Синяя птица

У меня в сердце сидит синяя птица, и она

Хочет вырваться

Но я слишком упрям

Я говорю, сиди внутри, я никому

Не позволю увидеть тебя

“Bluebird”, Чарльз Буковски

— Солнце поднялось над горизонтом, обнажив свою ярко-красную залупу, — заметил я, откашлялся и посмотрел на часы.

Раньше мысль о том, что нужно начинать новый день, сводила меня с ума: нужно вставать, через силу сбрасывать с себя пропитанное теплом своего тела одеяло, делать выбор: принимать душ или нет. Наспех натягивать на себя одежду, бежать на остановку с единой установкой, незыблемой на протяжении многих дней: «ты переживешь очередной день, а потом вернешься домой, пересмотришь пару эпизодов любимого ситкома, отвлечёшься от своих праздных раздумий, заглушив одиночество дозой вечернего алкоголя и, если повезёт, впадёшь обратно в небытие». Чего-то определенно не хватало.

   ***

Лучшее случается тогда, когда мало того ожидаешь. Прозябаешь в обыденности дней, ничего не ждёшь. Просто плывёшь по течению. Отдаёшься реальности, даже влюбляешься в неё: в предсказуемую и удивляющую, пугающую и чарующую. Перестаешь воспринимать её как постоянную борьбу. Перестаешь бороться с собой.

Так сложно отказаться от внутреннего бунта и так просто отстраняться от него, когда приходит осознание ясное и невыразимое в то же время: всё как-то складывается, но синяя птица, — как писал, старина Бук, — не даёт покоя.

Когда понимаешь, что в твою жизнь приходит нечто новое и предельно важное, способное изменить привычные жизненные устои и привычки – привнести в будний день что-то особенное, всегда испытываешь страх и тревогу.

   ***

А что я могу сказать о себе? Я был готов выпустить синюю птицу.

Ну и выпустил.

— Ну, ты и дурачок, конечно, — с нежностью прошептала она и, улыбнувшись, на миг прижала свою щеку к моей.