Ночь.

Ночь. Прекрасное время. На самом то деле – лучшее. Люди уже устали от дневных перепитий, свершили свои дела и готовятся спать. Слава Создателю. Неугомонное племя. Ночью бодрствуют только те, у которых кроме основных, жизнеполагающих моментов, есть ещё какие-то. Свои. Личные. И наверно, которые можно удовлетворить только ночью, только в тишине и с осознанием сопения других человеческих существ вокруг.

Тишина. Это даже не слово, это ощущение. Его не надо чувствовать, его надо просто вдохнуть. Лёгкие тут же расширятся, нос начнёт обонять иные запахи, голову в пьяном удовлетворении всесильности поведёт в сторону, душа расправится и захочет спеть. Обалденное чувство. Тишина и всемогущество. Ты можешь всё. Наверно поэтому все те, кому не хватает времени на свои увлечения за повседневными делами, так любят ночь. Я сам её обожаю.

Люди ночью совсем иные. Они честнее, они откровеннее, они проще, они покладистые. Именно поэтому ночью можно говорить обо всем, о чём стыдно говорить днём. Ночью, пока никто не видит, люди выгребают из своего разума тараканов и сравнивают их с тараканами от другого производителя. Иногда получается очень смешно. И самая главная беда дня – днём люди стесняются того, что они говорили ночью. Люди начинают стесняться самих себя, своей правды жизни, того как они выглядят, того как они одеваются, того, какие мысли думают. НОЧЬ. Ты прекрасна. Ночью человечки не видят человечков, но души ощущают наличие сонорного менталитета. Души видят, а вот человечки не понимают. Грустно.

Знайте, люди, тот, кого вы нашли ночью, с кем вы говорили ночью, с кем вы нашли общие темы ночью, те, с кем вы ночью бегали купаться нагишом – ваши люди, ваши человечки. Даже если они пытаются отрицать это на следующее утро. Держите их, не отпускайте. Хватаете пока они есть рядом. Предлагают ночью петь – пойте, даже не зная слов, предлагают ночью валяться в поле и смотреть на звёзды – ловите момент. Предлагайте безумства сами и тех, кто на них ответит – хватайте и берегите. С ними вам и звёзды в поле, и песни под гитару, и в горы при морозе, и в сплав по порогам – всё ни по чём. Ловите, хватает, любите, наслаждайтесь.

Ночь.

«Как много в этом звуке для сердца русского слилось» - перефразируя и переинача. Но хоть я и коверкаю классиков – смысл остаётся неизменным. Кто сможет с вами пойти гулять по пустынным улицам в три часа ночи, когда тебе хреново и мозг требует надрывного Оззи Осборна или Депеш Мод? Кто сможет сидеть рядом на промокших трубах теплотрассы и слушая Иванесенс, обнять и сказать, что всё будет? Кто сможет поддержать разудалое и лихое стремление водить хороводы в пьяном угаре под Корпиклаане когда завтра на работу? Ночь. И те люди, которых ты сможешь найти и оценить ночью. И да, они не предадут. Потому что знают какой ты на самом деле. Без всей этой «дневной» шелухи.

И вот тут возникает вопрос – самый главный и обескураживающий. Нам столько времени показывали, что ночь и тьма – прибежище зла и ужаса, а день – светел и прекрасен, и самые лучшие люди расцветают днём. И тут ты понимаешь, что это ложь. Тебе намеренно гадили в уши и засирали мозги что бы привить именно такое видение мира. НО! Ты любишь ночь. Ты понимаешь ночь. Ты обожаешь ночь, потому что она ровняет всех людей вне зависимости от внешности, и ты начинаешь видеть душу. Тебе наплевать как выглядит человек и во что он одет, потому что ты говоришь с ним, а не смотришь на него. И это возможно только ночью. Тебе наплевать кто он и откуда, потому что ты споришь с ним и даже соглашаешься, и поэтому тебе наплевать кто он и откуда. Ты слышишь голос души, голос разума, и тебе совершенно наплевать кто он и откуда, потому что он тебя понимает.

Ночь. Великая уравнительница. Ты меняешь лживые образы на честные вкрадчивые слова, ты меняешь яркие одежды на теплую, мягкую и обволакивающую доверительность, ты спускаешь небожителей на землю и возвышаешь обычных. ТЫ!!! ТЫ – прекрасна! Ночь, я люблю тебя.

И снова приходит день,

 И снова приходит час,

 Он дурит, разделяет

и смущает нас.

И вот скажите, КАК мне, честному писателю-бумагомарателю не писать об этом? Вопиющее кощунство, когда день подменяет ночь, когда добро подменяет зло. Как я могу об этом не кричать? Зло стало белым, добро – стало чёрным. Это ли не предмет ремесла писателя?