Прости

Просто письмо из прошлого, написанное в ещё более далёкое прошлое. Его не доставить, не прочесть, не прислать и не распечатать. Так получилось. Оригинал написал в 2008 году.

Прости меня Оля, я дурак, но прости меня та Оля, которая осталась там далеко, на выпускной которой я так и не пришел в костюме, прости меня за глупые слова, прости за то, что прошел мимо, прости за то, что оставил и не научился стирать, за то, что целовались на крыше всего один раз, а хорошего южного вина так и не попили всласть, встрасть…

Прости меня моя первая Муза, научившая любить прозу и не читать плохие стихи, прости мой первый голос, голос которыми читали мои произведения. Прости мои ночи без сна, и поезда метро напролет с конечной до конечной разных веток. Прости меня мой ночной Харьков без огней и музыки в ушах, но с музыкой в сердце, музыкой ангелов.

Прости меня мой панельный серый бетонный рай за то, что оставил и не оглянулся, прости за то, что потом нашел и написал. Прости за поцелую в вагоне метро и на глазах у учителей. Прости за то, что стала той единственной и неповторимой, но осталась там, далеко уже на самом краю видимости.

Прости за лифт и девятый этаж без остановок, прости за критику без причины и легкую зависть твоему таланту. Прости за то, что искал в твоих стихах себя и находил. Прости за самые теплые и пушистые волосы в мире. Прости за прогуленные подкурсы и объятия в темный аудиториях где под потолком сидят летучие мыши, а за окном жужжит брусчаткой большая площадь большого города не ставшего мне домом.

Прости мой маленький ангел хранитель за то, что так ни разу не донес тебя от метро до дома на руках. Прости за то, что не пришел посмотреть, как ты в вечернем платье танцуешь последний вальс. Прости, что тогда ничего не получилось, ничего кроме нежности и сладости твоего десерта приготовленного специально для меня.

Прости меня мой нежный сон в бессонную лунную ночь до утра, до рассвета, до зари над кромками изогнутых зимой деревьев доморощенного леса… Прости за то, что не писал твоих стихов и не читал твоих рассказов.

Прости за то, что пять лет между нами было всего четыре этажа по четыре с половиной метра каждый и я ни разу не спустился на ваш факультет и не нашел твою группу название которой помнил с твоего поступления. Прости за то, что не читал своих стихов и не слышал твоего голоса. Прости за то, что разучился летать, сломав крылья тебе. Прости меня, мой теплый и нежный ангел.