Odessa

XVI

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XVI

Ya había oscurecido cuando el «Jaguar» entró en la pequeña ciudad balnearia situada al pie de las estribaciones orientales del macizo. A Miller le bastó echar una ojeada al mapa para comprobar que se encontraba a menos de treinta kilómetros de la finca.

Decidió no seguir adelante, y buscar un hotel en que esperar hasta la mañana siguiente.

Al Norte estaban las montañas, surcadas por la carretera de Limburgo y cubiertas por una gruesa capa de nieve que ocultaba las peñas y envolvía los grandes bosques de abetos. En la calle principal de la pequeña ciudad parpadeaban las luces, y su resplandor iluminaba las ruinas del castillo que en tiempos albergara a los señores de Falkenstein. El cielo estaba despejado, pero soplaba un viento helado que presagiaba más nieve para aquella misma noche.

Encontró un hotel en la esquina de la Haupt Strasse y la Frankfurt Strasse, y pidió habitación. En una ciudad balnearia, la cura de agua fría tiene menos alicientes en el mes de febrero que en verano. Sobraban habitaciones.

El conserje le dijo que dejara el coche en el patio trasero, rodeado de árboles y arbustos. Miller tomó un baño y salió a cenar. Entre la docena de rústicos restaurantes de vigas de madera que ofrecía la ciudad, escogió la hostería «Grune Baum», de la Haupt Strasse.

Durante la cena comenzó Miller a ponerse nervioso. Al levantar la copa, observó que le temblaba la mano. Su estado podía achacarse al cansancio, a la falta de descanso de los últimos cuatro días, en que había ido descabezando sueños cortos de una o dos horas.

También podía atribuirse a una reacción como consecuencia de la tensión sufrida durante el asalto perpetrado con Koppel, y al asombro por la buena suerte que había recompensado la corazonada que lo indujo a volver a casa de Winzer para preguntar a la criada quién había cuidado al solterón en años anteriores.

Pero la causa principal de aquel temblor era la certidumbre de que la caza tocaba a su fin, de que pronto se vería cara a cara con el hombre odiado, al cual había buscado por tantos vericuetos, y al temor de que algo pudiera torcerse aún.

Pensó en el desconocido que en el hotel de Bad Godesberg le había advertido que se mantuviera apartado de los Kameraden, y en el judío de Viena, perseguidor de nazis, que le dijo: «Tenga cuidado; esos hombres pueden ser peligrosos». Se preguntaba por qué no le habrían atacado todavía. Ellos sabían que se llamaba Miller, y preguntaron por él en el «Hotel Dreesen»; sabían también que se había hecho pasar por Kolb, pues lo que hizo a Bayer en Stuttgart lo había descubierto. Y, sin embargo, no había visto a nadie. Pero estaba seguro de que no imaginaban que hubiera llegado tan lejos. Quizá le habían perdido de vista o, convencidos de que, si no encontraba al falsificador no iría a ninguna parte, habrían resuelto dejarle en paz.

Y, a pesar de todo, él había encontrado la carpeta, aquel explosivo secreto de Winzer que le depararía el mayor reportaje publicado en los diez últimos años en Alemania occidental. Se sonrió, y la camarera que en aquel momento pasaba por su lado pensó que la sonrisa era para ella. Cuando volvió a pasar junto a él, se contoneó. Esto le hizo recordar a Sigi. No había hablado con ella desde que salió de Viena, y desde su última carta, escrita a primeros de enero, habían transcurrido seis semanas. En aquel momento la echaba de menos como nunca.

Pensó que los hombres necesitan más a las mujeres cuando están asustados. Porque reconocía que estaba asustado. Lo estaba de lo que había hecho, y también del asesino que, ajeno a lo que le esperaba, se encontraba disfrutando de la paz de las montañas.

Sacudió la cabeza para salir de aquel estado de ánimo, y pidió otra media botella de vino. No era el momento de ponerse melancólico. Iba a dar la mayor campanada periodística de su carrera, y además estaba a punto de saldar una cuenta.

Repasó el plan mientras bebía su segunda ración de vino. Un simple careo, una llamada a Ludwigsburg y, media hora después, el coche de la Policía se llevaría al hombre para someterlo a juicio y condenarlo a cadena perpetua. De haber sido más duro, Miller habría deseado matar por su propia mano al de la SS.

