План Б

Оно говорит на своём непонятном языке. 

Оно определённо пытается что-то сказать. 

Волнуется и бросается о бетон волнами. 

А я стараюсь разобрать его слова, 

прислушаться и вплести свой внутренний слух в его ветреный шёпот.

  Ночью пирс такой одинокий. А после двух ночи выключают фонари и я растворяюсь в темноте и шуме прибоя. Стою на самом краю бетонного выступа, а соленые капли, как слезы, покрывают лицо без желания их смахивать.

Всматриваюсь в линию горизонта, уходящую в бесконечность.

А оно определённо пытается что-то сказать. 

Как там было? Остановить внутренний диалог, отделить сознание от оболочки ... или что там ещё было у Кастанеды? 

Ментальный сёрфинг - техника доступная только шизофреникам и наркоманам.

Для первых я слишком обычен, а для вторых слишком увлечён. Самое время снова сказать - «не сегодня», глубокомысленно постоять пару минут и возвращаться. 

Неувидевшим.

Глаза щиплет от соленых капель, на языке вкус ночного прибоя. Провожу языком по губам. Закрываю глаза...

- Тебе не нужны ответы. И вопросов у тебя нет. 

- Я придумаю... Если нужно...

Стою с закрытыми глазами, слышу в голове эти ноты. 

Спокойно отвечаю. 

Что это? Здравствуй, шизофрения?

- Не сегодня, - шепотом в голове продолжило море. 

- Что не сегодня?

- Шизофрения не сегодня. А ты упорно хочешь поговорить. Стоишь как истукан на острове Пасхи, вон, мокрый уже. 

- Просто хотел понять о чем ты поёшь свою бесконечную песнь. 

- Когда я пою свои песни вы называете их девятым валом и на всех вёслах без парусов удираете лишь бы не слышать мои симфонии. А сейчас лишь ночной шёпот. Для поддержки взаимосвязи.

- Какой взаимосвязи?

- Всего со всем. Солнца и Луны, неба и ветра, моих течений и моих обителей. 

- Эйва какая-то ...

- Сам ты какая-то...

Волна накатывает на пирс и обдаёт с ног до головы своей мокрой прохладой.

- Баланс это. Когда одно - есть продолжение другого.

И вы тоже часть этого продолжения. Самая неразумная его часть, научившаяся его безвозвратно разрушать. 

Мне нечего сказать за все человеческое продолжение. Не нести же чушь про борьбу с таянием ледников и спасение пингвинов путём их переворачивания со спины на живот, про уменьшение парникового эффекта заменой обычных сигарет на электронные.

- Как звучит твоё имя?

- Таласса. 

- А ты женского рода?

- На твоём языке среднего, но если мыслить твоими же категориями о среде зарождения, то женского. Выбирай сам. 

- Мне нравится женского. А тебе бывает скучно?

- А ты сам как думаешь? Я часть общего. В неразрывной связи... А вы нет. Вам постоянно чего-то не хватает. И кого-то. Вы в бесконечном поиске и стремлении. Оторванные уже. Спешите покорить, освоить, занять, властвовать, побеждать и утверждаться. А я смотрю на это и улыбаюсь. 

- Потому что мы лишь песчинка в океане времени?

- Потому что твои предки по моему времяисчислению пару минут назад бегали с каменными топорами за волосатыми слонами и из религиозных страхов боялись приближаться ко мне. Потом они научились «говорить» с окружающим миром, «слышать» его музыку, уверяли, что вечно будут его частью...

- А потом мы потеряли своё небо. Но так и не обрели землю обетованную.

- Не сразу. Сначала вы начали стараться. Усовершенствовать себя, потом стали «совершенствовать» окружение и увлеклись. Как малые дети, своими игрушками. И перестали хотеть «слышать». Вам было некогда. И наш с тобой диалог сейчас не твоя новая способность, а восстановление утерянной. 

- А улыбаешься, что через минуту по твоему времяисчислению человеческая ветвь продолжения всего сущего раствориться в тумане времён?

Как растворились когда-то огромные рептилии, и следы нашей цивилизации покроют пески новых культурных слоёв, а наши скелеты будут находить новые существа и удивляться несовершенству нашей физиологии?

- И я тоже когда-нибудь исчезну. Перейду в другое состояние, стану частью другого замысла. У меня уже есть план Б. А у вас ещё нет. И действительно, я ещё увижу закат вашей цивилизации и расцвет новых.

