Поток

как бесконечен поиск.
каким несчастен видится сейчас человек.

человека, нашего, сегодняшнего тревожит его внешний вид, его нагота, и его наряд. всё в одном. всё одно, сливающиеся в длинное-длинное бессмысленное.

кто я для неё... Алёны. она не пишет мне мысленно, я для неё клякса на белом дне. вроде есть, но вроде очень мешаю, лучше б и не видела и не знала, не тех знакомств требует её ум.

творчество творчеством, порядок порядком.

в этом помещении, где мы работаем, слишком ярко. слишком неуютно, и слишком громко.

Алёна говорит:
– скорее бы эта музыка вся закончилась, сразу, в один момент во всём мире.

а потом, в раздевалке поёт. и как её понять.

– я тебе так скажу. тебе не нужно её понимать. она для тебя, знаешь какая, вот просто муза.
– просто муза?
– да, просто муза, ты просто на неё смотри, а потом просто что-то создавай. ты творец, вот ты кто.
– опять ничего не понимаю.
– дурак.

дурак дурака не поймёт.

будет ли она завтра. что мней ей сказать?

– ты забыл?
– что?
– ты говорил, что ничего не будешь ей говорить.
– точно.

буду молчать. молчание, право вам говорю, и до самого китая приведет, и вы мне поверьте, сейчас в самом китае очень большая сила.

но для меня сила была только в Алёне, в её тихом голосе. какой он... очень тоненький, и чтоб чуть громче сказать, ей приходилось срываться на крик.

какая она всё-таки замечательная девушка. такая тоненькая у неё фигура, и так наровит помочь.

но помочь кому?

точно не мне.

я - клякса; она - богиня и свет.