Она

Пока она рядом: спит, улыбается своей вампирьей улыбкой, готовит кофе, читает, мир кажется таким безопасным. Хочется открыться ему, подарить ему что-то: написать песню или эти строки, например. Древние римляне что-то знали, именуя музу женщиной.

Она словно озеро из стекла: ее намерения чисты, а любовь искренна. Этой своей любовью она заставляет боятся смерти и в тоже время показать ей средний палец.

Ее натура настолько приятна, что причиняет боль. Ведь как и любой мужчина, я ошибаюсь. Бывает, в вспышке недопонимая повышаю голос, позволяю себе разок другой не помыть тарелку после еды, показываю свое "фи" и такие, бытовые на первый взгляд, ошибки приводят к осознанию своей никчемности перед нею. Я не достоин ее.

Ничто не может испортить ее красоту. Прыщи, дешевая одежда, немытые волосы, морщинки, крошки от семечек на животе, - рутина бессильна.