Стрелка

Стрелка часов уже трижды оббежала циферблат наручных часов, пока Уилл топтался перед входом в синематограф в ожидании Алана.

Восемь часов. Кажется, Алан несколько раз это чётко повторил, разбудив Уилла настырным и раздражающим телефонным звонком. Зима все никак не уступала надвигающейся весне, врываясь в город метелями, позёмкой и налипшими на ресницы мокрыми снежинками. Конец марта никогда не был таким же холодным и снежным, как в этот раз.

Одиннадцать часов вечера подкрались к Уильяму высокими сугробами, поднятым воротником и безуспешными попытками согреться, прыгая на месте. Ловить снежинки языком он не решился, опасаясь осуждающих взглядов прохожих. Поэтому Уилл вышагивал из стороны в сторону, грустно поглядывая на яркую красно-жёлтую афишу. «Некоторые любят погорячее». Горячо будет Алану, если он не придёт через десять минут. Но Маккензи не торопился, пробуя на вкус терпение Уильяма.

«Некоторые любят погорячее», — слишком смело даже для прогрессивного пятьдесят девятого года. Уилл усмехнулся: наверняка лица власть имущих скривились, стоило им увидеть эту ленту у себя на столе. Увы, время бежало слишком стремительно, рублеными свинцовыми стрелками отмеряя неизбежные изменения.

Машина громким гудком ослепила Уильяма, и через мгновение из неё появилось довольное лицо Алана Макензи.

— Я не опоздал? Еле машину откопал из-за этого снега!

Уильям хотел бы злиться на Алана и причитать, но он смог только тяжело вздохнуть и бросить взгляд на часы, пробившие уже давно полночь.

— Нет, Алан. Мы всегда успеем на завтрашний сеанс.