Story
#издач_история
- Объявляется посадка на рейс 271 Москва-Стокгольм. Рейс 547 Лион-Москва задерживается на 40 минут.
Мы с женой переглянулись. Идея отправить десятилетнюю дочку в языковой лагерь казалась нам хорошей, пока мы не прибыли в аэропорт. По громкой связи уже в третий раз с интервалом в полчаса объявляли о задержке 547-го рейса.
Родители остальных детей кучкуются друг с другом: мамы возмущенно обсуждают халатность авиалиний, отцы молча переминаются с ноги на ногу. Я прикрываю глаза, устав вглядываться во взлетно-посадочную полосу сквозь оконное стекло. По нему наперегонки стекают капли дождя, искажая картину. Можно различить только кислотные цветные пятна - жилеты работников аэропорта. Жена осторожно трогает меня за руку.
- Не волнуйся, милая, - наощупь нахожу и сжимаю ее ладонь. - Еще сорок минут, и все обязательно прояснится.
Она молча вздыхает и открывает вкладку браузера на телефоне. Я не обижаюсь - пусть, если ее это успокоит. Интересно, какая погода над Францией?..
Несколько минут проходят в тишине. Внезапно жена меняется в лице: я замечаю, как стремительно кровь отливает от подбородка, скул, ушей - и сразу же резко окрашивает щеки и кончик носа. Я еще не успеваю встревожиться, но она уже протягивает мне мобильник, тяжело дыша и не говоря ни слова.
"Поступила информация о крушении борта 547, летевшего по направлению Лион-Москва. По предварительным данным, лайнер попал в грозовой фронт, в него ударила молния. Весь экипаж и пассажиры, находившиеся на борту, погибли. Данные о жертвах уточняются. Следите за новостями."
___
Воспоминания бешено мелькают в моей голове, словно кадры цветного кино. Вспоминаются почему-то только ясные дни. Солнце нестерпимо било в глаза, когда жена ворвалась в квартиру с заключением от гинеколога и вдруг остановилась как вкопанная прямо передо мной.
- Да?.. - боясь поверить собственному счастью, выдохнул я.
Она лишь кивнула в ответ.
___
Первым словом дочки было, как ни странно, междометие.
- Ха! - однажды отчетливо вымолвила она на мою просьбу сказать"папа". Я так опешил схожестью интонации с собственной, что переспросил.
- Что-что, малышка? Па-па?
- Ха! - повторила малявка и утопала к противоположному краю манежика.
Я так и остался стоять на коленках с открытым ртом. В дверях раздался громкий хохот жены.
- Очень умильная картина, давно тут за вами наблюдаю, - сообщила она, вытирая руки о фартук.
- Ты это видела? - я все еще был ошеломлен реакцией дочки и ее схожестью со мной.
- Конечно, видела, - ответила она, присаживаясь на пол рядом со мной. - Твоя точная копия.
___
Белые бантики, косички, огромный букет, кажется, больше нее самой. Школа с французским уклоном. Мы старались дать нашей дочери все самое лучшее, зная, что второго шанса не будет. Я обнимаю жену.
- Не могу поверить. Уже такая большая...
Она лишь счастливо улыбается, глядя мне прямо в глаза, щурясь от яркого солнца.
- Не могу поверить, что мы это сделали.
В голову врываются более ранние, черно-белые кадры.
Белый кафель больницы. Круговерть врачей. Слезы любимой. Бессонные ночи. Изломанные сигареты в пепельнице. И снова клиники. Анализы. "Сожалею", "ничем не смогу помочь", "простите", "у вас и вашей жены никогда не будет детей", "простите", "сожалею", "сожалею", "сожалею"...
И это бесконечное:
- Доктор, неужели совсем ничего нельзя поделать?!
- Боюсь, ничего, молодой человек. Мне жаль.
Но она родилась. Вопреки всему. Я думал, с нами случилось чудо, но такие вещи происходят лишь в дешевых сериалах, видимо. Нашей дочери больше нет.
- Ааааааа! - отчаяние и бессилие накрывает меня с головой. Я с размаху бью себя кулаком по колену. Я не вижу горя, накрывшего родителей остальных детей. Не слышу криков женщин, не вижу рыдающих, черных от горя мужчин.
Лишь краем глаза замечаю, как, едва бросив взгляд на телефон, жена бледнеет и сползает по стене, теряя сознание.
Я бросаюсь к ней - телефон вибрирует в ее ладони. На дисплее высвечивается "Малышка".
Номер дочери.
Галлюцинации?..
Но ведь их вижу не только я...
Силясь не сойти с ума, я отвечаю на звонок.
И слышу мужскую английскую речь.
Очевидно, спасатели нашли телефон на месте катастрофы.
Удивительно, думаю я, вот техника... Удивительно... Какие пустые мысли, однако, одолевают меня после гибели собственной дочери...
Мужчина в трубке на минуту замолкает. Видимо, я должен что-то сказать, но в голове пустота.
- Папа...только не ругайся, пожалуйста.
Пустоту прорезает голос дочки. Мой измученный мозг уже отказывается что-либо понимать.
- Папа, прости! - ее голос дрожит, чуть срываясь. - Я... Я отстала от группы, я...потерялась в аэропортууууууууу!.. - теперь она ревет в голос. - Паааааапааааааа!! Ну не молчи, только не ругааааайсяяяяяааа!.. Пааааап!!!!
Огромным усилием стараясь не разрыдаться сам, я шепчу в трубку:
- Все хорошо, малыш. Все хорошо, конечно, я не буду тебя...ругать... Где ты сейчас?
- В по-полициииии!
- Дай трубку офицеру, милая.
В трубке вновь возникает мужской голос.
- Sir?
Больше не могу держаться и ничего, ничего не понимаю. Почему-то по-русски я кричу ему:
- Отправьте ее домой! Скорее! Только непременно поездом!! Поездом, слышите?! Или... Стойте! Я...я приеду за ней сам!
Конечно, поездом.
Я верю в чудеса. Все еще верю. Но не хочу больше проверять лояльность вселенной. Я не хочу больше испытывать судьбу.