Но улыбаюсь тому как умеете вы развлечь меня в своих попытках достичь совершенства. Своими действиями, чувствами и эмоциями. И это весьма занимательный спектакль, в котором зритель в процессе получает плевки и матерные окрики от артистов, но продолжает смотреть эту трагикомедию. Особенно мне нравится те акты, что вызваны ваши чувствами. Дружбы, верности, страсти, долга. 

- А что смешного в человеческой дружбе?

- А ты думаешь она есть?

- Конечно.

- Между мужчиной и женщиной? Где один обязательно хочет перейти от дружбы к процессу размножения. Или между мужчинами, где два верных друга оказавшись в моей стихии, сначала клянутся в вечной поддержке, а через месяц скитаний в бесконечной глади воды, голода, жажды, нестерпимого ночного блеска южного креста убивают друг друга? Или между женщинами, которые даже если сильно постараются не смогут справить малую нужду в один санприбор одновременно? И всем этим чувствам сложены тома из поэм. Лежащие грузом в ваших библиотеках, и ещё бОльшим в ваших головах. 

- А во что же ты веришь в людях? Во что? Во что-то неабсолютное и догматические, а очень человеческое?

- В любовь. 

- В любовь? 

- Да. Ту самую, которая не дает вам спать по ночам, со слезами счастья от взаимности, с желанием покорить весь мир ради ее благосклонности. И тут вам нельзя отказать в искренности. В любви вы настоящие. И только благодаря ей у вас ещё есть шанс на план Б.

Благодаря ей вы создаёте наследие которое хочется сохранить в вечности, благодаря ей стремитесь понимать друг друга. И только благодаря ей вселенная все ещё хочет увидеть следующий акт вашей идущей наощупь, юной, искренней, жаждущей жизни, цивилизации. 

- И этот план подразумевает, что наша цивилизация выживет?

- Ваша технократическая цивилизация вряд ли, а у человечества есть шанс. 

- Как им воспользоваться?

- А давайте вы сами доживёте до этих истин. Таких простых и естественных, существующих изначально. Просто услышьте их в себе.

- Через любовь?

- Ко всему ... Если сможете...

На набережной у входа на пирс, к человеку внимательно наблюдающему за мной подошёл другой, в такой же форме с шевроном с надписью «County Garda».

- What’s wrong with him? 

- Another insane asshole is talking to the sea. He’s been standing for an hour there.

- Do you think he is going to commit suicide? 

- Nope, I don’t. He’s just talking. 

Второй цокнул языком и слегка мотнул головой.

- God, save his wounded soul. 

Мне не были видны их силуэты и не слышен их диалог. 

Таласса отпускала меня. 

Мне было пора. 

Снова зашумела и окатила свежей волной.

- Я пойду?

- Ты хозяин своим действиям.

- Но я ещё услышу тебя?

...

Она как-будто усмехнулась и исчезла из моей головы.

Я вернулся к началу пирса, перешагнул через натянутую на ночь цепочку с надписью «entry prohibited». На меня смотрели две пары глаз ребят в униформе окружной охраны. Было видно, что они готовы начать диалог. Но я был не готов, не хотел диалога с ними. Не доходя до променада, спрыгнул на песок и пошёл вдоль кромки берега по песку.

За мной оставалась цепочка следов с отпечатком протектора кроссовок. 

Очередная волна накатила и мои кроссы насквозь промокли.

Я обернулся к морю.

- Таласса, а если я снова забуду способность «видеть»?

- Значит надежда на План Б уменьшиться на одну семимиллиардную...

- С чего можно начать?

- Не теряй желания любить.

- Можно я загадаю желание?

- Конечно. 

- Хочу, чтобы хоть на миг смог увидеть свет огней в душах тех, кто тоже умеет «видеть». 

- Посмотри на соседний берег. 

Я посмотрел вправо на тёмное побережье. Оно зажглось на секунду от маленьких точек на набережной, до тысяч и тысяч у пологих гор, вспыхнуло множеством звёздочек. 

- Ого! Их так много! 

- Это огни вашей надежды. 

- Спасибо, Таласса.

- Не теряй желания любить, и твой План Б станет главным. Планом твоего наследия...

  Я шёл вдоль кромки волн. Ветер оставлял соль на губах, волны накатывали на берег, оставляя мои следы нетронутыми ...