Щука

Бегу – по воде стелется пар, утки в растерянности плавают в рогозе, а голуби не понимают, куда, нахрен, подевалась зима – и вижу: по берегам двух искусственных озер распределились рыбаки. Они, вообще, народ романтичный. Стоят часами и угрюмо взирают на поплавок. Вспоминаю, что сегодня воскресенье. Соответственно, вчера была суббота. А что делают романтики субботними вечерами? Правильно. Вот и смотрю я на их лица: помятые, уставшие, проеденные алкоголем, но уверенные в хорошем улове и чуть лучшем завтрашнем дне. Думаю, этот народ ничем не сломить.

Пробегаю мимо. Как водится, их трое. У каждого по несколько удочек. Все по-простому воткнуты в мокрый утренний песок. Удочки. Вижу, что двое вроде куда-то намылились. Явно за бутылкой. Третий пытается их остановить:

– Да щас я щуку словлю, падажди!

– Залупу ты словишь, – отвечает один через плечо, направляясь в сторону «Кленковского». Второй на секунду застывает, как бы вспоминая, существует ли такая рыба, потом серьезно кивает, словно вспомнив, что она действительно есть, и тоже устремляется, шаркая, в сторону магазина.

По воде стелется пар, утки в растерянности плавают по рогозе. А голуби не понимают, куда, нахрен, подевалась зима...