Письма

Сегодня я ложусь в совершенно чужую постель. В чужом доме. В чужом городе. В чужой стране. Здесь все для меня чуждо : язык, менталитет, еда, деньги, отношения, люди. Здесь восхитительная природа. Я выхожу на балкон, а там лес. Птицы поют. Мне не страшно, не весело, мне никак. Мне все никак. Я не смогла тебя забыть.

Да я не писала. Редко вспоминала. Но постоянно ты был со мной. В моей голове. Жил и живёшь. Самый пиздец в том, что я тут нихуя не чувствую. Не запоминаю. Не ощущаю. Просто похуй. Просто выживаю. План побега не удался. Все мои действия направлены в какого-то тебя, который даже не догадывается, что ради него делаются какие-то дела. Извини, Жанна Дарк, ваши подвиги не засчитаны, ибо мы вас не видели.

Сука у меня нет сил бороться. Я хочу заливать глаза ромом, смотреть на звезды и море и бесконечно спать. Ибо только во сне ты меня целуешь, обнимаешь, любишь.

Я сегодня засыпаю в чужой постели. В чужом доме. В чужом городе. В чужой стране. И говорю лишь одно “пусть на новом месте приснится жених невесте” я надеюсь, что это будешь ты.