Подделка

Семь вечера, и темнота ползет под юбку дрожащими пальцами незнакомки. Я закрываю глаза. Осень никогда не приходит тихо, набрасывается на меня как та бывшая любовница, которую пытаешься забыть, но хочешь до сих пор. Одно лишь прикосновение- я готова отдать себя ей в первой попавшейся подворотне. И, вынырнув из той жаркой тьмы, из черного вигвама первобытных объятий, крико-шепота, с листьями в волосах, ноющими сосками, измятая до неузнаваемости, я вновь возвращаюсь в свой неоновый лимб, пробираюсь через бесконечное количество самовоспроизводящихся тел, слои живородящей плоти, через автобусную тошноту, через одну большую многолюдную пустыню. Я изнасилованная киберпанком подделка, и я прихожу домой чтобы опять попытаться убедить себя в обратном. Все хорошо, хорошо, хорошо. От меня остается одно лишь «ш-ш-ш-ш» в зеркале. Я подделка в которую все поверили. Но настоящей меня давно уже нет здесь- я в другой стране, в другом городе, широте, измерении, под другим именем и с другим лицом, и там, ТАМ я это я. 

И я просыпаюсь. Рассыпаюсь. Рассыпаюсь в зале чьих-то ожиданий, потребностей, манипуляций, токсичного пара, вся в слизи слов. Я подделка с нарисованным лицом, усыпанная блестками, затянутая в нейлон, заточённая в лодочки на шпильках и выставленная на всеобщее одобрение.