stuff

Я залезаю на стул и достаю из шкафа пыльную коробку с вещами, которые давно пора выкинуть. Снимаю крышку, чтобы убедиться в правильности выбора. Там я слегка отодвигаю очки с треснутым стеклом, сломанный канцелярский нож, но вдруг из-под тряпки блеснуло что-то медное. Я стянул с предмета старую тряпочку и увидел мой старый колокольчик, раньше висевший на потолке.

В далёком детстве мама повесила его перед окном и, качаясь от порывов легкого ветра, звон был будто такой же лёгкий и воздушный; эти несколько медных тонких трубочек, соединённые нитками создавали звук совсем из другой страны. Кажется, из Индии или Китая (об этом я могу судить по иероглифам на дощечке, которая висела нитке, прикрепленной к основанию).

Тогда я медленно слез с коробкой в руках, вытащил колокольчик, протёр и повесил на то же самое место, открыл окно и стал ждать порыва ветра.

Весь день я не ничего не слышал: день был до ужаса жарок, ветра будто и не существовало. Но глубоким вечером, когда я уже лёг в постель и смотрел в черноту комнаты, на грани между сном и реальностью я услышал знакомый звон. И снилось мне детство, как я болел, лежал с температурой 38, погруженный в болезнь и мысли, а уши заполнял лишь тот звон из далёких стран.