Mientras reflexionaba, reparó en que estaba desarmado. ¿Y si Roschmann tenía un guardaespaldas? ¿Estaría solo, confiando en que su nuevo nombre le deparaba suficiente protección, o tendría a alguien a su lado por si surgían dificultades?

Durante su época de soldado, uno de sus amigos, que había tenido que pasar una noche en el cuarto de guardia por haber llegado tarde una noche al campo, robó a la policía militar unas esposas. Después, temiendo que pudieran encontrarlas entre sus cosas, se las dio a Miller. El periodista las guardó como trofeo de una trastada de soldado. Las tenía en su piso de Hamburgo, en el fondo de un baúl.

También poseía una pistola, una pequeña «Sauer» automática, adquirida legalmente en 1960, cuando escribía un reportaje acerca de la explotación del vicio en Hamburgo y la banda del Pequeño Pauli le amenazó. Ahora estaba en un cajón de su escritorio, también en Hamburgo.

Un tanto mareado a causa de los efectos del vino, un coñac doble y el cansancio, se levantó, pagó la cuenta y volvió al hotel. Ya iba a entrar, cuando, al lado de la puerta, vio dos cabinas. Sería más seguro llamar desde allí.

Eran casi las diez, y encontró a Sigi en el club en que trabajaba. Tal era el volumen de la música orquestal, que tuvo que gritarle para hacerse oír.

Miller atajó sus innumerables preguntas acerca de dónde había estado, por qué no la había llamado y dónde estaba ahora, y le explicó lo que quería. Ella empezó a decir que le era imposible marcharse, pero notó algo en la voz de Peter que la obligó a interrumpirse:

—¿Estás bien? —le gritó.

—Sí, muy bien; pero necesito que me ayudes. Cariño, esta noche tienes que ayudarme.

Una pausa, y ella respondió simplemente:

—Ahora mismo voy. Diré que es un caso urgente. Un familiar, o algo así.

—¿Tienes para alquilar un coche?

—Creo que sí. En todo caso, podría pedir prestado a alguna de las chicas.

Miller le dio la dirección de un servicio de alquiler de coches que no cerraba en toda la noche, y le recomendó que dijera al dueño que iba de su parte.

—¿A qué distancia está?

—A quinientos kilómetros de Hamburgo. Puedes hacer el viaje en cinco horas, pongamos seis a partir de este momento. Llegarás a eso de las cinco de la madrugada. No te olvides de traer esas cosas.

—De acuerdo; espérame a esa hora. —Una pausa, y—: Peter, mi vida…

—¿Sí?

—¿Tienes miedo de algo?

Empezaron a oírse los pitidos telefónicos y Miller no tenia más monedas de un marco.

—Si —dijo.

Y colgó el teléfono en el momento en que se cortaba la comunicación.

Miller preguntó al portero de noche si tenia un sobre grande. Después de revolver en el mostrador, el hombre sacó una bolsa de grueso papel marrón, lo bastante grande para que cupiera en ella una hoja de tamaño folio. Miller compró, además, sellos suficientes para enviar el sobre por correo urgente, con bastante peso. El portero agotó sus existencias de sellos, que generalmente, sólo se utilizaban cuando algún cliente deseaba enviar una postal.

Una vez en su habitación, Miller abrió la cartera que había llevado consigo durante toda la noche, y sacó el Diario de Salomon Tauber, los papeles que encontró en la caja fuerte de Winzer, y dos fotografías. Volvió a leer las dos páginas del Diario que le indujeron a emprender la búsqueda de un hombre del que nunca había oído hablar, y examinó las fotografías.

Luego escribió en una hoja de papel una explicación clara y concisa de lo que eran los documentos que acompañaba. Metió en el sobre la nota, la carpeta de Winzer y una de las fotografías, escribió la dirección y pegó todos los sellos que había comprado.

Guardó la otra fotografía en el bolsillo del pecho de la americana, y el sobre y el Diario, en la cartera, que echó debajo de la cama.

En la maleta llevaba una botellita de coñac, y se sirvió una dosis en el vaso para los clientes. Le temblaban las manos, pero el licor lo reanimó. Se tumbó en la cama, un poco mareado, y se quedó dormido.

