Соль.

Этот день...

-Денис, пасуй!, - я пасую, но его перехватывает Олег и вот так всегда, когда на тебя давят, не дают подумать и принять правильное решение, а потом ещё и винят в проигрыше тебя. Не люблю футбол.

-Что ты творишь?
-Ты сам просил пас.
-Но ты видел что я закрыт!, - в это время нам забивают.

Лучше пойду домой, я проголодался, а спорить с ним бесполезно, да и играем мы два на два во дворе, с воротами из кирпичей.
Было немного ветрено и деревья защищая тебя от холодного дуновения шелестели во всю. Моя любимая музыка. Но оставаться здесь не хотел, придётся либо играть, либо выслушивать причитания.

Хоть жили мы бедно, но мама всегда старалась готовить вкусно, я не представлял как ей это удавалось. В совке, в том районе где мы жили даже не всегда была возможность достать обычную соль. Еда была пресной и безвкусной, но так было только в гостях, а на вопросы почему у нас по-другому мама отвечала что они не умеют готовить. После того как отец нас оставил, мама всегда подолгу запиралась на кухне и готовила. В этот день она не ожидала что я так рано вернусь со двора и не заперла дверь. В руках у неё была фотография я, мама и папа. Она плакала...плакала в кастрюлю.