком я бросаюсь на Михалыча. Цель — дать по балде и отобрать водку. Слыш, работать, молодой человек — неча тут. И вижу, что он у меня уже в кармане…
Но попадаю в хитрую ловушку.
— ЖАЛЬ, ЧТО ТЫ ПИДОР! — с этим боевым криком на меня выпрыгивает Никита, кидая другой конец бинтового рулона Михалычу. Тот бодро вскакивает, хватает рулон и они начинают заматывать меня. Я пытаюсь вырваться, но не могу рвать казенную ткань. Статус не позволяет…
Через пару секунд я валяюсь мумией на полу в то время, как надо мной чокаются.
— На здоровье! — будто в насмешку надо мной говорит Михалыч и наклеивает мне на нос готовый пластырь.
* * *
Я иду по цеху, оставляя за собой полоски бинтовой ткани, остатки которой сматываются с руки. Ничего-ничего. У меня есть план “Б”.
Я ищу Антона. Антон мне поможет. У него должок.
Захожу в клеевой отдел, и вижу, как он с удовольствием вдыхает аромат клея. Прямо из бочки. Любой здоровый человек уже бы трижды сдох, а ему хоть бы хны.
— Антон!
— Сам гондон!
— Чего?
— Прости, рефлекс. Чо надо?
— Помоги поймать Михалыча и его бухариков. Ты же с дядей Саней дружишь, я знаю.
— А схуяли бы?
— Антон, лучше помоги.
— Да хули ты мне сделаешь? Я в другмо городе...
— АНТОН, БЛЯДЬ, ТЫ В СОСЕДНЕМ РАЙОНЕ ЖИВЕШЬ!
— Извини!
— Так вот. Ты же не хочешь, чтобы я в цех завозил клей без запаха?
— А что, такой существует?!
— Да!
— ПИЗДА!
— АНТОН!
— РЕФЛЕКС! Помогу я, помогу! Дай только, ща…
Антон снова склоняется над бочкой. Но я, зажимая нос, хватаю его и тащу за собой.
* * *
Мы идем к начальнику безопасности, дяде Сане. Человек серьезный. Он точно не подведет. К тому же, производство пластырей он любит. Он их тырит и жигуль свой заклеить пытается, я подозреваю.
Стучимся в дверь.
— Дядь Сань, откройте, это мы!
Ноль реакции.
После безуспешных попыток достучаться Антон звонит Сане по мобильному. Мобильный не работает, потому что Антон ради прикола макнул его в клей. Я вздыхаю и звоню со своего.
— Дядь Сань!
— Чо надо, гы?
— Дверь откройте!
— Да она открыта. Ты толкни просто посильнее.
Налегаю на дверь. Ничего не происходит.
Налегаем вместе с Антоном. Ноль реакции. Металлический прямоугольник стоит, будто за ним стена.
— Дядь Сань!
— Хули?
— Да не открывается она!
— Чо, каши мало в детстве ел? Гыыыы.
Меня оглушает удар в дверь с той стороны. По мощности — как ядерный взрыв. Удивлен, что от ЭМП не отключилось производство — но все валы смиренно наматывают ткань, приклеивают бинтовые вклейки, стерилизуют готовые пластыри.
Дверь закрыта.
Слышу удивленный крик с другой стороны. Потом щелчок замка. Дядя Саня открывает дверь и улыбается нам.
— Гы, мужики и правда закрыта была, прикиньте?
— Блядь…
— Чо надо?
— ШОКОЛАДА!
— АНТОН, БЛЯДЬ, ЗАТКНИСЬ! Дядь Сань, там мужики бухают, нужно поймать их до того, как шеф приедет.
— Без меня?! Ну суки! Ща все сделаем. Где они?!
— Дядь Сань, так в том-то и пролема. Мы не знаем. Вы может по камерам посмотрите?
— Ой, да нахуй эти камеры нужны. Смотри как я ща все сделаю…
Саня подходит к микрофону, и из системы оповещения доносится его голос.
— ВЫДАЧА ЗАРАБОТНОЙ ПЛАТЫ ПРОИЗОЙДЕТ НА НЕСКОЛЬКО ДНЕЙ РАНЬШЕ, ПРОСЬБА ПОДОЙТИ К КАССЕ!
* * *
У кассы мы с легкостью ловим Никиту. Вот дурак-то. Только он вдруг как заорет на весь цех:
— ПАЦАНЫ, НАЕБАЛОВО! НИКАКОЙ ЗАРПЛАТЫ! БУНТ!
И все, пиздец что пошло.
И конечно, не успел я придумать и нового плана, вернулся шеф. Пораньше. А почему бы, собственно, и нет.
* * *
— То есть стоило, мне, блядь, отойти, так вы все что начали делать? А?!
— Владимир Владимирович, ну что такое…
— Ебало завали! Почему полцеха на валы наматывается? Почему Антон весь клей вынюхал? Какого хуя он жив, в конце концов? Вы скорую то хоть вызывали?
— Да он привычный…
— Да я вижу, блядь, что привычный! Где начальник по ТБ, в конце концов?
— На обед ушел.
— Ага, поэтому наш обслуживающий персонаж пластыри на водке делает? Поэтому начальник безопасности уже три, сука, двери выбил, а потом ушел в магазин, типо ни при чем? И спиздил грузовик с пластырями?!
— Владимир Владимирович, да что вы…
— НЕ ВЛАДИМКАЙ! ЗАПЛАТА ДО КОНЦА ГОДА — ПЛАСТЫРЯМИ!
— Этого?
— СЛЕДУЮЩЕГО!
— Да что началось то...
— ЕБАЛО ЗАКЛЕЙ!
Предсказуемый исход. А я сижу, и мне кажется, будто все я это где-то уже слышал. Странно даже как-то… Ну, а впрочем, ничего страшного. Что вы, пластырями никогда годик не питались? Дело-то бывалое.
Иначе как вы думали у нас тут — на производстве пластырей? #смеялисьвсеймаршруткой #луркопаб #lm