En el sótano de Munich, Josef, furioso e impaciente, se paseaba de un lado a otro. Leon y Motti, sentados ante la mesa, se miraban las manos. Hacía cuarenta y ocho horas que había llegado el cable de Tel Aviv.

Sus tentativas para localizar a Miller resultaron vanas. Pidieron por teléfono a Alfred Oster que comprobara si el coche seguía en el aparcamiento de Bayreuth. Al poco rato llamaba Oster para decirles que el «Jaguar» había desaparecido.

—Si ven el coche, sabrán que no se trata de un panadero de Bremen —gruñó Josef al oír la noticia—. Eso si no saben ya que el dueño del coche es Peter Miller.

Después, un amigo de Stuttgart informó a Leon de que la Policía buscaba a un joven en relación con el asesinato de un ciudadano llamado Bayer, perpetrado en la habitación de un hotel. La descripción se ajustaba perfectamente a Miller en su caracterización de Kolb; pero, afortunadamente, el nombre con el que se inscribió en el hotel no era el de Kolb ni Miller, y no se aludía a ningún coche deportivo negro.

—Por lo menos, tuvo la buena ocurrencia de inscribirse con nombre supuesto —dijo Leon.

—Eso seria muy propio de Kolb —terció Motti—. Se suponía que estaba huyendo de la Policía de Bremen, la cual lo perseguía por crímenes de guerra.

Pero era un flaco alivio. Si la Policía de Stuttgart no podía encontrar a Miller, tampoco podía dar con él, el grupo de Leon, y éstos temían que ODESSA estuviera ya más cerca de él que nadie.

—Después de matar a Bayer debió de comprender que se había descubierto y, por tanto, volvió al nombre de Miller —razonó Leon—. Así es que tiene que dejar de buscar a Roschmann, a no ser que obtuviera de Bayer alguna pista que lo llevara hasta aquél.

—Entonces, ¿por qué diablos no ha llamado? —estalló Josef—. ¿O acaso imagina, el muy idiota, que va a poder con Roschmann él solo?

Motti tosió suavemente.

—Él no imagina que Roschmann pueda tener importancia para ODESSA.

—Pues ya lo sabrá si se acerca a él —dijo Leon.

—Y entonces será hombre muerto, y nosotros volveremos al punto de partida —gruñó Josef—. ¿Por qué no llama ese idiota?

Aquella noche, sin embargo, ciertos teléfonos estaban en actividad. Klaus Winzer llamó al Werwolf desde un pequeño chalet de montaña situado en la región de Regensburg. Las noticias que recibió eran tranquilizadoras.

—Sí, parece que ya no hay peligro en que regrese a casa —le respondió el jefe de ODESSA—. A estas horas, el hombre que fue a interrogarle está ya servido.

El falsificador le dio las gracias, pagó la cuenta y, en plena noche, se puso en camino hacia el Norte, en busca de la comodidad familiar, de la gran cama de su casa de Westerberg, en Osnabrück. Esperaba llegar a la hora del desayuno, darse un buen baño y dormir varias horas. El lunes por la mañana ya estaría otra vez en la imprenta, al frente del negocio.

Despertaron a Miller unos golpecitos en la puerta. Él parpadeó, observando que había dejado la luz encendida, y fue a abrir. Era el portero nocturno. Detrás de él estaba Sigi.

Miller aplacó los temores del hombre, explicándole que la señora era su esposa, que había ido a llevarle unos documentos importantes que necesitaba para una reunión a la cual debía asistir al día siguiente. El portero, un mozo de la región de Hesse, que hablaba un dialecto indescifrable, tomó la propina y se fue.

Sigi se abrazó a Peter y cerró la puerta con el pie.

—¿Dónde has estado? ¿Qué haces aquí?

Él atajó sus preguntas por el medio más expeditivo, y cuando se separaron, las frías mejillas de Sigi estaban coloradas y ardiendo, y Miller se sentía como un gallo de pelea.

Colgó el abrigo de la mujer en una percha detrás de la puerta. Sigi empezó de nuevo a hacer preguntas.

—Ante todo, vamos a lo primero —dijo él, echándola sobre la cama, que bajo el grueso edredón en que él había dormido, aún estaba tibia.

Ella se echó a reír entre dientes.

—No has cambiado.

Sigi llevaba todavía su traje de noche, y un ligero sostén. Él bajó la cremallera de la espalda y soltó los finos tirantes.

