О любви

***

Последние намёки на солнечный свет скрылись за панорамой домов, и на город опустилась, наконец, тихая летняя ночь. Бардовская музыка вперемешку с гулом субботнего веселья доносилась чуть слышно с центральных улиц до квартала спального района. Здесь было тихо, даже слишком. Изредка только звучали из окон девятиэтажек крики справляющего выходной русского пролетариата, и ветер гулял по тёмным ночным подворотням, в которых сам чёрт сломил бы свою кривую ногу. Свет уличного фонаря освещал переулок. По нему неспешно двигались двое.

  В тусклых оранжевых лучах блестел, вертясь в умелой руке, нож-бабочка, с которым милитарист Вовчик почти никогда не расставался. В идеально выглаженных камуфляжных штанах, специально постиранной накануне куртке и начищенных чуть ли не до зеркальности берцах, он шёл на выполнение задания (по его собственным словам) "государственной важности", преисполненный энутизиазмом.

Сопровождал его закадычный товарищ Виват, который, лишь заслышав из телефонной трубки о возможности заработать на пару лишних стопок, примчался на последнем трамвае на другой конец города, и шёл теперь с Вовчиком, не зная зачем, к кому, и куда, но точно зная, что ему за это причитается.

Возле кирпичной пятиэтажки Вовчик остановился, достал мундштук и закурил.