Школа

Какое-то общественное учреждение, школа, может институт, путяга. Но обжитое. Ну это как в огромном комплексе помещений жил бы кто-то. На столах или партах разный хлам, от вещей до жратвы. Пачки из под чая, старые банки, пакеты, рядом гора шмоток, куртки.

Коридоры тоже обжиты, вынесены какие-то шкафы, стулья, хлам везде. Освещение разное и не везде есть и не везде постоянное, меняется. Местами темно.

Зима, не очень холодно, но сыро, тем не менее не мокро. Ночь. Я с кем-то, просто знаю что не один, но не вижу кто со мной, как ощущение. Нас вроде как позвали, какой-то повод.

Собралась компания, народу много, больше 10. По приходу наливают водки, не хочу, но надо пить. Стаканчик пластиковый, как чекушка, но не обычная. Вроде тех, что бывают в поездах в наборах. Все уже выпили, мне тоже нужно. запрокидываю стакан, водка как желе, не хочет литься и прилипла к донышку. Пытаюсь смять стакан, выдавить, он становится как пакет. Выдавливаю в рот, не глотаю, хз почему, водка же. После проглатываю, противно.

В одном из темных углов турник, так, что с двумя стенами угла образуют треугольник. На нем висит огромная горилла, сама как кукла, но украшенная на манер африканских племен. Сама черна, пунктирные неаккуратные подводки у глаз, как инверсная панда. Треугольные узоры на шее, манжетах. замысловатый узор на поясе. Висит руками зацепившись, понимаю, что это не кукла, она живая, вижу в деталях блеск в черных глаза и пар из ноздрей, покачивается, смотрит пристально.

Пытаюсь поесть, сделать бутер, рядом есть нарезка колбасы, салаты закуски. Кто-то поспешно все это упаковывает, тип, всё, все уже поели, а ты чего же, быстрее нужно было.

Улица, или двор. Прохладно, сыро. Понимаю, что приехал на мотоцикле, оставил в рощице рядом, иду туда. Мот развандалили, надписи обломали зеркала, фара разбита. Причем зеркала висят как на веревках, все крошки и куски пластика друг другу, словно разбили, а они на нитках держатся. Думаю, ладно, хуйня, ехать-то поедет.

Потом уже другое место, понимаю, что ко всему прочему мне еще порезали колеса и выдернули номер. Без номера ехать нельзя. Вместо него прибита какая-то табличка, тоже металлическая, вроде предупреждения, тип так с каждым будет, под ней какие-то вырезки. Отрываю, нарезка из газет, как, блять, в хогвардсе, живая газета. Я ебашащий селфач в каком-то поезде, цветная, стрижка странная. Текст тоже есть, но не прочесть. Еще вырезки на какого-то хера, тип подельник мой, какой-то кругломордый тусовщик с ником tommato или как-то так. Не прочитал, а скорее понял увидев помидор в желтых очках там же в компромате. Негодую, так как вообще хз кто это, подстава или перепутал.

Везу мот в шиномонтаж, тип вот мужики, колеса порезали, можно что сделать. И смотрю с ними, а покрышки типа как тряпошные, покрыты резиной, как на перчатках садовых, но форма как у колес, даже намек на протектор. Они смотрят мои покрышки на просвет, как ткань. И типа такие , да вот тут порезано, тут плотность нитей маленькая, держать не будет. А я им, да вы чо ебанаты, как их вообще накачать-то возможно, тряпка же.

Проснулся с такой обидой, тип чо делать, мот разбит нах.