—¿Has cambiado tú? —preguntó, con suavidad.

Ella suspiró y se tendió de espaldas, mientras él se inclinaba.

—No —sonrió—; en absoluto. Ya sabes lo que me gusta.

—Y tú, lo que me gusta a mí —musitó Miller, con voz ahogada.

Ella dio un grito.

—Primero yo. Te he echado más de menos que tú a mí.

No hubo respuesta. Sólo se oían los suspiros y jadeos de Sigi.

Transcurrió una hora antes de que hicieran un alto, cansados y felices. Miller llenó el vaso para los clientes con coñac y agua. Sigi bebió un sorbo nada más, pues, a pesar de su oficio, no bebía mucho, y Miller apuró el resto.

—Muy bien —dijo Sigi con sorna—, una vez atendido a lo primero…

—Por el momento… —intercaló Miller.

Ella se echó a reír.

—… por el momento, ¿te importaría explicarme el porqué de la misteriosa carta, de las seis semanas de ausencia, de ese espantoso corte de pelo y de tu insistencia en hacerme venir a este hotelucho de Hesse?

Miller se puso serio. Luego se levantó, cruzó la habitación y, desnudo aún, volvió con la cartera y se sentó en el borde de la cama.

—Pronto te enterarías de lo que he estado haciendo —dijo—; de modo que vale más que te lo cuente ahora.

Estuvo hablando durante casi una hora, empezando por el hallazgo del Diario, que le mostró, y terminando con el asalto a la casa del falsificador. A medida que el hombre hablaba, Sigi se horrorizaba más y más.

—Estás loco —le dijo, cuando hubo terminado—; loco de remate. Podías haber hecho que te mataran, que te metieran en la cárcel o qué sé yo.

—Tenía que hacerlo —insistió él, incapaz de explicar cosas que ahora le parecían una locura.

—¿Y todo por un asqueroso nazi? ¡Tú no estás en tus cabales! Todo eso ya acabó, Peter; ya acabó. ¿Por qué perder el tiempo con ellos?

Lo miraba, asombrada.

—Bueno: perdido está —replicó él, con impaciencia.

Ella suspiró y sacudió la cabeza.

—Está bien —dijo—. Ahora ya has averiguado quién es y dónde vive. Ya está. Regresa a Hamburgo, coge el teléfono y llama a la Policía. Ellos harán el resto. Para eso les pagan.

Miller no sabia qué contestarle.

—No es tan sencillo —dijo al fin—. Esta mañana pienso subir.

—¿Subir… adónde?

Él señalo hacia las montañas con el pulgar.

—A su casa.

—¿A su casa? ¿Para qué? —Sigi lo miraba horrorizada—. No pensarás ir a verlo, ¿verdad?

—Sí, eso pienso. Y no me preguntes por qué. —Miller fumaba un cigarrillo con gesto nervioso, recostado en la almohada—. Tengo que hacerlo, y basta.

La reacción de Sigi le sorprendió. La joven se incorporó de un salto y, quedándose de rodillas en la cama, le gritó:

—Para eso querías la pistola, para matarlo… —La indignación le hacía temblar el pecho al respirar.

—No pienso matarlo…

—Entonces te matará él a ti. Tú solo, con una pistola, frente a él y toda su pandilla. ¡Eres un desgraciado, un estúpido, un pobre idiota…!

Miller la miraba, asombrado.

—¿Qué mosca te ha picado? ¿Eso es por Roschmann?

—¡Me importa un rábano ese maldito nazi! Estoy hablando de mí. De mí y de ti, ¡bestia!, ¡bruto! Te expones a que te maten con tal de demostrar una idiotez y conseguir un reportaje para tus malditos lectores. Ni siquiera se te ha ocurrido pensar en mí.

Estaba llorando, y las lágrimas, al deslizarse, le dejaban en las mejillas unos surcos negros a causa del rímel.

—¡Mírame bien, animal! ¿Por quién me has tomado, por un buen plan? ¿Has creído que voy a estar dispuesta a darme todas las noches a un reportero de tres al cuarto para que se sienta satisfecho de sí mismo cada vez que sale a hacer un estúpido reportaje que puede costarle la vida? ¿De verdad te lo has creído? Mira, estúpido: yo quiero casarme, quiero ser la señora Miller y quiero hijos. Y tú buscas que te maten… ¡Ay, Dios…!

