Ремонт

– Ну? – рыжие и кудрявые волосы полковника чуть подрагивали. 

Вопрос ушёл в пустоту. Строй молчал. 

– Так, – протянул полковник, – ещё раз. А то, видимо, кто-то не расслышал. Есть тут специалисты по... 

Тут хлопнула дверь. Вошёл командир роты. Я же судорожно соображал. Сегодня обещали кросс, потом два часа строевой. И всё это до обеда... Короче, надо было бежать из роты. 

Я поднял руку. Полковник скептически меня оглядел. 

– Специалист? – подозрительно спросил он. 

– Да. 

– Точно? 

– Так точно. 

Оказалось, что нужно сделать ремонт на четвёртом КПП. В туалете. Мы с полковником стояли в сыром и заброшенном нужнике. Откровенно говоря, в него брезговали ходить даже солдаты. Это о чём-то говорило... 

– Стены побелим, потолок побелим, очко новое поставим... – бурчал себе под нос полковник. 

Я смотрел на него с надеждой. 

– Ага, – он уставился на меня, – а у тебя какое мнение? 

Впервые за всю службу у меня спросили моё мнение. 

– Стены побелим, – неуверенно начал я. 

– И я так думаю. 

– Потолок побелим... 

– Да. 

– Очко новое... 

– Слушай, – полковник внезапно взял меня за плечо, – я тебе честно скажу... 

Я внимал. Передо мной происходило таинство. 

– Ты ничего дурного не подумай. Как тебя зовут? 

– Витя, – шёпотом ответил я. 

– Ага. Очень хорошо. А я – Сан Саныч. Витя, послушай меня, я хоть и полковник, но на самом деле строитель. Ты замешивал когда-нибудь цементный раствор? 

– Да, – соврал я. 

– Вот. Все замешивали, но я буквально заново жить начинаю, когда замешиваю. Я и бетон лопатой мешаю. Мне говорят: «Иди бетономешалку возьми». А нахера она мне? Я всё ручками лучше. Мы с тобой этот сортир в золотой превратим. Ты здесь жить захочешь. После дембеля будешь сюда рваться... 

Я перестал слушать полковника. Захотелось домой. А ещё понимал – я влип. Попал. Вспомнил, как приехал в деревню перед новым годом. 

Станция. Было холодно. Вечер. Метёт снег. Вокзальная площадь пустая. Людей нет. На площади сиротливо стоят три машины. 

– Э, – сказал я, – командир. 

И постучался в закрытое окно. Ни черта не было видно. 

Повернулся к другой машине. Собрался постучать. Медленно открылось окно. 

– Чего тебе? – спросил помятый мужик. 

– Мне до деревни доехать. 

– Какой? 

– Ирицы. 

– Я в Боровом живу. 

Подумал – очень хорошо. А я в Москве. 

– До Ириц довезёшь?

– Я тебе говорю – я в Боровом живу. 

– Прекрасно. 

– Могу до Борового довезти. 

– А что я там делать буду? 

– Там шоссе. Поймаешь кого-нибудь. 

– Поехали. 

В самом деле, мало ли там людей проезжает. Поймаю кого-нибудь. 

Доехали до Борового. В домах уютно горел свет.

– Двести, – сказал водитель. 

– Мы ехали три минуты. 

– Так новый год скоро, кто тебя ещё повезёт? 

Дал ему двести, чего уж там... 

Вокруг метель. Около шоссе горели несколько фонарей. Водитель развернулся и поехал обратно в сторону станции. Я пнул сугроб и грустно побрёл до деревни. Десять километров. 

–... Мне бы вообще дома строить, – тараторил полковник, – Я бы всё вокруг застроил. Все поля бетоном залил. На луну полетел бы добровольцем. Строил бы там себе лунные станции. Слушал бы лунных птиц и менялся бы на лунную водку с аборигенами... Красный кирпич производили бы по миллиону брусков в секунду. 

Я тихонько вышел и присел на лавочку возле КПП. Закурил.