Отец

Любит народ сказки. А хотите я расскажу свою? Одно время я увлекался рисованием. Давно, еще когда мне восемь было. Рисовал всякую чушь — мне это казалось говном полным, но сверстники так почему то не считали — хвалили мои каракули почем зря. Помню я даже на кружок по ИЗО ходил, основы изучал. Много там всякого проходили — как пейзажи рисовать, натюрморты, даже к основным принципам построения портретов подходили, под конец учебного года.

Но по сравнению со своим отцом — я был бездарностью. Он рисовал со знанием дела, профессионально. Машины, людей, пейзажи — я тогда просто с ума сходил, это было потрясающе. Сам он свое хобби никак не комментировал — когда я спрашивал, где он так научился рисовать, он уклончиво отшучивался.

Как ни странно, он не особо поощрял мои начинания. Точнее, никак. Ему по большей части было похуй, так как он любил выпить. Обычная история, а?

Ну да не суть. Однажды, мой отец взял в охапку все свои труды и понес все на мусорку. Мне этот шаг вообще не понравился — я все противился, настолько мне нравилась его работа. Наверное я его разжалобил своими воплями, и он разрешил мне оставить только одну. Я выбрал ту, что с самураем.

Прикольная картина. Линии, черты, доспех, оружие — все было выполнено с математической точностью и аккуратностью, будто иллюстрация из серьезного исторического пособия. Тогда я вообще ничего не знал ни о Японии, ни о самураях. Меня даже не смущало то, что у воина было два меча. Сама картина выполнена в черной рамке, но как то так получилось, что самурай немного выступал за нее — и это только увеличивало всю крутость, создавалось ощущение, будто картина сделана в 3д. Наверно поэтому я ее и выбрал.

Объяснять мне, зачем надо было выбрасывать все свои картины, отец конечно же не стал. Он вообще мало что-либо объяснял. Притом, что много знал, был немногословен и не любил что-либо рассказывать, из того,что мог бы поведать.

Не поймите неправильно. Он не был строгим. Скорее напротив, веселым. Просто такой уж человек, закрытый.

Спустя какое-то время, я тоже потерял интерес к рисованию. Не знаю почему. Может, причина в отце. Хоть у меня и неплохо получалось, забросил. Сейчас даже вряд ли простейший натюрморт нарисую.

Отец мой умер не так давно — скоро лет десять будет. Мы к тому времени жили уже отдельно и никак не контактировали. Они с матерью развелись, и я встал на сторону матери. Как я и говорил — любил он выпить. И в этом стремлении разрушил свою жизнь. Умер в одиночестве, всеми забытый. Во сне. Блаженная смерть.

Но незадолго перед этим он мне все же позвонил. А я после нескольких неловких минут разговора со ставшим мне чужим человеком буквально вышел из себя. Мало того, что он звонил пьяный, так еще и пытался проявлять участие. Противно мне стало. Так что я просто повесил трубку.

Не так давно я вспоминал все это и мне стало грустно. И стыдно. Чуствовал себя предателем, который отвернулся от отца, когда он пытался всего-то наладить контакт с сыном, которого давно потерял.

Картина, единственная вещь, которая от него осталась — все это время пылилась в шкафу, вместе с другими вещами. Из чувства ностальгии и отчасти приглушенной вины, совсем недавно я решился повесить ее на стену — чтобы хоть изредка вспоминать об авторе.

И знаете, для меня было большим удивлением обнаружить послание на обороте. Послание, адресованное мне:

"Выбросил все, потому что верю в тебя. Ты сможешь нарисовать намного лучше. С днем рождения. Твой папа. 1997 год"