Saltó de la cama y se metió en el cuarto de baño. Cerró la puerta violentamente y corrió el cerrojo.

Miller seguía echado en la cama, con la boca abierta, mientras el cigarrillo se le consumía entre los dedos. Nunca la había visto tan furiosa. Estaba consternado. Mientras oía correr el agua en el baño, pensó en lo que le había dicho.

Luego aplastó el cigarrillo y se acercó a la puerta.

—¡Sigi!

No recibió respuesta.

—¡Sigi!

Ella cerró el grifo.

—Déjame.

—Sigi, abre la puerta, haz el favor. Quiero hablar contigo.

Una pausa. Ella descorrió el cerrojo. Allí estaba, desnuda y con el gesto huraño. Se había lavado la cara.

—¿Qué quieres? —preguntó.

—Vamos a la cama, quiero hablar contigo. Aquí nos quedaremos helados.

—No, lo que tú quieres es volver a empezar.

—Te prometo que no. Sólo deseo hablar contigo.

La tomó de la mano y la llevó a la cama. Ella le miraba, recelosa.

—¿De qué quieres hablarme? —preguntó.

Él se echó a su lado y le arrimó la boca al oído.

—Sigrid Rahn, ¿quieres casarte conmigo?

Ella se volvió a mirarlo.

—¿Lo dices en serio?

—Sí. En verdad, nunca se me había ocurrido. Pero es que nunca te habías enfadado tanto.

—Pues entonces tendré que enfadarme más a menudo.

—¿Vas a darme una respuesta?

—¡Oh, sí, Peter! Me casaré contigo. Lo pasaremos tan bien los dos juntos…

Empezó a acariciarla otra vez, y también a excitarse.

—Me has dicho que no volverías a las andadas —le reconvino ella.

—Sólo una vez. Te prometo que después te dejaré en paz.

Sigi le pasó el muslo por encima y puso las caderas sobre el vientre de él. Bajando la mirada hacia Peter, le dijo:

—Peter Miller, no te atreverás…

Miller alargó el brazo y tiró de la cadenilla del interruptor. La luz se apagó en el momento en que ella le abrazaba.

Fuera empezaba a clarear. Si Miller hubiese mirado el reloj, habría visto que eran las siete menos diez del domingo 23 de febrero. Pero ya se había dormido.

Media hora después, Klaus Winzer entraba en la senda del jardín de su casa, paraba el coche delante de la puerta del garaje y se apeaba. Se sentía cansado, y tenía los miembros entumecidos; pero estaba contento de verse en casa.

Barbara no se había levantado aún, pues estando su señor ausente no tenía por qué madrugar. Cuando, por fin, bajó, al oír la voz de Winzer que la llamaba desde el recibidor, llevaba un camisón que a cualquier otro hombre le hubiera dado vértigo. Pero Winzer se limitó a pedirle huevos fritos, tostadas, mermelada y café. No llegó a tomar nada de ello.

La muchacha se puso a hablarle de la sorpresa que se llevó el sábado por la mañana cuando, al entrar en el despacho para hacer la limpieza, vio que el cristal de la ventana estaba roto, y echó de menos los objetos de plata. En seguida llamó a la Policía, y ellos le habían asegurado que aquel orificio tan bien hecho era obra de un ladrón profesional. Ella había tenido que decirles que el dueño de la casa estaba ausente, a lo que los agentes respondieron que les avisara de su regreso, para hacerle unas preguntas de rutina acerca de los objetos robados.

Winzer, muy pálido, escuchaba a la muchacha sin moverse. En la sien le latía una vena acompasadamente. La mandó a la cocina a preparar el café y él entró en el estudio y cerró la puerta. Tardó treinta segundos en comprobar la desaparición de la carpeta que contenía las fichas de los cuarenta criminales de ODESSA.

Cuando se volvía de espaldas a la caja fuerte, sonó el teléfono. Era el médico de la clínica, que llamaba para comunicarle el fallecimiento de Fraulein Wendel, ocurrido aquella noche.

Winzer permaneció dos horas sentado ante la chimenea apagada, sin reparar en el frío que penetraba por el agujero del cristal, a pesar de la bola de papel de periódico que lo tapaba, pendiente sólo de aquellos fríos dedos que parecían estrujarlo interiormente, mientras trataba de pensar en lo que debía hacer. Las reiteradas llamadas de Barbara anunciándole que el desayuno estaba servido, no obtuvieron respuesta. A través del ojo de la cerradura, ella le oía murmurar de vez en cuando:

—No ha sido culpa mía…, no ha sido culpa mía…

Miller se había olvidado de anular la orden de que lo despertaran, orden que dio la víspera, antes de llamar a Sigi a Hamburgo. Así, a las nueve en punto sonó el teléfono de la mesita de noche. Con los ojos enrojecidos, contestó, dio las gracias y saltó de la cama. Sabía que si no se levantaba inmediatamente, volvería a quedarse dormido. Sigi, fatigada por el viaje, las efusiones del encuentro y la emoción de saberse prometida al fin, dormía profundamente.

Miller se duchó, permaneciendo unos minutos bajo el chorro de agua fría, se frotó enérgicamente con una toalla que había dejado toda la noche encima del radiador, y se sintió como nuevo. La depresión y la ansiedad de la víspera habían desaparecido. Ahora estaba tranquilo y henchido de confianza.

Se calzó unas botas de media caña, se puso un pantalón de franela, un jersey de cuello alto y un tabardo azul cruzado, con profundos bolsillos laterales en los que cabían perfectamente las esposas y la pistola, y un bolsillo interior en el que puso la fotografía.

Sacó las esposas del bolso de Sigi y las examinó atentamente. No tenía la llave, y las manillas se cerraban automáticamente, por lo que sólo podría utilizarlas una vez para inmovilizar a un hombre, al que después sólo podría liberar la Policía o una sierra.

Abrió la pistola. Nunca la había disparado, y aún tenía en su interior la grasa con que había sido untada en la fábrica. El cargador estaba completo, y así lo dejó. Para familiarizarse con su manejo, hizo funcionar el cierre varias veces y se aseguró de que sabía dónde debía estar el fiador del seguro en la posición de «Fuego» y en la de «Cierre»; metió el cargador en la culata, colocó una bala en la recámara y puso el seguro en «Cierre». En el bolsillo del pantalón se guardó el número telefónico del abogado de Ludwigsburg.

Sacó la cartera de debajo de la cama y escribió a Sigi una nota que decía así:

Amor mío: Me voy a ver al hombre al que he estado persiguiendo. Tengo buenos motivos para desear hablar con él cara a cara y estar presente cuando la Policía se lo lleve esposado. Esta tarde podré explicártelo todo. Pero si algo sale mal, esto es lo que tienes que hacer…

Las instrucciones eran claras y terminantes. Escribió el número de teléfono de Munich al que ella debería llamar, y el recado que tenía que dar al hombre. La nota terminaba: «Por ningún concepto debes seguirme a la montaña. Cualquiera que fuere la situación, no harías sino empeorarla. De manera que si a mediodía no he vuelto ni te he llamado por teléfono, haz esa llamada, paga el hotel, echa el sobre en cualquier buzón de Frankfurt y regresa a Hamburgo. Entretanto, procura no comprometerte con nadie. Con todo mi amor, Peter».

Dejó la nota en la mesita de noche, al lado del teléfono, junto con el sobre que contenía la carpeta de ODESSA y tres billetes de cincuenta marcos. Con el Diario de Salomon Tauber bajo el brazo, Miller salió sigilosamente de la habitación y bajó al vestíbulo. Al pasar por recepción, dijo al conserje que llamara otra vez a su habitación a las once y media.

Cuando Peter Miller salió del hotel, eran las nueve y media. Le sorprendió descubrir la cantidad de nieve que había caído durante la noche. Se dirigió a la parte trasera del hotel, subió al «Jaguar», dio todo el gas y cerró el aire. El motor tardó varios minutos en arrancar. Mientras se calentaba, Miller cogió un cepillo del maletero y limpió la gruesa capa de nieve que cubría el capó, el techo y el parabrisas.

Se sentó nuevamente al volante, puso la primera y salió a la calle. La nieve, que todo lo cubría, actuaba de almohadón, crujiendo bajo las ruedas. Tras una ojeada al mapa que había comprado la víspera, poco antes de que cerraran las tiendas, tomó la dirección de Limburgo.

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